Il fait très chaud et le drap du lit sur lequel je suis étendu est trempé. Je le sens avant même d'ouvrir les yeux. J'ai du mal à respirer à cause de la chaleur intense, ma transpiration forme un filet qui coule le long de mon cou. Je lève la main pour essuyer le dessus de ma lèvre supérieure, là où la sueur s'accumule souvent en fines gouttelettes. Je me tourne sur la gauche pour jeter un coup d'oeil à la pendule murale placée au-dessus de la fenêtre. La lumière du jour qui filtre de l'extérieur m'éblouit, mais je réussis tout de même à distinguer les aiguilles : il n'est que huit heures et demie, et pourtant le tumulte qui monte de la rue donne l'illusion que la journée est déjà bien avancée.
J'ôte mon maillot de corps humide et exhale un gros soupir pour marquer ma lassitude et ma mauvaise humeur : je vais devoir acheter un ventilateur. Je m'en veux car j'ai demandé plusieurs fois de l'argent à ma mère, mais au heu de l'utiliser à l'achat du ventilateur, je l'ai dépensé en nourriture et en tabac.
Préférant rester allongé, je déverse le contenu d'une bouteille d'eau sur ma tête et mon torse nu, cela me rafraîchit. C'est Lama qui m'a enseigné cette astuce. Elle a l'habitude d'humecter d'eau la serviette de bain et de la poser un moment sur mon corps nu, le temps que je sente le froid s'insinuer en moi. Ensuite elle la saisit de chaque côté avec deux doigts et la fait glisser sur tout mon torse, puis sur ma taille, et ainsi jusqu'à mes pieds. La sensation de fraîcheur continue de m'accompagner jusqu'à ce que l'eau qui imprègne la serviette revienne à la température normale. Cette manoeuvre a aussi le don de m'exciter, excitation à laquelle Lama s'empresse toujours de répondre. Ou alors je joue les naïfs et feins de ne pas avoir compris son manège, pour mieux la laisser tomber dans mes bras en minaudant.
Les bruits de l'extérieur me parviennent de manière chaotique. Le tumulte est entrecoupé des éclats du haut-parleur dans lequel une voix maudite martèle des poèmes exaltés et incompréhensibles, avant de s'interrompre pour diffuser les instructions des autorités. Le sens des mots se perd car simultanément un autre haut-parleur diffuse des chansons patriotiques, pendant que les élèves des écoles et des lycées ânonnent leurs vivats.
Une journée dans la vie de Fathi Chin, écrivain célèbre interdit de publication par le Chef suprême de son pays (un pays qui pourrait être... la Syrie). Ce jour-là, on célèbre les vingt ans de pouvoir du despote : sous un soleil de feu, des milliers de personnes défilent en hurlant des slogans, des haut-parleurs braillent en boucle les discours du dictateur et les miliciens, hors d'eux, s'acharnent sur la foule. Emporté par le mouvement, harcelé par la milice, assourdi par le tintamarre, Fathi est balloté d'un lieu à un autre dans un maelström de plus en plus extravagant. Il se retrouve dans un hôpital grandguignolesque où malades et morts s'entassent dans les couloirs, puis dans les bâtiments d'une administration tentaculaire. Là, il est renvoyé de service en service, oublié dans une antichambre, jeté dans une cellule d'isolement, puis interrogé par d'absurdes fonctionnaires qui se savent pas ce qu'ils disent, avant d'être enfin libéré. Et s'il pensait pouvoir échapper à ce délire en se réfugiant chez sa mère, il se trompait. Car dans sa volonté de gagner à sa cause cet écrivain dissident, le Chef suprême a décidé de s'immiscer jusque dans sa famille : sa mère, veuve, lui apprend qu'elle va épouser l'un des membres les plus éminents du gouvernement. Il ne reste donc à Fathi qu'un seul havre où se mettre hors d'atteinte du pouvoir : l'appartement de Lama, sa maîtresse, où règne un calme d'une autre époque. Là, dans le bonheur de l'amour et dans l'exultation des corps, Fathi croit trouver les éléments qui forgent la liberté. Mais comment savoir si, à l'instar du reste, ce dernier refuge n'est pas une illusion ? Comment être sûr qu'il ne s'agit pas d'un rêve éveillé qui, à tout moment, peut basculer dans la cauchemar ?
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