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Extrait :
Gnossos trouve un foyer. Fitzgore et Heffalump voient un fantôme. Conception d'un projet de survie. Une caissière rencontre le roi du Mexique.
Vers Athené, donc.
Le jeune Gnossos Pappadopoulis, pelucheux Ourson, gardien de la flamme, revint des mers asphaltées de l'immense terre vaine : oh grand-routes US 40 et implacable 66, me revoici chez moi dans les gorges rongées par les glaciers, parmi les doigts des lacs, les filles dorées de Westchester et de Shaker Heights. Voyez-moi mentir haut et fort, battre le pavé de mes gros godillots, l'esprit bouillonnant de projets.
Me revoici à Athené, où Pénélope languit dans l'extase enivrante de l'infidélité, où Télémaque déteste son père et lui décoche un coup de pied à l'entrejambe, où le vieux et patient Argus trottine pour accueillir son maître épuisé et plonge ses crocs dans un mollet tétanisé de crampes, l'infectant d'une horreur écumante, sauvage, hydrophobe.
Oh bienvenue,
car chez lui revient le fou,
de retour de ses rêves
et le satyre
chez lui pour la récolte,
que le soleil brille ou pas, car sur cette terre aux collines ondoyantes, marquée de failles et de pressions géologiques, il pleut toujours beaucoup.
Gravissant d'un bon pas la pente la plus abrupte, écartant à grands coups de pompe les monticules de neige souillée de cendres, sentant le gibier et le lapin, il empeste l'odeur anisée de quelque liqueur orientale. Personne ne l'a vu (ou, dans le cas contraire, personne n'a accepté cette vision impossible, car des rumeurs le disent mort de soif, tout tordu allongé sur le dos au fin fond de Bright Angel Trail, les yeux arrachés par les ânes sauvages de Grand Canyon; dévalisé par des pachucos tatoués, puis brûlé à mort dans la nuit du Nouveau-Mexique par mille cigarettes trempées dans l'aqua regia; dévoré par un requin dans la baie de San Francisco, une jambe s'échouant à Venice Ouest; quant à G. Alonso Oeuf, il le croit mort de froid, gelé et bleu, dans les Adirondacks), d'ailleurs il vient à peine d'en quitter les lacs (repéré assis sur un lit de tendres branches de sapin, les jambes repliées sous les fesses en position du grand lotus, une mystérieuse marque de caste là où devrait se trouver le troisième oeil, nu comme un ver et en érection, découvert ! par les Filles de la Révolution Américaine de Saint Régis ! Falls à l'occasion de leur sortie hivernale pour observer les oiseaux).
Je suis invisible, pense-t-il souvent. Et Exempté. L'Immunité m'a été accordée, car je suis toujours cool. Je choisis ma polarité à ma guise, car je ne suis pas ionisé et ne possède aucune valence. Qualifiez-moi d'inerte ou de falot si ça vous chante, mais attention, je suis l'Ombre, toujours prête à obscurcir l'esprit des hommes. Qui sait quel maléfice rôde dans le coeur humain ? Je suis l'authentique Dracula, regardez donc au fond de mon oeil.
Remontant Academae Avenue au nom insipide à partir des murs vert feuille de la gare routière Greyhound, le corps étroitement serré dans sa parka (couverture de survie, chaleur des bois, utérus portable), le sac à dos bourré des seuls biens et nécessaires de son existence : un Codographe de Captain Midnight, cent soixante-neuf dollars d'argent, un calendrier de l'année en cours 1958, huit flacons de parégorique, un sachet plastique de graines exotiques, une liasse de feuilles de vigne dans un humidificateur spécial, un pot de fêta, plusieurs morceaux de cintres métalliques servant de brochettes à kebab, une chemise de scout, deux bâtonnets de cannelle, une capsule du tonic Cel-Ray Dr Brown, un sous-vêtement Fruit-of-the-Loom récupéré lors d'une expédition chez Bloomingdale, un second pantalon en velours, une casquette de base-bail 1920, un harmonica Hohner en fa, six côtelettes de gibier ainsi qu'un nombre indéterminé de pattes de lapin récemment coupées et salées.
En survolant les petites annonces d'un exemplaire non acheté du Globe d'Athené à la gare routière, il était tombé sur l'offre 109 dans la liste des appartements disponibles pour le trimestre de printemps. Il s'arrêta devant la bâtisse, essoufflé après la montée, évaluant, supputant, traçant la géométrie d'éventuelles échappées, comptant fenêtres et portes. Cette maison à la charpente rouge était de style gothique américain, ravalée depuis peu, décorée de moulures blanches et de fantaisies suisses sculptées autour des fenêtres. Une touche pastorale, quel plaisir de s'y réveiller au joli mois de mai avec une gueule de bois carabinée, de pencher la tête en arrière et de humer le parfum des myosotis.
Il frappa timidement et fut accueilli par la fille la plus frêle qu'il eût jamais vue. Un peignoir en bouclette au col en mohair, deux longues couettes châtaines attachées avec des élastiques jaunes, pas de sourcils.
«Vous venez pour l'appartement ?»
Présentation de l'éditeur :
Vers Athené, donc.
Le jeune Gnossos Pappadopoulis, pelucheux Ourson, gardien de la flamme, revint des mers asphaltées de l'immense terre vaine : oh grand-routes US 40 et implacable 66, me revoici chez moi dans les gorges rongées par les glaciers, parmi les doigts des lacs, les filles dorées de Westchester et de Shaker Heights. Voyez-moi mentir haut et fort, battre le pavé de mes gros godillots, l'esprit bouillonnant de projets.
Me revoici à Athené, où Pénélope languit dans l'extase enivrante de l'infidélité, où Télémaque déteste son père et lui décoche un coup de pied à l'entrejambe, où le vieux et patient Argus trottine pour accueillir son maître épuisé et plonge ses crocs dans un mollet tétanisé de crampes, l'infectant d'une horreur écumante, sauvage, hydrophobe.
Oh bienvenue,
car chez lui revient le fou,
de retour de ses rêves
et le satyre
chez lui pour la récolte,
que le soleil brille ou pas, car sur cette terre aux collines ondoyantes, marquée de failles et de pressions géologiques, il pleut toujours beaucoup.
Gravissant d'un bon pas la pente la plus abrupte, écartant à grands coups de pompe les monticules de neige souillée de cendres, sentant le gibier et le lapin, il empeste l'odeur anisée de quelque liqueur orientale. Personne ne l'a vu (ou, dans le cas contraire, personne n'a accepté cette vision impossible, car des rumeurs le disent mort de soif, tout tordu allongé sur le dos au fin fond de Bright Angel Trail, les yeux arrachés par les ânes sauvages de Grand Canyon; dévalisé par des pachucos tatoués, puis brûlé à mort dans la nuit du Nouveau-Mexique par mille cigarettes trempées dans l'aqua regia; dévoré par un requin dans la baie de San Francisco, une jambe s'échouant à Venice Ouest; quant à G. Alonso Oeuf, il le croit mort de froid, gelé et bleu, dans les Adirondacks), d'ailleurs il vient à peine d'en quitter les lacs (repéré assis sur un lit de tendres branches de sapin, les jambes repliées sous les fesses en position du grand lotus, une mystérieuse marque de caste là où devrait se trouver le troisième oeil, nu comme un ver et en érection, découvert ! par les Filles de la Révolution Américaine de Saint Régis ! Falls à l'occasion de leur sortie hivernale pour observer les oiseaux).
Je suis invisible, pense-t-il souvent. Et Exempté. L'Immunité m'a été accordée, car je suis toujours cool. Je choisis ma polarité à ma guise, car je ne suis pas ionisé et ne possède aucune valence. Qualifiez-moi d'inerte ou de falot si ça vous chante, mais attention, je suis l'Ombre, toujours prête à obscurcir l'esprit des hommes. Qui sait quel maléfice rôde dans le coeur humain ? Je suis l'authentique Dracula, regardez donc au fond de mon oeil.
Remontant Academae Avenue au nom insipide à partir des murs vert feuille de la gare routière Greyhound, le corps étroitement serré dans sa parka (couverture de survie, chaleur des bois, utérus portable), le sac à dos bourré des seuls biens et nécessaires de son existence : un Codographe de Captain Midnight, cent soixante-neuf dollars d'argent, un calendrier de l'année en cours 1958, huit flacons de parégorique, un sachet plastique de graines exotiques, une liasse de feuilles de vigne dans un humidificateur spécial, un pot de fêta, plusieurs morceaux de cintres métalliques servant de brochettes à kebab, une chemise de scout, deux bâtonnets de cannelle, une capsule du tonic Cel-Ray Dr Brown, un sous-vêtement Fruit-of-the-Loom récupéré lors d'une expédition chez Bloomingdale, un second pantalon en velours, une casquette de base-bail 1920, un harmonica Hohner en fa, six côtelettes de gibier ainsi qu'un nombre indéterminé de pattes de lapin récemment coupées et salées.
En survolant les petites annonces d'un exemplaire non acheté du Globe d'Athené à la gare routière, il était tombé sur l'offre 109 dans la liste des appartements disponibles pour le trimestre de printemps. Il s'arrêta devant la bâtisse, essoufflé après la montée, évaluant, supputant, traçant la géométrie d'éventuelles échappées, comptant fenêtres et portes. Cette maison à la charpente rouge était de style gothique américain, ravalée depuis peu, décorée de moulures blanches et de fantaisies suisses sculptées autour des fenêtres. Une touche pastorale, quel plaisir de s'y réveiller au joli mois de mai avec une gueule de bois carabinée, de pencher la tête en arrière et de humer le parfum des myosotis.
Il frappa timidement et fut accueilli par la fille la plus frêle qu'il eût jamais vue. Un peignoir en bouclette au col en mohair, deux longues couettes châtaines attachées avec des élastiques jaunes, pas de sourcils.
«Vous venez pour l'appartement ?»
Météore des lettres et de la musique américaines, Richard Farina fut le temps de quelques mois l'une des voix les plus singulières de la contre-culture issue des campus new-yorkais dans les années 1960. Poétique, inclassable, largement autobiographique, L'avenir n'est plus ce qu'il était s'attache comme dans un long trip aux pas vagabonds de son héros, que la quête insatiable du danger et de l'expérience mènera d'aventureuses soirées étudiantes jusqu'au fracas de la révolution cubaine...
Ami de Thomas Pynchon et lié à la scène folk de Greenwich Village, de Bob Dylan à Joan Baez, Richard Farina mourut deux jours après la publication de cet unique roman.
«Il flotte au-dessus de l'effervescence juvénile que décrit Farina un parfum de charniers et de maladie donnant à ce roman plus étrange qu'il n'y paraît un pouvoir d'attraction qui va au-delà de la séduction.»
Thomas Sotinel, Le Monde
Traduit de l'américain par Brice Matthieussent
Préface de Thomas Pynchon
Ami de Thomas Pynchon et lié à la scène folk de Greenwich Village, de Bob Dylan à Joan Baez, Richard Farina mourut deux jours après la publication de cet unique roman.
«Il flotte au-dessus de l'effervescence juvénile que décrit Farina un parfum de charniers et de maladie donnant à ce roman plus étrange qu'il n'y paraît un pouvoir d'attraction qui va au-delà de la séduction.»
Thomas Sotinel, Le Monde
Traduit de l'américain par Brice Matthieussent
Préface de Thomas Pynchon
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- Éditeur10 X 18
- Date d'édition2007
- ISBN 10 2264043938
- ISBN 13 9782264043931
- ReliureBroché
- Nombre de pages396
- Evaluation vendeur
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L'avenir N'est Plus Ce Qu'il était
Edité par
10-18
(2007)
ISBN 10 : 2264043938
ISBN 13 : 9782264043931
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Quantité disponible : 1
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Description du livre Etat : Bon. Attention: Ancien support de bibliothèque, plastifié, étiquettes. Merci, votre achat aide à financer des programmes de lutte contre l'illettrisme. N° de réf. du vendeur 1263202402073PFR12264043938
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