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345pages. poche. Broché.
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Extrait :
La mort de Courremoy
... encore faut-il vous dire qu'aux environs de la Saint-Sauveur des Pommes, lorsque le ciel de l'été commence à virer à l'automne, notre ville à l'ordinaire se voit envahir par des régiments de cigales, en sorte que, en auriez-vous l'envie, il n'est plus possible de dormir, ce ne sont que trilles fusant de toute part, les étoiles descendent au plus bas, la lune, plus encore, se suspend au ras des clochers et ressemble ainsi à notre pomme de la fameuse variété «crémière», celle que les commerçants du lieu livrent à la cour du tsar et vont même exposer aux foires européennes. Si quelqu'un pouvait alors jeter un regard sur Zavoljsk du haut des sphères célestes, de l'endroit d'où ruissellent les rayons des astres nocturnes, le veinard aurait certainement sous les yeux le spectacle d'un royaume enchanté, avec le Fleuve aux scintillements paresseux, les toits accrochant des lueurs çà et là, avec le clignotement des becs de gaz, et régnant sur tout ce jeu de lumières diverses, la sonnaille argentine du choeur des cigales.
Mais revenons à monseigneur Mitrophane. La nature étant ici évoquée à l'unique fin de montrer que par une nuit pareille, trouver le sommeil n'est déjà pas évident pour la personne ordinaire, ayant à gérer des soucis certainement moindres que ceux du prélat chargé de veiller aux destinées diocésaines de toute une province. Au reste les mauvaises langues, dont nul ne peut se croire à l'abri, le digne pasteur pas plus que d'autres, prétendent que c'est l'éminentissime, et nullement le gouverneur Anton Antonovitch von Haggenau, qui se tient aux véritables commandes de notre vaste territoire.
Vaste, certes, mais à la population, en fait, d'autant moins dense. De villes dignes de ce nom, je ne relèverai guère que ladite Zavoljsk (soit dit en passant, le nom indique qu'elle se situe de l'autre côté de la Volga) car pour le reste, chefs-lieux de district compris, ce ne sont en vérité que des bourgades ayant vaguement proliféré, avec quelques administrations bâties en dur à l'entour de l'unique place, plus la modeste église et un cent ou deux de bicoques en rondins au toit de fer-blanc, que chez nous, pour une raison inconnue, on a toujours peinturluré en vert.
La capitale provinciale n'en est pas pour autant une Babylone, et, au moment où nous la décrivons, sa population se chiffre, en tout et pour tout, à 23 511 personnes des deux sexes. Il est vrai que dans la semaine qui suivra l'Assomption, et à condition qu'on n'enregistre pas de trépas imprévu, on s'attend que le nombre des citadins augmente d'une couple d'âmes, pour autant que l'épouse du chef de la chancellerie provinciale M. Schtops et la bourgeoise Safouline arrivent au terme de leur grossesse, terme que, de l'avis général, cette dernière aurait déjà dépassé.
Cette coutume qui consiste à mener le strict compte de la population a été inaugurée il y a peu, sous l'actuel régime, et encore, dans les villes seulement. Quant à tout ce monde qui trouve sa pitance par les bois et les marécages de l'arrière-pays, laissons ça au bon Dieu, en recenser le nombre exact n'est pas possible. Depuis le Fleuve et jusqu'aux monts d'Oural une forêt inextricable s'étend sur des centaines de verstes. Vous y trouvez des couvents de religieux en rupture avec la foi officielle, des factoreries salines, et, en bordure de rivières obscures et profondes, la tribu des Zytiaks, des gens au naturel doux et docile, de souche ougrienne.
La seule référence au passé des habitants de notre modeste région figure dans une chronique du quinzième siècle, le Textuaire de Nijni Novgorod. Il y est question d'un hôte novgorodien dénommé Ropcha que «païens sauvages et nu-ventre capturèrent» dans ces bois et qu'en sacrifice à Chichigue, leur idole de granité, ils décapitèrent. Si bien que, comme le chroniqueur estime nécessaire de le préciser, «le ci Ropcha en périt et trépassa, et fut enterré sans son chef».
Un mot de l'auteur :
... encore faut-il vous dire qu'aux environs de la Saint-Sauveur des Pommes, lorsque le ciel de l'été commence à virer à l'automne, notre ville à l'ordinaire se voit envahir par des régiments de cigales, en sorte que, en auriez-vous l'envie, il n'est plus possible de dormir, ce ne sont que trilles fusant de toute part, les étoiles descendent au plus bas, la lune, plus encore, se suspend au ras des clochers et ressemble ainsi à notre pomme de la fameuse variété «crémière», celle que les commerçants du lieu livrent à la cour du tsar et vont même exposer aux foires européennes. Si quelqu'un pouvait alors jeter un regard sur Zavoljsk du haut des sphères célestes, de l'endroit d'où ruissellent les rayons des astres nocturnes, le veinard aurait certainement sous les yeux le spectacle d'un royaume enchanté, avec le Fleuve aux scintillements paresseux, les toits accrochant des lueurs çà et là, avec le clignotement des becs de gaz, et régnant sur tout ce jeu de lumières diverses, la sonnaille argentine du choeur des cigales.
Mais revenons à monseigneur Mitrophane. La nature étant ici évoquée à l'unique fin de montrer que par une nuit pareille, trouver le sommeil n'est déjà pas évident pour la personne ordinaire, ayant à gérer des soucis certainement moindres que ceux du prélat chargé de veiller aux destinées diocésaines de toute une province. Au reste les mauvaises langues, dont nul ne peut se croire à l'abri, le digne pasteur pas plus que d'autres, prétendent que c'est l'éminentissime, et nullement le gouverneur Anton Antonovitch von Haggenau, qui se tient aux véritables commandes de notre vaste territoire.
Vaste, certes, mais à la population, en fait, d'autant moins dense. De villes dignes de ce nom, je ne relèverai guère que ladite Zavoljsk (soit dit en passant, le nom indique qu'elle se situe de l'autre côté de la Volga) car pour le reste, chefs-lieux de district compris, ce ne sont en vérité que des bourgades ayant vaguement proliféré, avec quelques administrations bâties en dur à l'entour de l'unique place, plus la modeste église et un cent ou deux de bicoques en rondins au toit de fer-blanc, que chez nous, pour une raison inconnue, on a toujours peinturluré en vert.
La capitale provinciale n'en est pas pour autant une Babylone, et, au moment où nous la décrivons, sa population se chiffre, en tout et pour tout, à 23 511 personnes des deux sexes. Il est vrai que dans la semaine qui suivra l'Assomption, et à condition qu'on n'enregistre pas de trépas imprévu, on s'attend que le nombre des citadins augmente d'une couple d'âmes, pour autant que l'épouse du chef de la chancellerie provinciale M. Schtops et la bourgeoise Safouline arrivent au terme de leur grossesse, terme que, de l'avis général, cette dernière aurait déjà dépassé.
Cette coutume qui consiste à mener le strict compte de la population a été inaugurée il y a peu, sous l'actuel régime, et encore, dans les villes seulement. Quant à tout ce monde qui trouve sa pitance par les bois et les marécages de l'arrière-pays, laissons ça au bon Dieu, en recenser le nombre exact n'est pas possible. Depuis le Fleuve et jusqu'aux monts d'Oural une forêt inextricable s'étend sur des centaines de verstes. Vous y trouvez des couvents de religieux en rupture avec la foi officielle, des factoreries salines, et, en bordure de rivières obscures et profondes, la tribu des Zytiaks, des gens au naturel doux et docile, de souche ougrienne.
La seule référence au passé des habitants de notre modeste région figure dans une chronique du quinzième siècle, le Textuaire de Nijni Novgorod. Il y est question d'un hôte novgorodien dénommé Ropcha que «païens sauvages et nu-ventre capturèrent» dans ces bois et qu'en sacrifice à Chichigue, leur idole de granité, ils décapitèrent. Si bien que, comme le chroniqueur estime nécessaire de le préciser, «le ci Ropcha en périt et trépassa, et fut enterré sans son chef».
Grigori Chalvovitch Tchkhartichvili, alias Boris Akounine, est né en 1956 en Géorgie. Dès 1986, il entre à la prestigieuse revue Inostrannaïa Literatoura (" Littérature étrangère "), dont il devient rédacteur en chef adjoint en 1993. Il y publie de nombreux auteurs étrangers (Kundera, Perec, Sollers ou Houellebecq). En octobre 2000, il quitte la revue pour se consacrer à l'écriture. Auteur de nombreuses traductions de l'anglais et du japonais (Mishima, Inoué), il supervise, depuis 1996, la publication d'une anthologie en vingt volumes consacrée à la littérature japonaise. L'année de ses quarante ans, il publie un important essai intitulé L'Écrivain et le suicide, et c'est pour se reposer de ce travail long et " démoralisant ", selon ses propres dires, qu'il décide d'écrire un roman policier visant un large public : Azazel. Publié sous le pseudonyme de Boris Akounine, ce titre s'impose comme le premier d'une série qui en comptera douze et qui relate le parcours du jeune Eraste Pétrovitch Fandorine au sein de la police secrète. Il a publié depuis Altyn Tolobas, le premier roman d'un nouveau cycle, dont le héros n'est autre que le petit-fils d'Eraste Pétrovitch Fandorine, ainsi qu'une trilogie policière dont l'héroïne, Pélagie, est une jeune nonne orthodoxe dans une province de la Russie à la fin du XIXe siècle. Le troisième volet, Pélagie et le coq rouge, a paru aux Presses de la Cité en 2007.
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- Éditeur10 X 18
- Date d'édition2007
- ISBN 10 2264043202
- ISBN 13 9782264043207
- ReliurePoche
- Nombre de pages352
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Pélagie et le bouledogue blanc (1)
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