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Extrait :
1. J + 58
Elle n'est plus là-bas. Mais elle ne sait pas vraiment où elle est à présent. Elle ne l'a jamais vraiment su. La cuisine lui paraît bien rangée. L'horloge au-dessus de l'évier indique quatorze heures. Les enfants sont à l'école. Là-bas, à quatorze heures, il fallait prendre les médicaments avant de retourner à l'atelier. Les enfants sont à l'école, est-ce qu'on a mis un goûter dans leur cartable ? Elle ouvre les placards à provisions, méthodiquement, comme avant, du temps où elle faisait des listes de courses, après avoir fait des listes de menus. Le vase en cristal rond est vide. On l'a mal rincé après la mort des dernières fleurs. Il faudra qu'elle le nettoie avec du vinaigre de ménage pour faire partir les traces. A quatorze heures, elle avait l'habitude de lancer les machines avant de s'asseoir à son bureau. Le bac à linge sale est vide, le lave-vaisselle aussi. Que va-t-elle faire ? Là-bas, dans la grande salle de l'atelier, elle était toujours occupée. Elle était comme à l'école, comme en enfance. C'était plus facile finalement, passé le choc de l'arrivée. Elle n'était plus responsable. Elle n'avait pas d'agenda à remplir, d'activités à organiser. On lui donnait un programme qu'elle exécutait docilement. Elle en avait oublié l'affreuse angoisse qui la réveillait la nuit. Elle était en vacances. En vacances médicalisées.
Elle était chez elle à présent, on l'avait laissée partir. Elle allait revoir ses enfants. Elle avait toujours voulu avoir des enfants. Avant même de naître, ils lui avaient manqué. Elle les avait attendus avec ferveur. Toutes ses grossesses avaient été difficiles. Mais l'immobilité et l'isolement forcés ne lui avaient pas pesé. Ces petites pousses fragiles qu'il avait fallu accompagner jusqu'au bout l'avaient rendue forte à chaque fois. Elle cessait alors d'être un minuscule microbe dans l'océan humain qui coulait depuis des siècles, Dieu seul savait jusqu'à quand. Donner la vie participait au mouvement général et justifiait sa place ici.
«Ma place est ici. Ma place est ici. Ma place est ici. Ma place est ici. Je ne bougerai pas d'ici, je ne retournerai pas là-bas. Plus jamais».
Sur le frigidaire sourient des nouveau-nés endormis, transformés en magnets par le photographe de la maternité. Une liste de courses est coincée sous le plus jeune. Elle lit : «quenelles, béchamel, yaourts, légumes soupe.» On est en mai et il fait déjà très chaud. La liste date du mois de février. Elle n'est plus adaptée. C'est un temps à faire des salades fraîches et des potages glacés. On ne peut plus allumer le four. Il faut faire une nouvelle liste. Sous la photo de l'aîné endormi, elle reconnaît le petit mot chiffonné que sa fille lui avait écrit cet hiver : «maman je t'aime, sant toi la vie serai nul. Tu as toujour de bon programes.»
(...)
Présentation de l'éditeur :
Elle n'est plus là-bas. Mais elle ne sait pas vraiment où elle est à présent. Elle ne l'a jamais vraiment su. La cuisine lui paraît bien rangée. L'horloge au-dessus de l'évier indique quatorze heures. Les enfants sont à l'école. Là-bas, à quatorze heures, il fallait prendre les médicaments avant de retourner à l'atelier. Les enfants sont à l'école, est-ce qu'on a mis un goûter dans leur cartable ? Elle ouvre les placards à provisions, méthodiquement, comme avant, du temps où elle faisait des listes de courses, après avoir fait des listes de menus. Le vase en cristal rond est vide. On l'a mal rincé après la mort des dernières fleurs. Il faudra qu'elle le nettoie avec du vinaigre de ménage pour faire partir les traces. A quatorze heures, elle avait l'habitude de lancer les machines avant de s'asseoir à son bureau. Le bac à linge sale est vide, le lave-vaisselle aussi. Que va-t-elle faire ? Là-bas, dans la grande salle de l'atelier, elle était toujours occupée. Elle était comme à l'école, comme en enfance. C'était plus facile finalement, passé le choc de l'arrivée. Elle n'était plus responsable. Elle n'avait pas d'agenda à remplir, d'activités à organiser. On lui donnait un programme qu'elle exécutait docilement. Elle en avait oublié l'affreuse angoisse qui la réveillait la nuit. Elle était en vacances. En vacances médicalisées.
Elle était chez elle à présent, on l'avait laissée partir. Elle allait revoir ses enfants. Elle avait toujours voulu avoir des enfants. Avant même de naître, ils lui avaient manqué. Elle les avait attendus avec ferveur. Toutes ses grossesses avaient été difficiles. Mais l'immobilité et l'isolement forcés ne lui avaient pas pesé. Ces petites pousses fragiles qu'il avait fallu accompagner jusqu'au bout l'avaient rendue forte à chaque fois. Elle cessait alors d'être un minuscule microbe dans l'océan humain qui coulait depuis des siècles, Dieu seul savait jusqu'à quand. Donner la vie participait au mouvement général et justifiait sa place ici.
«Ma place est ici. Ma place est ici. Ma place est ici. Ma place est ici. Je ne bougerai pas d'ici, je ne retournerai pas là-bas. Plus jamais».
Sur le frigidaire sourient des nouveau-nés endormis, transformés en magnets par le photographe de la maternité. Une liste de courses est coincée sous le plus jeune. Elle lit : «quenelles, béchamel, yaourts, légumes soupe.» On est en mai et il fait déjà très chaud. La liste date du mois de février. Elle n'est plus adaptée. C'est un temps à faire des salades fraîches et des potages glacés. On ne peut plus allumer le four. Il faut faire une nouvelle liste. Sous la photo de l'aîné endormi, elle reconnaît le petit mot chiffonné que sa fille lui avait écrit cet hiver : «maman je t'aime, sant toi la vie serai nul. Tu as toujour de bon programes.»
(...)
Marc travaille trop, Clémence craque la première. Son père né au Maroc ne parle jamais de son passé.
Madame Calvetti veut sauver sa fille des griffes d'un père alcoolique.
Halima, l'aide douce et efficace, invite tout ce monde à son mariage à Meknès. Une pause inattendue.
Là-bas, Clémence va aider son père à affronter ses fantômes : les massacres de Meknès le 23 octobre 1956.
Du détournement de l'avion de Ben Bella aux moines de Tibhirine, l'auteure suit les destins croisés de Marocains et de Français. Passant du fol univers de l'entreprise aux fastes d'un mariage marocain, elle épingle les excès de notre civilisation occidentale. Ses personnages nous renvoient à nos propres fêlures et nous parlent d'espoir et de réconciliation.
Caroline Fabre-Rousseau est née à la fin de la guerre d'Algérie et a grandi à Paris. De ces deux pays est né un roman où se croisent des déracinés, des sages et des fous.
Madame Calvetti veut sauver sa fille des griffes d'un père alcoolique.
Halima, l'aide douce et efficace, invite tout ce monde à son mariage à Meknès. Une pause inattendue.
Là-bas, Clémence va aider son père à affronter ses fantômes : les massacres de Meknès le 23 octobre 1956.
Du détournement de l'avion de Ben Bella aux moines de Tibhirine, l'auteure suit les destins croisés de Marocains et de Français. Passant du fol univers de l'entreprise aux fastes d'un mariage marocain, elle épingle les excès de notre civilisation occidentale. Ses personnages nous renvoient à nos propres fêlures et nous parlent d'espoir et de réconciliation.
Caroline Fabre-Rousseau est née à la fin de la guerre d'Algérie et a grandi à Paris. De ces deux pays est né un roman où se croisent des déracinés, des sages et des fous.
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- ÉditeurChèvre-feuille étoilée
- Date d'édition2015
- ISBN 10 2367950865
- ISBN 13 9782367950860
- ReliureBroché
- Nombre de pages338
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cafe zébré, thé à la menthe
Edité par
CHEVRE FEUILLE ETOILEE
(2015)
ISBN 10 : 2367950865
ISBN 13 : 9782367950860
Neuf
Paperback
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Evaluation vendeur
Description du livre Paperback. Etat : NEUF. Marc travaille trop, Clémence craque la première. Son père né au Maroc ne parle jamais de son passé.Madame Calvetti veut sauver sa fille des griffes d'un père alcoolique.Halima, l'aide, douce et efficace, invite tout ce monde à son mariage à Meknès.Une pause inattendue.Là-bas, Clémence va aider son père à affronter ses fantômes : les massacres de Meknès le 23 octobre 1956. Du détournement de l'avion de Ben Bella aux moines de Tibhirine, l'auteur suit les destins croisés de Marocains et de Français.Passant du fol univers de l'entreprise aux fastes d'un mariage marocain, elle épingle les excès de notre civilisation occidentale. Ses personnages nous renvoient à nos propres fêlures et nous parlent d'espoir et de réconciliation. - Nombre de page(s) : 348 - Poids : 438g - Genre : Littérature française Romans Nouvelles Correspondance D'UNE FICTION, L'AUTRE. N° de réf. du vendeur N9782367950860
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