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Extrait :
Masha Turgueniev surveillait l'océan en s'en méfiant comme d'un animal sauvage.
Pourtant, les eaux étaient enclavées, placides. En contrebas s'étendait un bras de mer d'à peine six cents mètres de large, dont la surface lisse s'embrasait de rouille dans le crépuscule terni par les lourds nuages d'hiver. Ferries et navires marchands glissaient sans plus qu'un chuintement de moteurs lointains. Mais la Russe observait le miroir embrasé dans l'espoir vain d'en percer les profondeurs.
Il y a tant de choses, songea-t-elle, que nous ignorons du monde.
Au-delà des pontons de la marina de Rushbrook, elle ne distinguait du continent canadien qu'une colline couverte de conifères denses. L'avancée des ombres entre les restes de neige et de glace la piqua d'un mauvais pressentiment et elle se tourna vivement vers son fils. À une trentaine de pas, Eric s'amusait en silence à casser avec une branche les congères grisâtres laissées sur le parking.
Rassurée, elle observa Michael, debout à côté d'elle. Son mari, l'homme qu'elle aimait, et à qui elle avait pourtant menti toute sa vie.
Les yeux marron de Michael s'étaient égarés sur l'océan. Lui ne semblait pas redouter les énigmes des profondeurs ; son expression rêveuse manifestait cette confiance aveugle en toute personne, en toute chose, dont on s'était si souvent servi à ses dépens.
«Je me demande toujours à quoi tu penses quand tu regardes l'océan comme ça», dit doucement Masha.
Le biologiste marin inclina lentement la tête sur le côté sans la regarder.
«Je me le demande aussi, répondit-il à mi-voix.
- Elle t'appelle ?
- C'est la mer, Megan, fit-il, distant. Elle ne peut pas m'appeler.»
Masha lui caressa le bras et eut un sourire tendre, teinté de nostalgie.
«Tu mens très mal.»
Il eut un léger sursaut, puis se tourna vers elle. Approchant des trente-cinq ans, Michael Petersen était solidement bâti : une carrure de joueur de football américain, une stature qui dépassait allègrement le mètre quatre-vingts, des traits robustes. Une apparence qui contrastait avec sa nature douce, souvent interprétée à tort comme de la lâcheté, et qui avait fait de lui la victime idéale d'un complot dont Masha, bien que partie prenante, ignorait tout des enjeux.
Il baissa les yeux, les lèvres entrouvertes. Puis se retourna vers le port de plaisance et sa forêt de gréements nus. De confortables yachts côtoyaient de petits bateaux de pêche dont la plupart, en triste état, arboraient des panneaux «À vendre». La crise mondiale n'épargnait personne, encore moins le port de Prince Rupert, niché au nord-ouest de la Colombie-Britannique, face au détroit d'Hécate.
Le couple était venu là sous de fausses identités, avec le soutien clandestin d'un agent du FBI franc-tireur, en quête de réponses qui, Masha le comprenait à présent, étaient pleinement capables de les détruire tous les deux. Elle se sentait comme une souris grattant en vain des parois lisses pour échapper à des eaux montantes, à la noyade.
À la terreur.
La réalité elle-même se dérobait sous ses pieds.
«C'est amusant comme l'âge change la perspective sur les choses, reprit Michael. Je suis venu ici avec mes parents quand j'avais sept ans, et pourtant je ne reconnais rien. Je ne me rappelle que le naufrage du Queen of Alberto., avec une clarté terrible. Les sons, la tempête... La peur. Mais autour de ça... Rien.
Présentation de l'éditeur :
Pourtant, les eaux étaient enclavées, placides. En contrebas s'étendait un bras de mer d'à peine six cents mètres de large, dont la surface lisse s'embrasait de rouille dans le crépuscule terni par les lourds nuages d'hiver. Ferries et navires marchands glissaient sans plus qu'un chuintement de moteurs lointains. Mais la Russe observait le miroir embrasé dans l'espoir vain d'en percer les profondeurs.
Il y a tant de choses, songea-t-elle, que nous ignorons du monde.
Au-delà des pontons de la marina de Rushbrook, elle ne distinguait du continent canadien qu'une colline couverte de conifères denses. L'avancée des ombres entre les restes de neige et de glace la piqua d'un mauvais pressentiment et elle se tourna vivement vers son fils. À une trentaine de pas, Eric s'amusait en silence à casser avec une branche les congères grisâtres laissées sur le parking.
Rassurée, elle observa Michael, debout à côté d'elle. Son mari, l'homme qu'elle aimait, et à qui elle avait pourtant menti toute sa vie.
Les yeux marron de Michael s'étaient égarés sur l'océan. Lui ne semblait pas redouter les énigmes des profondeurs ; son expression rêveuse manifestait cette confiance aveugle en toute personne, en toute chose, dont on s'était si souvent servi à ses dépens.
«Je me demande toujours à quoi tu penses quand tu regardes l'océan comme ça», dit doucement Masha.
Le biologiste marin inclina lentement la tête sur le côté sans la regarder.
«Je me le demande aussi, répondit-il à mi-voix.
- Elle t'appelle ?
- C'est la mer, Megan, fit-il, distant. Elle ne peut pas m'appeler.»
Masha lui caressa le bras et eut un sourire tendre, teinté de nostalgie.
«Tu mens très mal.»
Il eut un léger sursaut, puis se tourna vers elle. Approchant des trente-cinq ans, Michael Petersen était solidement bâti : une carrure de joueur de football américain, une stature qui dépassait allègrement le mètre quatre-vingts, des traits robustes. Une apparence qui contrastait avec sa nature douce, souvent interprétée à tort comme de la lâcheté, et qui avait fait de lui la victime idéale d'un complot dont Masha, bien que partie prenante, ignorait tout des enjeux.
Il baissa les yeux, les lèvres entrouvertes. Puis se retourna vers le port de plaisance et sa forêt de gréements nus. De confortables yachts côtoyaient de petits bateaux de pêche dont la plupart, en triste état, arboraient des panneaux «À vendre». La crise mondiale n'épargnait personne, encore moins le port de Prince Rupert, niché au nord-ouest de la Colombie-Britannique, face au détroit d'Hécate.
Le couple était venu là sous de fausses identités, avec le soutien clandestin d'un agent du FBI franc-tireur, en quête de réponses qui, Masha le comprenait à présent, étaient pleinement capables de les détruire tous les deux. Elle se sentait comme une souris grattant en vain des parois lisses pour échapper à des eaux montantes, à la noyade.
À la terreur.
La réalité elle-même se dérobait sous ses pieds.
«C'est amusant comme l'âge change la perspective sur les choses, reprit Michael. Je suis venu ici avec mes parents quand j'avais sept ans, et pourtant je ne reconnais rien. Je ne me rappelle que le naufrage du Queen of Alberto., avec une clarté terrible. Les sons, la tempête... La peur. Mais autour de ça... Rien.
De nos jours, les progrès scientifiques ont chassé les vieilles superstitions et l'enchantement, cédant la place à une ère de raison où même la religion chancelle. Or, dans les profondeurs de l'inconscient, les traditions antiques, les peurs ancestrales, il subsiste une porte entrouverte sur des prodiges dépassant l'entendement. Ce n'est pas de la magie ; c'est du pouvoir. Rares sont ceux à y accéder. On les a appelés prophètes, sorciers, chamanes au fil des âges. La plupart ont été exterminés sur le bûcher, mais certains ont concrétisé les rêves les plus fous de l'humanité : richesse, domination. Jeunesse éternelle. Et ils se font la guerre - en riant.
Michael Petersen, biologiste marin, fait les frais de cette guerre. Pris dans une machination dont il ignore les enjeux mais dont il est la clef, il a vu presque tout son entourage périr de mort violente ; pire, il est lui-même la cible d'une chasse à l'homme qui le contraint à vivre en paria. Andrew Léon, l'agent du FBI qui a aidé la famille Petersen à fuir les États-Unis, est devenu lui aussi une proie : l'inquiétant Comité compte sur son outil de cartographie de la conscience humaine pour localiser Michael. Une course contre la montre s'engage, afin de détruire le biologiste avant l'éclosion de son pouvoir, capable d'anéantir l'organisation.
De révélations en rebondissements, le héros de Léviathan perce les voiles d'illusion qui entourent son existence. Mais il devra d'abord lutter pour sa survie, avec l'aide d'une ombre prédatrice, d'un faux prêtre et d'une vraie mage, jusqu'à l'affrontement décisif.
«Une aventure métaphorique qui tente la relecture des grands mythes de l'humanité, chargée de l'esprit de ses plus illustres ambassadeurs, de Dante à C.G. Jung.»
Le Point
Né en 1978, ingénieur en halieutique, Lionel Davoust se consacre pleinement à la littérature. Sa plume ciselée et son audace dans le mélange des genres lui valent les faveurs d'un public passionné et de la critique (prix Imaginales 2009).
Michael Petersen, biologiste marin, fait les frais de cette guerre. Pris dans une machination dont il ignore les enjeux mais dont il est la clef, il a vu presque tout son entourage périr de mort violente ; pire, il est lui-même la cible d'une chasse à l'homme qui le contraint à vivre en paria. Andrew Léon, l'agent du FBI qui a aidé la famille Petersen à fuir les États-Unis, est devenu lui aussi une proie : l'inquiétant Comité compte sur son outil de cartographie de la conscience humaine pour localiser Michael. Une course contre la montre s'engage, afin de détruire le biologiste avant l'éclosion de son pouvoir, capable d'anéantir l'organisation.
De révélations en rebondissements, le héros de Léviathan perce les voiles d'illusion qui entourent son existence. Mais il devra d'abord lutter pour sa survie, avec l'aide d'une ombre prédatrice, d'un faux prêtre et d'une vraie mage, jusqu'à l'affrontement décisif.
«Une aventure métaphorique qui tente la relecture des grands mythes de l'humanité, chargée de l'esprit de ses plus illustres ambassadeurs, de Dante à C.G. Jung.»
Le Point
Né en 1978, ingénieur en halieutique, Lionel Davoust se consacre pleinement à la littérature. Sa plume ciselée et son audace dans le mélange des genres lui valent les faveurs d'un public passionné et de la critique (prix Imaginales 2009).
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- ÉditeurDON QUICHOTTE
- Date d'édition2013
- ISBN 10 2359491423
- ISBN 13 9782359491425
- ReliureBroché
- Nombre de pages544
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Léviathan, Le Pouvoir
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DON QUICHOTTE
(2013)
ISBN 10 : 2359491423
ISBN 13 : 9782359491425
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Description du livre Etat : Neuf. N° de réf. du vendeur 9782359491425
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