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L’officier se lève, claudique jusqu’à l’autre porte du local. Sur le lino gris, entre le bureau de Machebœuf et celui de Gâtebois, se dressent de hautes piles de dossiers aux couleurs administratives. On dirait des tours de cités, s’élevant du macadam, pleines d’histoires superposées, confinées et entassées. Des feuilles débordent de certains dossiers comme des cris aux fenêtres — des impatiences de réparations de préjudices sur procès-verbal bleu. Il s’écoule aussi des mystères de dépositions roses.
Arrivé à la porte vitrée et grillagée donnant sur le couloir des cellules de garde à vue et la cour du commissariat, Pontoise regarde les fourgons garés dans la nuit. Et derrière un muret, il observe le canal. Un train passe, les yeux grands ouverts, sur l’autre bord. Le policier se retourne :
— Et vos enfants ? Encore mineurs je suppose...
— Oui.
— ... Que vont-ils devenir ? Déjà qu’ils n’ont plus de père, s’ils n’ont plus de mère... Papa passé par la fenêtre et maman en prison, qui va s’occuper de leur éducation ? Parce que attention, menace-t-il du doigt à l’autre bout du bureau, il n’y a pas que votre vie que vous me livrez là. Il y a aussi la leur. Où sont-ils ce soir ?
— Dans leurs chambres.
— Et demain, ils dormiront où ? À la DDASS ?
Le flic se retourne à nouveau vers la porte grillagée. Berger des songes brisés, il entend les trains s’étrangler au loin dans les tunnels et la mère gémir. Le nœud de l’intrigue se serre autour de la gorge du policier. Il se sent la tête prise au collet alors il tente de s’en débarrasser en se retournant et lâchant à la veuve :
— Barrez-vous !
Il a dit ça aussi sec qu’on enlève un matou d’une chaise.
— Comment ? fait la criminelle interloquée.
Pontoise revient s’asseoir en face d’elle et coudes sur le bureau, les mains jointes, droit dans les yeux, il précise sa pensée :
— Sauvez-vous malheureuse !
— Quoi ?
— Écoutez madame, je n’ai rien entendu de ce que vous m’avez dit. Rentrez chez vous, au revoir. Je ne vais pas prendre ça sinon vous allez aller au trou et pour longtemps. Allez, partez ! La femme, en face, est stupéfaite. Le flic s’énerve :
— Mais c’est inouï, ça ! Vous n’avez eu aucune chance avec ce mari, rien, et puis un jour vous le poussez, bon... Mais personne n’a rien vu et la police a été dupe. Alors moi, je dis, putain, vous avez réussi le crime parfait, là... C’est quand même incroyable, ça ! Et vous venez de votre propre initiative, des années après... Vous avez fait un crime parfait et vous voulez vous constituer prisonnière ? Jamais vu ça de ma carrière !
La femme à l’âme sensible, prise sous une désillusion nouvelle, baisse le front. Pontoise se penche vers elle :
— Vous n’auriez pas dû venir me voir...
Elle lève la tête. Ses lèvres frôlent accidentellement celles, gercées, du policier :
— Monsieur, j’ai cru mourir d’attendre.
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Frais de port :
EUR 9
De Allemagne vers Etats-Unis
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