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RO80193045. AUJOURD'HUI MAMAN EST MORTE. 2011. In-8. Broché. Bon état, Couv. convenable, Dos satisfaisant, Intérieur frais. 180 pages - bandeau de l'éditeur. . . . Classification Dewey : 843.085-Le roman sentimental
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Extrait :
Nous l'avons enterrée hier. Tout me lâche aujourd'hui, mes jambes sont faibles, mon esprit au zéro. C'était une bataille perdue d'avance.
Maman est morte le huit mai, le «oui, mais»... Quelque chose de son rictus de mort m'envahit et me casse les os. J'ai l'impression que je ne pourrai plus jouer, plus jamais jouer.
Les larmes ne peuvent venir, franches et massives. Non, ça n'a pas eu lieu. Ça ne peut pas avoir eu lieu, lieu d'être. Où suis-je à présent sans elle, sans l'origine de ma vie ?
Je suis au vent.
Quelques jours auparavant, elle vivait. Atrocement. Mes frères, mes soeurs ont tenu, guettant sa mort certaine avec les doux yeux de la fatalité, mon père coincé dans son fauteuil, au pied du lit de la mourante, la tête légèrement tournée, comme n'osant regarder. Son regard de biais scrute le désastre. C'est un enfant qui se retranche derrière ses épaisses lunettes. Ses petits yeux semblent compter les signes de mort qui s'additionnent tous les jours un peu plus dans cette pièce sans âme où ma mère est méconnaissable. Le médecin qu'il fut connaît le chemin, il sait où il mène et en combien de temps.
Je suis souvent immobile.
Pourquoi bouger ? Lui faire avaler une cuillère de cette nourriture protéinée n'est que prolonger un peu plus le cancer qui la ronge. Elle dort la bouche ouverte, ses poumons aspirent à grand-peine l'air confiné de la chambre à coucher, les volets sont fermés mais le soleil éclatant du dehors insiste pour entrer.
Le soleil n'est pas le même pour tous, il ne va pas jusqu'aux tombes. Seule la mort traverse les matières. Elle se glisse dans maman. Et c'est comme si elle me donnait un acompte, une petite avance.
Présentation de l'éditeur :
Maman est morte le huit mai, le «oui, mais»... Quelque chose de son rictus de mort m'envahit et me casse les os. J'ai l'impression que je ne pourrai plus jouer, plus jamais jouer.
Les larmes ne peuvent venir, franches et massives. Non, ça n'a pas eu lieu. Ça ne peut pas avoir eu lieu, lieu d'être. Où suis-je à présent sans elle, sans l'origine de ma vie ?
Je suis au vent.
Quelques jours auparavant, elle vivait. Atrocement. Mes frères, mes soeurs ont tenu, guettant sa mort certaine avec les doux yeux de la fatalité, mon père coincé dans son fauteuil, au pied du lit de la mourante, la tête légèrement tournée, comme n'osant regarder. Son regard de biais scrute le désastre. C'est un enfant qui se retranche derrière ses épaisses lunettes. Ses petits yeux semblent compter les signes de mort qui s'additionnent tous les jours un peu plus dans cette pièce sans âme où ma mère est méconnaissable. Le médecin qu'il fut connaît le chemin, il sait où il mène et en combien de temps.
Je suis souvent immobile.
Pourquoi bouger ? Lui faire avaler une cuillère de cette nourriture protéinée n'est que prolonger un peu plus le cancer qui la ronge. Elle dort la bouche ouverte, ses poumons aspirent à grand-peine l'air confiné de la chambre à coucher, les volets sont fermés mais le soleil éclatant du dehors insiste pour entrer.
Le soleil n'est pas le même pour tous, il ne va pas jusqu'aux tombes. Seule la mort traverse les matières. Elle se glisse dans maman. Et c'est comme si elle me donnait un acompte, une petite avance.
Elle est l'enfant unique d'un couple qui se déchire : Nadia grandit dans l'odeur de poudre et de feu. Entre Gaston, le père tyrannique et violent, et Fernande, la mère adorée, opprimée, qui lutte pour s'émanciper, la petite Française du Maroc souffre jusque dans sa chair. Cette enfant de Meknès, devenue une femme en morceaux, c'est la mère de Charles Berling.
Aujourd'hui, elle est morte. Mais elle revit sous la plume de l'acteur qui la transfigure dans son récit. Charles Berling, en suivant ses traces, remonte le cours du mal qui a brisé Nadia. Il tente de percer le mystère de son histoire, de résoudre une énigme laissée en héritage. Son enquête, vitale, lui fait traverser les paysages intenses du Maroc et les zones rouges de son identité.
Charles Berling est acteur, metteur en scène, scénariste et réalisateur. Il est l'auteur du livre Les joueurs, entretiens avec Michel Bouquet (Grasset, 2001).
Aujourd'hui, elle est morte. Mais elle revit sous la plume de l'acteur qui la transfigure dans son récit. Charles Berling, en suivant ses traces, remonte le cours du mal qui a brisé Nadia. Il tente de percer le mystère de son histoire, de résoudre une énigme laissée en héritage. Son enquête, vitale, lui fait traverser les paysages intenses du Maroc et les zones rouges de son identité.
Charles Berling est acteur, metteur en scène, scénariste et réalisateur. Il est l'auteur du livre Les joueurs, entretiens avec Michel Bouquet (Grasset, 2001).
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- ÉditeurFLAMMARION
- Date d'édition2011
- ISBN 10 2081255189
- ISBN 13 9782081255180
- ReliureBroché
- Nombre de pages192
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Aujourd'hui, maman est morte (French Edition) [FRENCH LANGUAGE - Soft Cover ]
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(2011)
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Aujourd'hui, maman est morte
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(2011)
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ISBN 13 : 9782081255180
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Aujourd'hui, maman est morte
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(2011)
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ISBN 13 : 9782081255180
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Description du livre Paperback. Etat : Brand New. 192 pages. French language. 8.19x5.28x0.71 inches. In Stock. N° de réf. du vendeur zk2081255189
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aujourd'hui, maman est morte
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FLAMMARION
(2011)
ISBN 10 : 2081255189
ISBN 13 : 9782081255180
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Description du livre Paperback. Etat : NEUF. " Aujourd'hui, maman est morte. " La première phrase de L'Étranger, Charles Berling l'emprunte à Albert Camus. Sans sa mère, demain sera autre : il faudra habiter la vie sans elle, combler l'absence. Deux ans après sa mère, le père de Charles meurt aussi. La mémoire peut lui revenir maintenant qu'il est orphelin de père et de mère, maintenant qu'il ne peut plus l'être de son histoire.Ne pas hériter d'un secret qui rampe et qui ronge, mais au contraire, s'emparer des lignes laissées par Nadia, sa mère.Suivre toutes les traces, même les silences.Et révéler le négatif, reconstituer l'image, la vraie, même si elle trahit la violence de cette histoire. L'histoire de sa mère imbriquée dans l'histoire coloniale.Nadia, la petite française du Maroc qui, comme sa propre mère, voulait s'émanciper. Nadia brillante, mais capable de tous les excès. Nadia déracinée, déchirée par son histoire et dont la faille survit. Albert Camus, encore une fois, pourrait prêter à Charles une phrase des Carnets : " Je n'ai jamais vu très clair en moi pour finir. " Jusqu'à aujourd'hui. - Nombre de page(s) : 179 - Poids : 238g - Genre : Littérature française Romans Nouvelles Correspondance. N° de réf. du vendeur N9782081255180
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