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200pages. 20,2x13x2cm. Broché.
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1
Extrait :
Chostakovitch en boucle dans le caisson hermétique de la voiture avait empoisonné ses sensations et déjanté les paysages qu'il traversait. Derrière le pare-brise, les pins parasols qui bordaient la route de la côte ressemblaient à des brocolis géants, formes noires et mousseuses découpées contre le ciel. Au fond de la baie, les lumières de Saint-Tropez brillaient dans l'obscurité comme des lucioles. Arnaud attrapa son portable et composa le numéro de l'appartement. Fumiko n'était pas là, introuvable dans Paris depuis le matin, fantôme évaporé dans un peu d'air remué.
Il se gara en haut de l'allée des Oliviers, coupa le sifflet de l'andante sirupeux, sortit son sac du coffre et ouvrit le portail. Le bruit râpeux du gravier sous ses pas résonna contre les murs des maisons mortes de la rue, dans la nuit tombée en tissu opaque sur les jardins. Il posa ses affaires dans le couloir, alluma dans le salon et retrouva intacte la décoration séchée sur pied de la Villa des Roses. Les miroirs ronds et bombés encadrés de tiges d'osier, les porte-revues en fer forgé, la table basse carrelée et les vases de Vallauris portaient les traces tristes d'une énergie familiale glorieuse et fanée, laissées derrière eux par des grands-parents disparus. A ce sentiment de débâcle s'ajoutait une vague culpabilité de pièce taboue quand on déambule enfant dans la maison silencieuse après l'heure du coucher. Arnaud se déshabilla, sortit dans le jardin et plongea nu dans la piscine. Une lassitude intense le saisit au contact de l'eau froide. Juste sous la surface, il nagea une brasse longue pour écouler la tension du voyage et se défaire des autres qui, sur la route, pensait-il, vous entraînent comme de mauvaises fréquentations dans une foutue course.
Rafraîchi et le corps recadré, Arnaud erra un moment dans le salon. Il fouilla dans le sac fourre-tout de sa mère, ventre étripé prometteur et toujours décevant, puis feuilleta deux ou trois magazines qui traînaient sur la table. Dans la cuisine, il mangea un reste rassis du carrot cake de Pamela, l'amie américaine de ses parents. Il sentait son moral se fêler lentement alors qu'il comptabilisait les traces déposées partout par l'impossible trio et se dit qu'il était encore temps de partir. Mais une odeur ancienne d'huile solaire mêlée à la poussière dans les replis du canapé réveilla son increvable désir d'être là où ils étaient et le rattrapa in extremis.
Il se gara en haut de l'allée des Oliviers, coupa le sifflet de l'andante sirupeux, sortit son sac du coffre et ouvrit le portail. Le bruit râpeux du gravier sous ses pas résonna contre les murs des maisons mortes de la rue, dans la nuit tombée en tissu opaque sur les jardins. Il posa ses affaires dans le couloir, alluma dans le salon et retrouva intacte la décoration séchée sur pied de la Villa des Roses. Les miroirs ronds et bombés encadrés de tiges d'osier, les porte-revues en fer forgé, la table basse carrelée et les vases de Vallauris portaient les traces tristes d'une énergie familiale glorieuse et fanée, laissées derrière eux par des grands-parents disparus. A ce sentiment de débâcle s'ajoutait une vague culpabilité de pièce taboue quand on déambule enfant dans la maison silencieuse après l'heure du coucher. Arnaud se déshabilla, sortit dans le jardin et plongea nu dans la piscine. Une lassitude intense le saisit au contact de l'eau froide. Juste sous la surface, il nagea une brasse longue pour écouler la tension du voyage et se défaire des autres qui, sur la route, pensait-il, vous entraînent comme de mauvaises fréquentations dans une foutue course.
Rafraîchi et le corps recadré, Arnaud erra un moment dans le salon. Il fouilla dans le sac fourre-tout de sa mère, ventre étripé prometteur et toujours décevant, puis feuilleta deux ou trois magazines qui traînaient sur la table. Dans la cuisine, il mangea un reste rassis du carrot cake de Pamela, l'amie américaine de ses parents. Il sentait son moral se fêler lentement alors qu'il comptabilisait les traces déposées partout par l'impossible trio et se dit qu'il était encore temps de partir. Mais une odeur ancienne d'huile solaire mêlée à la poussière dans les replis du canapé réveilla son increvable désir d'être là où ils étaient et le rattrapa in extremis.
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- ÉditeurJC Lattès
- Date d'édition2011
- ISBN 10 2709636336
- ISBN 13 9782709636339
- ReliureBroché
- Nombre de pages200
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Dos à  dos (French Edition) [FRENCH LANGUAGE - Soft Cover ]
Edité par
JC Lattès
(2011)
ISBN 10 : 2709636336
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Dos à dos
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LATTES
(2011)
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(2010)
ISBN 10 : 2709636336
ISBN 13 : 9782709636339
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Description du livre Paperback. Etat : NEUF. Fin août, une nuit du côté de Saint-Tropez. Dans la Villa des Roses, tout le monde dort lorsqu'Arnaud, visage d'ange mais coeur sombre, débarque sans prévenir chez ses parents qu'il n'a pas vus depuis longtemps. Ses bonnes résolutions, il les a déjà oubliées. Le lendemain, Gabriel, romancier quinquagénaire qui n'écrit plus, lit un message destiné à son fils. Un message qui lui fait l'effet d'un coup de couteau. Arnaud est recherché par la police. Aussitôt, dans un tourbillon de rage, d'accablement et d'angoisse, l'homme de lettres se lance à sa poursuite. Tourmenté par ses états d'âme d'écrivain mais aussi et surtout par sa femme italienne, Ester, toujours en guerre dès qu'il s'agit de sauver son fils, Gabriel devra redécouvrir cet enfant qu'il pensait connaître. Comment les êtres qui nous sont le plus proches deviennent parfois des étrangers ? Autour de cette famille décomposée où les tensions s'amoncèlent, gravitent des personnages qui participent, impuissants, à la catastrophe annoncée. Pamela, l'amie de toujours de la famille, veuve, alcoolique et infatigable poseuse de questions ; Fumiko la Japonaise, poétique amie d'Arnaud qui dessine les gens dans le métro ; Jean-Mi Causse, le détective-écrivain de science-fiction, ou encore la troublante et fragile Guinevere, photographe débutante perchée sur ses talons échasses. Tragi-comédie du désir et des liens filiaux, voici un roman au style réjouissant et effréné, qui sonde les thèmes de la création artistique, de la culpabilité et de la part d'ombre qui nous habite tous. - Nombre de page(s) : 1 vol. (232 p.) - Poids : 0g - Langue : fre - Genre : Littérature française Romans Nouvelles Correspondance. N° de réf. du vendeur N9782709636339
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