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Extrait :
«Je suis hanté par un homme qui meurt.
Il me suit, il m'attend, me supplie et me perd.
Un masque emprisonne son visage et sa voix.
C'est mon père et mon frère
(Ou peut-être moi-même),
Son front contre mon front,
Son coeur contre mon coeur
(Nos souffles enlacés voudraient chasser la peur)»
Georges-Emmanuel Clancier
«Nouveaux poèmes du pain noir»
dans Le Paysan céleste
La place est presque vide.
En arrivant ici, tout à l'heure, j'ai failli rebrousser chemin. La peur, tout simplement.
La peur, qui se ramasse et bondit comme un chien de garde. Qui me serre à la gorge. Et me fait reculer sous l'assaut, me rabattre jusqu'à ce petit café, cette table vide, en terrasse. Jusqu'au fauteuil où je m'échoue.
Assis, un peu calmé, j'observe. Je ne retrouve pas exactement les lieux. D'autres souvenirs s'interposent, essaient obstinément de refaire surface. Les maisons aux couleurs vives, l'esplanade déserte aux pavés inégaux, la fontaine devant la mairie.
San Marcos. Je m'applique aussitôt à regarder ailleurs. Mais c'est là, toujours, que je reviens. On a restauré la façade ocre et blanche. Elle est plus lumineuse. Belle. D'une beauté chargée, comme une femme mûre un peu trop maquillée. Une femme au passé trop lourd.
Quelques adolescents traînent devant le grand portail, en lents troupeaux maussades.
San Marcos est redevenu un collège, à présent.
Je n'étais plus venu qu'en rêve, si souvent, depuis vingt-quatre ans.
Me retrouver ici, dans la réalité du soleil matinal, de l'air encore vif, c'est trop brutal. J'ai besoin de faire une pause, de rassembler mes forces, avant de remettre mes pas dans des pas plus anciens. Je regarde trembler mes mains. Je me croyais endurci. Protégé de toute faiblesse par la cuirasse des années. Mon coeur me scande une autre vérité, à coups lourds et désordonnés. C'est stupide, vraiment stupide. Je respire plus lentement, me force à retrouver mon souffle, remonte mes lunettes d'un geste familier, hérité de mon père. Il paraît que je lui ressemble, lorsqu'il avait, comme moi, quarante ans.
Présentation de l'éditeur :
Il me suit, il m'attend, me supplie et me perd.
Un masque emprisonne son visage et sa voix.
C'est mon père et mon frère
(Ou peut-être moi-même),
Son front contre mon front,
Son coeur contre mon coeur
(Nos souffles enlacés voudraient chasser la peur)»
Georges-Emmanuel Clancier
«Nouveaux poèmes du pain noir»
dans Le Paysan céleste
La place est presque vide.
En arrivant ici, tout à l'heure, j'ai failli rebrousser chemin. La peur, tout simplement.
La peur, qui se ramasse et bondit comme un chien de garde. Qui me serre à la gorge. Et me fait reculer sous l'assaut, me rabattre jusqu'à ce petit café, cette table vide, en terrasse. Jusqu'au fauteuil où je m'échoue.
Assis, un peu calmé, j'observe. Je ne retrouve pas exactement les lieux. D'autres souvenirs s'interposent, essaient obstinément de refaire surface. Les maisons aux couleurs vives, l'esplanade déserte aux pavés inégaux, la fontaine devant la mairie.
San Marcos. Je m'applique aussitôt à regarder ailleurs. Mais c'est là, toujours, que je reviens. On a restauré la façade ocre et blanche. Elle est plus lumineuse. Belle. D'une beauté chargée, comme une femme mûre un peu trop maquillée. Une femme au passé trop lourd.
Quelques adolescents traînent devant le grand portail, en lents troupeaux maussades.
San Marcos est redevenu un collège, à présent.
Je n'étais plus venu qu'en rêve, si souvent, depuis vingt-quatre ans.
Me retrouver ici, dans la réalité du soleil matinal, de l'air encore vif, c'est trop brutal. J'ai besoin de faire une pause, de rassembler mes forces, avant de remettre mes pas dans des pas plus anciens. Je regarde trembler mes mains. Je me croyais endurci. Protégé de toute faiblesse par la cuirasse des années. Mon coeur me scande une autre vérité, à coups lourds et désordonnés. C'est stupide, vraiment stupide. Je respire plus lentement, me force à retrouver mon souffle, remonte mes lunettes d'un geste familier, hérité de mon père. Il paraît que je lui ressemble, lorsqu'il avait, comme moi, quarante ans.
Trois romans
Lorsque l'art, la poésie, la force des mots
ouvrent les portes de la liberté
Le quatrième soupirail
Et tu te soumettras à la loi de ton père
Une poignée d'argile
Lorsque l'art, la poésie, la force des mots
ouvrent les portes de la liberté
Le quatrième soupirail
Et tu te soumettras à la loi de ton père
Une poignée d'argile
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- ÉditeurEditions Thierry Magnier
- Date d'édition2013
- ISBN 10 2364742722
- ISBN 13 9782364742727
- ReliureBroché
- Nombre de pages272
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Liberté(s) (French Edition)
Edité par
THIERRY MAGNIER
(2013)
ISBN 10 : 2364742722
ISBN 13 : 9782364742727
Neuf
Couverture souple
Quantité disponible : 4
Vendeur :
Evaluation vendeur
Description du livre Etat : Neuf. N° de réf. du vendeur 9782364742727
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liberté(s)
Edité par
THIERRY MAGNIER
(2013)
ISBN 10 : 2364742722
ISBN 13 : 9782364742727
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Paperback
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Evaluation vendeur
Description du livre Paperback. Etat : NEUF. Ce volume rassemble trois romans :Le quatrième soupirail C'est parce que son père est emprisonné pour avoir publié de la poésie subversive que Pablo s'introduit dans la prison pour lui murmurer, jour après jour, les vers de la survie.Et tu te soumettras à la loi de ton père Dans une famille en apparence normale, un père terrorise femme et enfants, et les oblige à vivre dans la crainte du Seigneur. Pour ce père, Dieu n'est pas amour, mais devoir. Alors que sa mère sombre dans la dépression muette, la narratrice choisit la vie.Une poignée d'argile De son enfance, elle ne se souvient de rien, ou presque. Son père n'est même pas mort, bien pire, il a disparu, les a abandonnées, sa mère et elle. Le dessin, la sculpture vont la sauver. - Nombre de page(s) : 272 - Poids : 265g - Genre : Jeunesse. N° de réf. du vendeur N9782364742727
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