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Extrait
LA VIE AVEC JULES
Juste avant mon douzième anniversaire, Jules - mon père - et moi sommes allés habiter un deux-pièces dans un immeuble que nous appelions Y Hôtel Autruche. Si je me souviens bien, c'était la première fois que je prenais un taxi. Il nous a déposés derrière le bâtiment, dans une ruelle où tous les murs étaient couverts de jolis graffitis : une vache de dessin animé, à l'air triste, et une fille avec un masque à oxygène sur la figure et un minuscule bébé dans les bras.
Jules portait une toque en fourrure et un trois-quarts en cuir. À cause du froid, il était pressé de sortir nos affaires du taxi et il a braillé : «Putain, sale con, ça caille !» C'était vraiment la seule chose qui venait à l'esprit quand on se retrouvait dehors par ce temps. En plus, je crois que Jules était furax parce que le chauffeur lui avait demandé dix dollars.
D'une main, il a attrapé la valise qui contenait ses vêtements, et de l'autre, un électrophone portatif blanc. J'étais sûre qu'il allait le lâcher parce qu'il était chaussé de bottillons en cuir, aux semelles usées, dont il était tombé passionnément amoureux aux surplus de l'armée. Le dessous était lisse, si bien qu'on avait la drôle d'impression que ses pieds partaient dans toutes les directions à la fois. Il a glissé juste devant la porte de l'hôtel et a été obligé de tomber à genoux pour amortir sa chute.
Moi, je portais ma petite valise en vinyle à fleurs vertes, avec mon nom, Baby, écrit dessus à l'encre noire indélébile. Elle était bourrée de vêtements, de livres scolaires et de cahiers d'exercices. Je traînais aussi un sac en plastique plein de poupées.
Au-dessus de la porte d'entrée, il y avait une partie vitrée sur laquelle on avait peint en lettres cursives dorées : «Hôtel Autriche». Autriche, et pas Autruche, mais Jules n'était pas très doué pour lire. Des radiateurs à l'ancienne, décorés d'une frise de roses, longeaient les couloirs. Jules adorait ces radiateurs. Il disait que c'étaient les seuls qui réussissaient à bien chauffer un appartement. Avant de monter l'escalier, il fallait s'essuyer les pieds sur un tapis-brosse à fleurs. Puisque Jules était déjà venu chercher les clés, nous avons ignoré la femme qui somnolait à la réception.
L'appartement était petit, une salle de séjour et une chambre minuscule, la mienne, qui donnait sur l'arrière. Comme tous les hôtels de cette rue, il était meublé. Le papier peint n'était pas vilain, même s'il s'était décollé par endroits près du plafond : bleu, parsemé de petites étoiles noires. La moquette était tellement usée qu'on n'en distinguait plus le motif, et l'interrupteur était noir à cause de toutes les mains qui l'avaient manipulé.
Il y flottait des relents de vêtements humides et de marijuana, exactement comme dans notre logement précédent. Ça rappelait un peu l'odeur d'un magasin de fleurs en train de brûler. Moi, ça m'était égal tant qu'il n'y avait pas de petits cafards couleur d'ambre qui se carapataient pour disparaître dans des trous. Notre dernier appartement était plus grand, mais impossible à chauffer. Les barres électriques installées au ras du sol faisaient transpirer Jules, et tout de suite après, il avait encore plus froid.
Présentation de l'éditeur
C’est l’histoire de Baby, une môme des villes qui grandit trop vite et comme elle peut dans un environnement hostile et solitaire. Il y a bien Jules, son père intermittent, trop gamin pour lui assurer la stabilité d’un foyer et trop junky pour la protéger des dangers du dehors. A chaque rechute, ils déménagent, d’hôtels borgnes en appartements miteux, dans les quartiers les plus sombres de Montréal. Alors, quand la lumière s’éteint, Baby essaie de s’inventer. Mais c’est dur dans la rue d’éviter les pièges pour une gamine de douze ans parce que « les autres essaient sans cesse de vous arracher à l’enfance à coups de pied ». Volontaire et résistante, Baby ne veut surtout pas passer de l’autre côté, pourtant, en toute innocence, elle va se laisser aspirer vers des expériences de plus en plus extrêmes. La Ballade de Baby est une méditation sensible sur le royaume de l’enfance, le pouvoir de l’esprit et la part de liberté que chacun porte en soi.
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- Éditeur10 X 18
- Date d'édition2014
- ISBN 10 2264062835
- ISBN 13 9782264062833
- ReliurePoche
- Nombre de pages408
(Aucun exemplaire disponible)
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