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Présentation de l'éditeur :
«Les chiens, c'est comme la chaleur du soleil, une illusion : ça n'existe pas. Des fois on pourrait croire, mais non. Mlle Edwina, pareil : un rire, une chevelure brune qui recouvre brusquement le visage, et puis plus rien, fumée. Je le sais. Je l'ai toujours su. D'ailleurs, ce parc est malsain. Les ramures sont malades. Hypertrophie. Je n'y suis pour rien. Leur enchevêtrement a quelque chose de crapuleux. C'est peut-être pour cela que les grilles sont si hautes. Qu'est-ce qu'ils ont fait du ciel ? La lumière verdâtre pèse des tonnes.»
Une écriture tranchante, puissante comme un flot de lave, au fil de laquelle des personnages grotesques et désespérés, fuyant les horreurs du monde, partent à la dérive... Chez Jean-Pierre Martinet, chaque mot trouve sa place juste. Point d'effets de style, seule l'émotion compte.
Né à Libourne en 1944, Jean-Pierre Martinet a longtemps vécu à Paris. Il a été assistant réalisateur à l'ORTF puis critique, consacrant des études à Philippe Jaccottet, Gustave Roud, Albert t'Sterstevens et surtout à Henri Calet. Devenu marchand de journaux à Tours, il a ensuite regagné sa ville natale, où il meurt en 1993. Il a publié une dizaine d'essais, de recueils de nouvelles et de romans, dont Jérôme, unanimement salué par la critique.
Postface d'Alfred Eibel.
Extrait :
Une écriture tranchante, puissante comme un flot de lave, au fil de laquelle des personnages grotesques et désespérés, fuyant les horreurs du monde, partent à la dérive... Chez Jean-Pierre Martinet, chaque mot trouve sa place juste. Point d'effets de style, seule l'émotion compte.
Né à Libourne en 1944, Jean-Pierre Martinet a longtemps vécu à Paris. Il a été assistant réalisateur à l'ORTF puis critique, consacrant des études à Philippe Jaccottet, Gustave Roud, Albert t'Sterstevens et surtout à Henri Calet. Devenu marchand de journaux à Tours, il a ensuite regagné sa ville natale, où il meurt en 1993. Il a publié une dizaine d'essais, de recueils de nouvelles et de romans, dont Jérôme, unanimement salué par la critique.
Postface d'Alfred Eibel.
Rien.
Personne.
Céleste sentait qu'elle ne tarderait pas à avoir un malaise. Il y avait déjà un bon moment qu'elle avançait sans plus très bien savoir où elle allait ni dans quelle ville elle se trouvait. Sans doute le soleil. Elle n'avait jamais supporté le soleil, surtout au mois d'août, lorsque la lumière était si aveuglante qu'il lui fallait presque fermer les yeux pour ne pas être prise de vertige. La rue était déserte, à perte de vue. Au fond, elle préférait cela. Rien de plus humiliant que de s'effondrer sur le trottoir, devant une foule de badauds indifférents. Elle se laissa tomber lourdement sur un banc, et essaya de reprendre son souffle. Comme elle n'y parvenait pas et que son coeur battait toujours la chamade, elle s'allongea, en se servant de ses deux sacs à provisions comme d'un oreiller. Ainsi, la sensation d'être dans un lit était presque parfaite, bien que l'oreiller fût un peu dur et qu'il n'y eût comme drap que le ciel d'août, mesquin et souillé, d'un blanc sale qui lui rappelait les lingeries douteuses, négligemment jetées au pied des lits défaits, qu'elle avait entassées consciencieusement pendant des années dans les placards des maisons où elle servait de bonne à tout faire. Elle prononça à voix basse des mots comme «véranda», «glycines», elle ne savait pas très bien pourquoi, mais cela l'apaisait, et, peu à peu, son coeur se remit à battre à un rythme plus normal.
Personne.
Céleste sentait qu'elle ne tarderait pas à avoir un malaise. Il y avait déjà un bon moment qu'elle avançait sans plus très bien savoir où elle allait ni dans quelle ville elle se trouvait. Sans doute le soleil. Elle n'avait jamais supporté le soleil, surtout au mois d'août, lorsque la lumière était si aveuglante qu'il lui fallait presque fermer les yeux pour ne pas être prise de vertige. La rue était déserte, à perte de vue. Au fond, elle préférait cela. Rien de plus humiliant que de s'effondrer sur le trottoir, devant une foule de badauds indifférents. Elle se laissa tomber lourdement sur un banc, et essaya de reprendre son souffle. Comme elle n'y parvenait pas et que son coeur battait toujours la chamade, elle s'allongea, en se servant de ses deux sacs à provisions comme d'un oreiller. Ainsi, la sensation d'être dans un lit était presque parfaite, bien que l'oreiller fût un peu dur et qu'il n'y eût comme drap que le ciel d'août, mesquin et souillé, d'un blanc sale qui lui rappelait les lingeries douteuses, négligemment jetées au pied des lits défaits, qu'elle avait entassées consciencieusement pendant des années dans les placards des maisons où elle servait de bonne à tout faire. Elle prononça à voix basse des mots comme «véranda», «glycines», elle ne savait pas très bien pourquoi, mais cela l'apaisait, et, peu à peu, son coeur se remit à battre à un rythme plus normal.
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- ÉditeurLa Table Ronde
- Date d'édition2008
- ISBN 10 2710330865
- ISBN 13 9782710330868
- ReliurePoche
- Nombre de pages256
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L'ombre des forêts
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TABLE RONDE
(2008)
ISBN 10 : 2710330865
ISBN 13 : 9782710330868
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Description du livre Gut/Very good: Buch bzw. Schutzumschlag mit wenigen Gebrauchsspuren an Einband, Schutzumschlag oder Seiten. / Describes a book or dust jacket that does show some signs of wear on either the binding, dust jacket or pages. N° de réf. du vendeur M02710330865-V
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L'ombre des for?ts - Jean-Pierre Martinet
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Description du livre Etat : Used: Good. Occasion - Bon Etat - L'ombre des for?ts (2008) - Grand Format. N° de réf. du vendeur 3362676
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