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Extrait :
Mes années d'Indochine
Un soir comme les autres. Le métro, à l'heure tardive où il ne véhicule plus que de rares travailleurs solitaires (veilleurs de nuit, ouvriers aux trois-huit...) et des noctambules économiquement à l'étroit (j'en suis). Descente à Opéra, ou à Madeleine. Quelques minutes de marche sur le boulevard des Capucines, quasi désert une fois passé minuit. Encore une petite centaine de mètres dans la rue Caumartin, et voici l'entrée du Rose. Le Rose Bonbon. Un nom un peu ridicule, déjà à l'époque. Mais aucun d'entre nous ne songeait alors à s'en inquiéter.
Un videur, voire deux, les grands soirs. Un escalier un peu raide, quoique large, qui descend vers les tréfonds, dans la lueur blafarde des néons. Une porte noire, qui symbolise le passage du Styx, et c'est l'enfer du rock'n'roll. Enfin, presque. Le Rose Bonbon est sans doute un réservoir à fantasmes pour les provinciaux qui imaginent que dans cette cave plate et tout en largeur, sous L'Olympia, l'électricité des groupes de demain fait oublier toute retenue à des groupies en résille et talons vertigineux, jusqu'aux petites heures blêmes du matin, tandis que le Champagne coule à flots, à la générosité de producteurs aux intentions peu louables et au carnet de chèques épais. Ce n'est pas exactement ça.
En semaine, le Rose Bonbon est plus souvent qu'à son tour hanté par une seule petite poignée de fantômes, dont la plupart font partie du microcosme. Musiciens, apprentis rockeurs, légendes en cours de construction, ceux qui peuplent la salle ont forcément, une nuit ou l'autre, occupé la petite scène qui se tient bizarrement à gauche de la porte d'entrée. Les concerts attirent en majorité les amis du groupe, mais ça, c'est une donnée récurrente de l'exercice. Le week-end, bien sûr, il y a plus de monde, mais le week-end est un autre territoire. Je suis de celui des nuits mornes, puisque j'atterris au Rose une bonne moitié des soirs de la semaine, les autres nuits se partageant entre Palace et Bains Douches, lieux plus funky et plus hype, mais où je retrouve souvent les mêmes.
Pilier du lieu, j'y exerce une coupable activité, celle d'envoyé spécial sur le front pour Rock &Folk. Les autorités de ce déjà vénérable magazine n'en savent rien, et s'en moquent avec tout
Nicola en 1986 devant les Twin Towers du World Trade Center... autant de ferveur : en ce tournant entre les seventies et les eighties, ils sont définitivement imperméables aux soubresauts de ce qu'on appelle encore à peine la new wave. Le punk, déjà, les a laissés de marbre. Les couvertures affichent inlassablement les barbons du classic rock, Rod Stewart, Mick Jagger, Eric Clapton... J'ai pourtant poussé la porte de ce lieu saint à la rentrée 1978, impressionné par le mythe de ce magazine que je lisais avidement depuis le début de la décennie, et muni du seul viatique d'une paire de publications récentes dans le courrier des lecteurs. Le Courrier était à l'époque le stade d'échauffe-ment des futurs rock critics, qui devaient y passer pour être un jour adoubés. Philippe Manoeuvre, Laurent Chalumeau et tant d'autres ont suivi ce chemin. Dans le saint des saints, la rédaction de la rue Chaptal, j'ai proposé une rubrique qui se nommerait «Frenchy but Chic», un jeu de mots inspiré du titre d'une chanson de David Johansen (The New York Dolls) : Funky but Chic. Cet intitulé résumait le propos : parler de la scène post-punk et new wave naissante, en France.
Présentation de l'éditeur :
Un soir comme les autres. Le métro, à l'heure tardive où il ne véhicule plus que de rares travailleurs solitaires (veilleurs de nuit, ouvriers aux trois-huit...) et des noctambules économiquement à l'étroit (j'en suis). Descente à Opéra, ou à Madeleine. Quelques minutes de marche sur le boulevard des Capucines, quasi désert une fois passé minuit. Encore une petite centaine de mètres dans la rue Caumartin, et voici l'entrée du Rose. Le Rose Bonbon. Un nom un peu ridicule, déjà à l'époque. Mais aucun d'entre nous ne songeait alors à s'en inquiéter.
Un videur, voire deux, les grands soirs. Un escalier un peu raide, quoique large, qui descend vers les tréfonds, dans la lueur blafarde des néons. Une porte noire, qui symbolise le passage du Styx, et c'est l'enfer du rock'n'roll. Enfin, presque. Le Rose Bonbon est sans doute un réservoir à fantasmes pour les provinciaux qui imaginent que dans cette cave plate et tout en largeur, sous L'Olympia, l'électricité des groupes de demain fait oublier toute retenue à des groupies en résille et talons vertigineux, jusqu'aux petites heures blêmes du matin, tandis que le Champagne coule à flots, à la générosité de producteurs aux intentions peu louables et au carnet de chèques épais. Ce n'est pas exactement ça.
En semaine, le Rose Bonbon est plus souvent qu'à son tour hanté par une seule petite poignée de fantômes, dont la plupart font partie du microcosme. Musiciens, apprentis rockeurs, légendes en cours de construction, ceux qui peuplent la salle ont forcément, une nuit ou l'autre, occupé la petite scène qui se tient bizarrement à gauche de la porte d'entrée. Les concerts attirent en majorité les amis du groupe, mais ça, c'est une donnée récurrente de l'exercice. Le week-end, bien sûr, il y a plus de monde, mais le week-end est un autre territoire. Je suis de celui des nuits mornes, puisque j'atterris au Rose une bonne moitié des soirs de la semaine, les autres nuits se partageant entre Palace et Bains Douches, lieux plus funky et plus hype, mais où je retrouve souvent les mêmes.
Pilier du lieu, j'y exerce une coupable activité, celle d'envoyé spécial sur le front pour Rock &Folk. Les autorités de ce déjà vénérable magazine n'en savent rien, et s'en moquent avec tout
Nicola en 1986 devant les Twin Towers du World Trade Center... autant de ferveur : en ce tournant entre les seventies et les eighties, ils sont définitivement imperméables aux soubresauts de ce qu'on appelle encore à peine la new wave. Le punk, déjà, les a laissés de marbre. Les couvertures affichent inlassablement les barbons du classic rock, Rod Stewart, Mick Jagger, Eric Clapton... J'ai pourtant poussé la porte de ce lieu saint à la rentrée 1978, impressionné par le mythe de ce magazine que je lisais avidement depuis le début de la décennie, et muni du seul viatique d'une paire de publications récentes dans le courrier des lecteurs. Le Courrier était à l'époque le stade d'échauffe-ment des futurs rock critics, qui devaient y passer pour être un jour adoubés. Philippe Manoeuvre, Laurent Chalumeau et tant d'autres ont suivi ce chemin. Dans le saint des saints, la rédaction de la rue Chaptal, j'ai proposé une rubrique qui se nommerait «Frenchy but Chic», un jeu de mots inspiré du titre d'une chanson de David Johansen (The New York Dolls) : Funky but Chic. Cet intitulé résumait le propos : parler de la scène post-punk et new wave naissante, en France.
À l occasion de la tournée anniversaire Météor Tour, l auteur revient sur les 30 ans de ce groupe mythique formé en 1981. À travers de nombreux témoignages et entretiens avec Nicola Sirkis, Oli de Sat, Dimitri Bodiansky, ce livre retrace l évolution de ce groupe légendaire. Ami des débuts, Jean-Eric Perrin nous fait entrer dans l intimité de cette bande et raconte chaque album et chaque tournée à travers anecdotes et documents rares ou inédits. Il analyse l esthétique du groupe, son histoire et ses racines, ses inspirations et ses engagements.
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- ÉditeurCalmann-Lévy
- Date d'édition1994
- ISBN 10 2702115373
- ISBN 13 9782702115374
- ReliureBroché
(Aucun exemplaire disponible)
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