Extrait :
Extrait du prologue :
New York
Tout noir et filant sur la surface argentée de la glace, il avait l'air d'un oiseau de proie. C'était un excellent patineur d'un certain âge.
Il s'amusait à entendre le sifflement de ses patins qui traçaient sur la glace des figures précises et à sentir sur son visage la brise mordante de l'automne. Il avait les sens extraordinairement aiguisés, comme toujours dans les moments importants. Dans ces cas-là, il ne faisait qu'un avec son destin, avec son Dieu. Et alors, le but de son existence lui apparaissait clairement.
Le monde aussi était plus clair. Tout autour de lui perdait de son mystère. La brume du matin s'était dissipée et le soleil filtrait entre les hauts nuages blancs. Les tours du Rockefeller Center s'élevaient au-dessus de lui, la musique des haut-parleurs rythmait ses pas.
Enfant, il avait appris à patiner sur les canaux gelés de La Haye. Les maisons sombres, les parcs enneigés, le ciel de plomb pesant sur la vieille ville, les digues et les moulins à vent : tout cela était marqué dans sa mémoire. Peu importait qu'il n'y eût plus de moulins à vent : dans son esprit, ils continuaient à tourner, et le lent mouvement de leurs bras, le chuintement des lames sur la glace contribuaient à le détendre. Des jours comme aujourd'hui, où il avait une mission à remplir, il s'y préparait en se détendant. Les jeunes appelaient peut-être cela méditer, mais cela revenait toujours au même : on voulait atteindre un niveau de pure concentration, si parfaite qu'on ne remarquait même plus qu'on faisait un effort. Il y était presque. Bientôt, le temps cesserait d'exister. Il ne serait plus qu'un oeil à qui rien n'échappe, un être capable de ne faire qu'un avec sa tâche, avec l'objectif fixé par Dieu. Bientôt. Très bientôt.
Quatrième de couverture :
De nos Jours, au Vatican, des charognards mitrés rôdent au chevet du Saint-Père, susurrant le nom d'un possible successeur. A la veille de l'élection d'un nouveau pape l'intrigue couve. Simultanément, a six mille kilomètres de là dans une chapelle privée de la Nouvelle-Angleterre, soeur Valentine est assassinée. Quel terrible secret la religieuse dissimulait-elle? Vingt-quatre heures plus tard, on découvre, dans un hôtel de luxe de Manhattan, les corps d'un prélat et de son conseil : l'Eglise sème ses cadavres... Châtiment suprême ou crimes de droit commun? Rome est-elle à l'origine de ces meurtres ? Existe-t-il des commandos de la Chrétienté ? Et si les clefde cette enquête théologique appartiennent bien au passé de quelques acteurs de l'Occupation, comment, cinquante ans après, remonter à la tête du réseau ? Des couvents du désert dArabie aux monastères du Donegal, Gifford exhume le diabolique complot enraciné depuis les Borgia. Traquée jusque dans les coulisses du saint des saints, la vérité triomphera enfin des voeux de silence et des missions divines. Un suspense peu orthodoxe.
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