La Petite Fille qui venait d'Alger

 
9782258085862: La Petite Fille qui venait d'Alger
Extrait :

Si les paras avaient offert des fleurs aux femmes avant d'exécuter les hommes dans les règles de l'art, est-ce que Sohane dormirait dans sa chambre au lieu d'errer je ne sais où, à faire je ne sais quoi, avec je ne sais qui ? Et si, au lieu de brûler les douars, et d'appliquer des électrodes sur les couilles des fellaghas, les officiers français les avaient fait asseoir dans des fauteuils conformes aux lois de la guerre, en leur servant du café ou des boissons bien fraîches, est-ce que je dormirais dans mon lit plutôt que de tourner en rond devant le miroir de la salle de bains, à m'inspecter les cernes ? La noblesse militaire, les bonnes manières dans l'art de s'entre-tuer m'auraient-elles épargné les angoisses de cette nuit : mais où est-elle, cette petite garce, cette petite fille, cette petite soeur, pour qui j'oscille entre fureur et tremblement, en rabâchant les invectives qu'elle me balance à la figure, sur une guerre qu'elle n'a jamais connue ?
Qu'est-ce qu'elle en sait, de la bataille d'Alger, des barricades, de la casbah, du putsch, de la torture ou de l'indépendance ? Elle ferait mieux de dire merci. Elle a débarqué chez nous quand elle avait sept ans, en 1997. On avait passé l'âge de jouer au papa et à la maman, Charlotte et moi, on avait cinquante-cinq ans et assez de dents pour profiter de notre été indien, tranquilles, mais elle est arrivée, et elle s'est installée. Il a fallu la bercer, lui lire les histoires de Martine, lui laisser une veilleuse allumée, changer les draps dans la nuit quand elle faisait pipi au lit. Des hommes rentraient chez elle, sa mère hurlait, son père s'interposait puis s'écroulait, le sang éclaboussait la porte. On se levait, elle était en sueur et elle claquait des dents. Elle hurlait en arabe : «Ils ont tué papa, ils ont tué maman !», je répondais en français : «C'était un mauvais rêve», on lui donnait son doudou, je lui montrais Charlotte, «N'aie pas peur, maman est là», Charlotte n'aimait pas ça. Ça nous conduirait où ? On n'était pas ses parents... Elle me fixait avec ses yeux magnifiques, derrière ses paupières fatiguées, à moitié désabusée, à moitié exaspérée, l'air de dire «mon pauvre ami»... Charlotte, qui s'appelle Jeanne, mais on dirait Charlotte Rampling et ça lui est resté. Elle lui ressemblait déjà quand on s'est rencontrés, c'est dire si elle était belle, et si elle l'est toujours, j'avais trente ans, je tremblais de désir et d'effroi, ça ne m'a pas vraiment passé, l'effroi peut-être...

Présentation de l'éditeur :

1997. Les parents de Sohane, une petite Algérienne de sept ans, sont massacrés par des terroristes. Désespéré, son grand-oncle Omar appelle au secours son ami d'enfance, Albert, et lui demande d'accueillir l'orpheline en France. Omar et Albert ont combattu ensemble pour l'indépendance de l'Algérie. Omar, devenu pamphlétaire et auteur de théâtre, est sévère avec son pays mais refuse de le quitter. Albert, lui, a connu le succès grâce à des ouvrages sur l'attitude la France pendant la décolonisation. En 2010, après un voyage à Alger, Sohane disparaît. Une fugue au bout du monde, c'est-à-dire en banlieue, à deux pas du périphérique. Pour la retrouver, ses parents adoptifs, Albert et Charlotte, et son grand-oncle accouru d'Alger, devront bousculer leurs habitudes et leurs idées reçues. Un roman qui bouleverse par la verve, la générosité, la sensibilité, la justesse, le désir de comprendre d'un auteur très inspiré.

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HUERTAS (Hubert)
Edité par Paris, Presses de la Cité, 2011 (2011)
ISBN 10 : 2258085861 ISBN 13 : 9782258085862
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Description du livre Paris, Presses de la Cité, 2011, 2011. État : Neuf. 14 x 22,5 cm, 242 pp. Neuf car service de presse. Roman dédicace de l'auteur. Signé par l'auteur. Livre neuf. N° de réf. du libraire 48624

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Edité par Presses de la Cité (2011)
ISBN 10 : 2258085861 ISBN 13 : 9782258085862
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Hubert HUERTAS
ISBN 10 : 2258085861 ISBN 13 : 9782258085862
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