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Extrait :
Passage du désir
Quand le ciel était bleu au mois de mai et gris en novembre, on entrait dans la police en septembre, par ciel changeant. Il suffisait, comme dans ces attractions foraines - palais des glaces, vaisseau fantôme - d'entrer par une porte et de ressortir par l'autre. On se retrouvait rue de la Cité, ému et un peu chamboulé de sentir ses poches lourdes d'un pistolet automatique, un vrai, de son chargeur plein à craquer de balles luisantes, d'une paire de menottes à l'engrenage tournant dans le vide, mais au cliquetis prometteur, d'une médaille aux jolies enluminures jaunes et bleues plus grosse et plus pesante qu'un louis d'or, d'un petit livre bleu des rues de Paris, et d'une clé pour ouvrir les bornes de secours qui se dressaient encore dans les rues de la capitale entre les cahutes de vendeurs de billets de la loterie nationale.
Pour cela, il avait suffi d'envoyer une demande écrite avec photocopie du bac ou d'un diplôme plus méritant. On était convoqué à la préfecture de police, on passait un concours de binettes devant deux messieurs, la mine suspicieuse, qui demandaient sans rire si vous étiez royaliste - ce qui était mon cas selon l'enquête réalisée par les deux fonctionnaires des Renseignements généraux planqués sous les toits de la sous-préfecture de la petite ville de province où je vivais - et donc vous débouchiez dans la vie parisienne à la recherche de la station de métro qu'on vous avait conseillée de prendre pour rejoindre votre affectation.
Présentation de l'éditeur :
Quand le ciel était bleu au mois de mai et gris en novembre, on entrait dans la police en septembre, par ciel changeant. Il suffisait, comme dans ces attractions foraines - palais des glaces, vaisseau fantôme - d'entrer par une porte et de ressortir par l'autre. On se retrouvait rue de la Cité, ému et un peu chamboulé de sentir ses poches lourdes d'un pistolet automatique, un vrai, de son chargeur plein à craquer de balles luisantes, d'une paire de menottes à l'engrenage tournant dans le vide, mais au cliquetis prometteur, d'une médaille aux jolies enluminures jaunes et bleues plus grosse et plus pesante qu'un louis d'or, d'un petit livre bleu des rues de Paris, et d'une clé pour ouvrir les bornes de secours qui se dressaient encore dans les rues de la capitale entre les cahutes de vendeurs de billets de la loterie nationale.
Pour cela, il avait suffi d'envoyer une demande écrite avec photocopie du bac ou d'un diplôme plus méritant. On était convoqué à la préfecture de police, on passait un concours de binettes devant deux messieurs, la mine suspicieuse, qui demandaient sans rire si vous étiez royaliste - ce qui était mon cas selon l'enquête réalisée par les deux fonctionnaires des Renseignements généraux planqués sous les toits de la sous-préfecture de la petite ville de province où je vivais - et donc vous débouchiez dans la vie parisienne à la recherche de la station de métro qu'on vous avait conseillée de prendre pour rejoindre votre affectation.
Durant sept ans Marcel Barbeau tua des femmes. Depuis trente-trois ans en prison, il est aujourd'hui le plus vieux prisonnier de France.C'est l'histoire d'un enquêteur pas ordinaire, qui cache son pistolet en haut d'une armoire, et qui cumule plus de six cents ans de prison à son actif, dont la peine, toujours en cours, de ce tristement célèbre tueur. La version qu'il donne de son métier est une traversée de l'envers du décor, qu'il dépouille comme le tueur qu'il pourchasse dépouille es femmes. Est-ce le hasard qui va les mettre face à face, ou n'est-il entré à la PJ que pour cette rencontre ?
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- ÉditeurAnabet
- Date d'édition2010
- ISBN 10 2352660661
- ISBN 13 9782352660668
- ReliureBroché
- Nombre de pages462
(Aucun exemplaire disponible)
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