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Extrait :
La nouvelle tombe
Je suis tombé dans un guet-apens !
Je le sens bien.
Je me sens mal.
À cette heure-ci je devrais être seul dans la boulangerie. Jackie m'aurait gratifié de son plus beau sourire, offert tôt le matin au tout premier client. Elle emplirait l'espace de sa belle voix stridente, assaillant mes oreilles de plaintes rituelles sur le néant des programmes télé. La laissant parler pour deux, j'aurais pensé comme toujours : si tu le sais qu'y a rien, pourquoi tu regardes encore ? Et je resterais attaché à la convoitise béate et coupable de ses deux pêches Melba, qu'un cholestérol héréditaire m'interdit par prévention.
Je hais la génétique, et pas que pour ça.
Bref, je serais ressorti en croquant le quignon, bénigne tentation à laquelle je n'ai jamais su résister, entamant ainsi ma petite journée insignifiante de petit homme insignifiant. Oh ! Ne vous dérangez pas pour moi. Je m'y suis fait. Ça me va. J'aime beaucoup. Je n'attends plus grand-chose, ça roule.
Mais en lieu et place de mon train-train quotidien, de mon petit rendez-vous pêches et quignon,)^ me retrouve cerné de grosses mammas mouvantes, de mêmes surexcitées. A vue de nez elles sont en nombre incalculable. Je ne sais pas : cent, deux cents. Dans une petite boulangerie de quartier...
Je peux à peine bouger. Ça me marche sur les pieds, ça me coup-de-coude, ça me colle, ça me cerne, ça me presse, me pétrit, ne se soucie absolument pas de moi, fait semblant de ne pas me voir. On parle, on crie, on gesticule. Jackie s'égosille avec ardeur à donner son avis. Derrière le comptoir, l'avantage de l'espace autorise de grands moulinets de bras qui amplifient sa voix. Ça donne une sirène d'alarme qui ameute alentour.
Mais c'est quelle a complètement oublié quelle est là pour vendre la Jackie ! Je voudrais pouvoir crier :
- Mon pain ! Je veux mon pain !
J'imagine la réponse à 120 décibels :
- Mais quel pain ? Quel pain ? De quoi il parle lui ? !
Cinq cent mètres plus loin au douzième étage du I 2, la mère Hamzaoui, qui est pourtant un peu dure de la feuille, se demanderait :
- Mais oui de quel pain il parle lui ?
Un mot de l'auteur :
Je suis tombé dans un guet-apens !
Je le sens bien.
Je me sens mal.
À cette heure-ci je devrais être seul dans la boulangerie. Jackie m'aurait gratifié de son plus beau sourire, offert tôt le matin au tout premier client. Elle emplirait l'espace de sa belle voix stridente, assaillant mes oreilles de plaintes rituelles sur le néant des programmes télé. La laissant parler pour deux, j'aurais pensé comme toujours : si tu le sais qu'y a rien, pourquoi tu regardes encore ? Et je resterais attaché à la convoitise béate et coupable de ses deux pêches Melba, qu'un cholestérol héréditaire m'interdit par prévention.
Je hais la génétique, et pas que pour ça.
Bref, je serais ressorti en croquant le quignon, bénigne tentation à laquelle je n'ai jamais su résister, entamant ainsi ma petite journée insignifiante de petit homme insignifiant. Oh ! Ne vous dérangez pas pour moi. Je m'y suis fait. Ça me va. J'aime beaucoup. Je n'attends plus grand-chose, ça roule.
Mais en lieu et place de mon train-train quotidien, de mon petit rendez-vous pêches et quignon,)^ me retrouve cerné de grosses mammas mouvantes, de mêmes surexcitées. A vue de nez elles sont en nombre incalculable. Je ne sais pas : cent, deux cents. Dans une petite boulangerie de quartier...
Je peux à peine bouger. Ça me marche sur les pieds, ça me coup-de-coude, ça me colle, ça me cerne, ça me presse, me pétrit, ne se soucie absolument pas de moi, fait semblant de ne pas me voir. On parle, on crie, on gesticule. Jackie s'égosille avec ardeur à donner son avis. Derrière le comptoir, l'avantage de l'espace autorise de grands moulinets de bras qui amplifient sa voix. Ça donne une sirène d'alarme qui ameute alentour.
Mais c'est quelle a complètement oublié quelle est là pour vendre la Jackie ! Je voudrais pouvoir crier :
- Mon pain ! Je veux mon pain !
J'imagine la réponse à 120 décibels :
- Mais quel pain ? Quel pain ? De quoi il parle lui ? !
Cinq cent mètres plus loin au douzième étage du I 2, la mère Hamzaoui, qui est pourtant un peu dure de la feuille, se demanderait :
- Mais oui de quel pain il parle lui ?
J'ai vécu trente-trois ans dans ces cités des quartiers nord de Marseille qui font tant parler d'elles. Leur réputation catastrophique, n'est pas toujours usurpée, mais la vie s'y déroule pourtant. Des hommes et des femmes vivent là.
C'est de cette humanité dont j'ai voulu rendre compte avec humour, parce qu'on n'a souvent plus que ça, de façon presqu'exagérée. Et c'est encore heureux !
Le roman est un huis-clos. Hormis une entrevue dans le bureau de la banquière (où le pauvre Richard est convoqué comme par le CPE d'un collège pour motif disciplinaire) tout se déroule dans la cité intramuros.
Au-delà de l'humour, du comique même, c'est un témoignage des ravages de la pauvreté, du manque d'argent qui colonise les pensées et racornit les coeurs.
Enfin : pas tous. Car, l'âme reste entière. Et à la fin... Ah ! Surprise !
Bref, ne croyez pas ceux qui vous disent : Dans ces cités y'a rien à voir.
Michel Sanz
C'est de cette humanité dont j'ai voulu rendre compte avec humour, parce qu'on n'a souvent plus que ça, de façon presqu'exagérée. Et c'est encore heureux !
Le roman est un huis-clos. Hormis une entrevue dans le bureau de la banquière (où le pauvre Richard est convoqué comme par le CPE d'un collège pour motif disciplinaire) tout se déroule dans la cité intramuros.
Au-delà de l'humour, du comique même, c'est un témoignage des ravages de la pauvreté, du manque d'argent qui colonise les pensées et racornit les coeurs.
Enfin : pas tous. Car, l'âme reste entière. Et à la fin... Ah ! Surprise !
Bref, ne croyez pas ceux qui vous disent : Dans ces cités y'a rien à voir.
Michel Sanz
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- ÉditeurEditions Clair de Lune
- Date d'édition2013
- ISBN 10 2353254888
- ISBN 13 9782353254880
- ReliureCartonné
- Nombre de pages48
- IllustrateurRiccardi Vincenzo
(Aucun exemplaire disponible)
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