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Extrait :
Nils Trojan poussa la porte entrebâillée et, braquant son arme, se glissa à l'intérieur de l'appartement où le saisit une odeur étrange, un mélange de reliefs pourrissants et d'un effluve qu'il ne reconnut pas sur-le-champ comme le sien : sa sueur froide, acre et forte.
Tout doux, se dit-il, s'efforçant de se maîtriser, du calme.
Plaqué contre le mur, il remonta à tâtons le couloir plongé dans la pénombre. Des gémissements étouffés lui parvinrent de la pièce du fond, dont il s'approchait lentement. Tenant à deux mains son revolver, il donna un léger coup de coude dans la porte.
Sur le lit se tenait recroquevillée une femme secouée de sanglots. La lampe de chevet projetait sur le mur l'ombre élargie de ses épaules affaissées et de sa chevelure en bataille, et dirigeait sur elle une lumière si crue que Trojan ne parvenait pas à distinguer son visage.
«C'est vous qui avez appelé ?» demanda-t-il.
Même en plissant les yeux, il ne put la reconnaître.
«Qu'est-ce qui vous est arrivé ?»
Il remarqua soudain que se trouvait dans la pièce un autre homme, sorti de derrière le rideau, un pistolet à la main.
La femme comprima un sanglot.
«Aidez-moi, chuchota-t-elle.
- Lâchez votre arme», bredouilla Trojan.
L'autre se borna à sourire.
«Aidez-moi, répéta-t-elle.
- Lâchez votre arme», cria Trojan. Mais l'homme s'approcha tout bonnement de la femme pour lui pointer sur la tempe le canon de son revolver.
«Tire, alors», répondit-il dans un sourire.
Trojan mit le doigt sur la détente.
«Mais tire», dit l'autre.
Le visage de la femme émergea du halo. Trojan croisa alors son regard, vacillant, effaré. Il la connaissait, l'avait déjà vue quelque part. Il devait la sauver et, pour ce faire, prendre une décision, et vite.
Mais sa main s'appesantissait de plus en plus, et les traits de l'autre se distordaient en une grimace hideuse.
Il entendit alors le coup de feu, violent, assourdissant; il devina qu'il ne provenait pas de son arme ; du sang jaillit de la tempe de la femme qui s'effondra.
«Je n'y arrive pas», bafouilla-t-il en se réveillant en sursaut.
Il lui semblait étouffer. Il connaissait cet état et savait ce qui lui restait à faire. Se redresser avec précaution, remuer la tête lentement, au risque sinon de vertiges, allumer la lampe puis ôter le tee-shirt trempé de sueur et s'éventer avec. Respirer par le ventre, là résidait l'essentiel, compter les inspirations, une, deux, trois, toujours plus profondément.
Trojan gémit à la vue de son réveil : 3 h 30 passées, le moment propice à une crise d'angoisse, la troisième en peu de temps.
Présentation de l'éditeur :
Tout doux, se dit-il, s'efforçant de se maîtriser, du calme.
Plaqué contre le mur, il remonta à tâtons le couloir plongé dans la pénombre. Des gémissements étouffés lui parvinrent de la pièce du fond, dont il s'approchait lentement. Tenant à deux mains son revolver, il donna un léger coup de coude dans la porte.
Sur le lit se tenait recroquevillée une femme secouée de sanglots. La lampe de chevet projetait sur le mur l'ombre élargie de ses épaules affaissées et de sa chevelure en bataille, et dirigeait sur elle une lumière si crue que Trojan ne parvenait pas à distinguer son visage.
«C'est vous qui avez appelé ?» demanda-t-il.
Même en plissant les yeux, il ne put la reconnaître.
«Qu'est-ce qui vous est arrivé ?»
Il remarqua soudain que se trouvait dans la pièce un autre homme, sorti de derrière le rideau, un pistolet à la main.
La femme comprima un sanglot.
«Aidez-moi, chuchota-t-elle.
- Lâchez votre arme», bredouilla Trojan.
L'autre se borna à sourire.
«Aidez-moi, répéta-t-elle.
- Lâchez votre arme», cria Trojan. Mais l'homme s'approcha tout bonnement de la femme pour lui pointer sur la tempe le canon de son revolver.
«Tire, alors», répondit-il dans un sourire.
Trojan mit le doigt sur la détente.
«Mais tire», dit l'autre.
Le visage de la femme émergea du halo. Trojan croisa alors son regard, vacillant, effaré. Il la connaissait, l'avait déjà vue quelque part. Il devait la sauver et, pour ce faire, prendre une décision, et vite.
Mais sa main s'appesantissait de plus en plus, et les traits de l'autre se distordaient en une grimace hideuse.
Il entendit alors le coup de feu, violent, assourdissant; il devina qu'il ne provenait pas de son arme ; du sang jaillit de la tempe de la femme qui s'effondra.
«Je n'y arrive pas», bafouilla-t-il en se réveillant en sursaut.
Il lui semblait étouffer. Il connaissait cet état et savait ce qui lui restait à faire. Se redresser avec précaution, remuer la tête lentement, au risque sinon de vertiges, allumer la lampe puis ôter le tee-shirt trempé de sueur et s'éventer avec. Respirer par le ventre, là résidait l'essentiel, compter les inspirations, une, deux, trois, toujours plus profondément.
Trojan gémit à la vue de son réveil : 3 h 30 passées, le moment propice à une crise d'angoisse, la troisième en peu de temps.
Seul point commun de ses victimes : une abondante chevelure blonde qui semble rappeler les plumes d'oiseaux dont il couvre leur corps...
L'inspecteur Nils Trojan traverse une phase difficile. Divorcé, père d'une fille unique, il consulte en secret une fois par semaine la psychologue Jana Michels car il souffre de crises d'angoisse. En tant qu'inspecteur de la brigade criminelle, il ne peut se permettre de montrer le moindre signe de faiblesse. Un jour, dans un quartier populaire de Berlin, il trouve le corps d'une jeune femme, violemment assassinée. Elle a le crâne rasé, recouvert de plumes, et un oiseau mort a été placé à l'intérieur de la plaie mortelle. Avant que Trojan n'ait le temps de comprendre ce qui s'est passé, l'Oiseleur frappe à nouveau, laissant la même signature macabre. L'inspecteur comprend très vite que l'Oiseleur est attiré par les femmes jeunes, blondes, à l'épaisse et ondoyante chevelure... Exactement le portrait de Jana. Dès lors, un duel à mort s'engage entre Nils Trojan et le dangereux psychopathe. Max Bentow plonge dans les tréfonds d'une âme en proie à la folie et nous livre le thriller le plus haletant de l'année.
Max Bentow, médecin de formation, est né en 1966 et vit à Berlin. L'Oiseleur, qui marque son entrée en littérature policière, est le premier tome d'une série autour du lieutenant de police berlinois Nils Trojan.
L'inspecteur Nils Trojan traverse une phase difficile. Divorcé, père d'une fille unique, il consulte en secret une fois par semaine la psychologue Jana Michels car il souffre de crises d'angoisse. En tant qu'inspecteur de la brigade criminelle, il ne peut se permettre de montrer le moindre signe de faiblesse. Un jour, dans un quartier populaire de Berlin, il trouve le corps d'une jeune femme, violemment assassinée. Elle a le crâne rasé, recouvert de plumes, et un oiseau mort a été placé à l'intérieur de la plaie mortelle. Avant que Trojan n'ait le temps de comprendre ce qui s'est passé, l'Oiseleur frappe à nouveau, laissant la même signature macabre. L'inspecteur comprend très vite que l'Oiseleur est attiré par les femmes jeunes, blondes, à l'épaisse et ondoyante chevelure... Exactement le portrait de Jana. Dès lors, un duel à mort s'engage entre Nils Trojan et le dangereux psychopathe. Max Bentow plonge dans les tréfonds d'une âme en proie à la folie et nous livre le thriller le plus haletant de l'année.
Max Bentow, médecin de formation, est né en 1966 et vit à Berlin. L'Oiseleur, qui marque son entrée en littérature policière, est le premier tome d'une série autour du lieutenant de police berlinois Nils Trojan.
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- ÉditeurDenoël
- Date d'édition2014
- ISBN 10 2207117197
- ISBN 13 9782207117194
- ReliureBroché
- Nombre de pages336
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L'Oiseleur Max Bentow et Céline Hostiou
Edité par
DENOEL
(2014)
ISBN 10 : 2207117197
ISBN 13 : 9782207117194
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Description du livre Broché. Etat : Neuf. ===ENVOI LE JOUR MEME===Ref:F24. N° de réf. du vendeur 0S-H07C-V4T2
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