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Présentation de l'éditeur :
Dans quelques heures, à la levée du jour, j'aurai quitté cette maison. Pour, sûrement, ne plus jamais y revenir. Fuir cette tache rouge sur le mur, et cet oeil impitoyable qui m'épie à travers un trou du plafond. Pourtant, j'avais espéré que cet espionnage cesserait le jour où... Presque tous ont dit que c'était un accident, tu as voulu ramasser un chiffon qui était tombé sur le rebord de la fenêtre, tu t'es penché un peu trop, et puis... Les autres ont avancé l'hypothèse du suicide, tu étais dépressif, l'armoire à pharmacie était bourrée de médicaments... je ne sais plus. Tout s'emmêle.
Une confusion extrême agite la narratrice : elle a d'abord soupçonné son mari d'avoir voulu l'assassiner. Maintenant qu'il a basculé par la fenêtre, elle ne sait plus quoi penser. Pourtant la peur et l'angoisse demeurent : des sentiments impossibles à partager, confiés à des cahiers où elle s'exprime tantôt à la première personne, tantôt spectatrice d'elle-même, dans un dédoublement vertigineux. Retrouver la paix lui sera-t-il possible ?
Avec une grande précision clinique et le souci du détail qui caractérise son style, Cisèle Fournier décrit le parcours d'une femme qui s'enfonce dans une dépression.
Gisèle Fournier vit à Genève. Elle a déjà publié plusieurs romans, notamment Perturbations et Ruptures.
Extrait :
Une confusion extrême agite la narratrice : elle a d'abord soupçonné son mari d'avoir voulu l'assassiner. Maintenant qu'il a basculé par la fenêtre, elle ne sait plus quoi penser. Pourtant la peur et l'angoisse demeurent : des sentiments impossibles à partager, confiés à des cahiers où elle s'exprime tantôt à la première personne, tantôt spectatrice d'elle-même, dans un dédoublement vertigineux. Retrouver la paix lui sera-t-il possible ?
Avec une grande précision clinique et le souci du détail qui caractérise son style, Cisèle Fournier décrit le parcours d'une femme qui s'enfonce dans une dépression.
Gisèle Fournier vit à Genève. Elle a déjà publié plusieurs romans, notamment Perturbations et Ruptures.
Elle regarde au loin. Très loin. Par-delà les montagnes. Elle ne voit rien. Peut-être n'a-t-elle plus de destin.
Cette nuit, comme tant d'autres, elle ne dormira pas. Elle écoute les infimes bruissements de l'obscur. Chuchotement des trembles dans le jardin voisin. Froissement des haies, au passage d'un chat ou d'une belette peut-être. Hululement d'une chouette.
Ses heures, dans cette maison, sont comptées. Elle s'approche de la fenêtre, touche le mur, le caresse. Ses lèvres s'ouvrent sur un murmure. Dans l'épaisseur de la nuit, on n'entend pas ce qu'elle dit. A peine comprend-on, peut-être, le mot «aime».
«Aime» ?
Ce qu'il va falloir quitter. Ce qui l'abandonne déjà. Ce qui l'abandonnera chaque jour un peu plus désormais.
Quelle importance ? Pourquoi continuer à présent ? Ne rien faire. Lâcher prise. Tout doucement.
Il y a des papillons partout. Pas de ces aurores, de ces sphinx, de ces parnassiens, de toutes ces espèces dont elle a oublié le nom. Juste des bouts de papier qu'elle appose sur sa table de travail - travaille-t-elle encore ? -, sur le miroir de la salle de bains, les portes des placards. Tout marquer à présent. Et se demander, dix fois vingt fois par jour, ce qu'elle a négligé de noter.
Cette nuit, comme tant d'autres, elle ne dormira pas. Elle écoute les infimes bruissements de l'obscur. Chuchotement des trembles dans le jardin voisin. Froissement des haies, au passage d'un chat ou d'une belette peut-être. Hululement d'une chouette.
Ses heures, dans cette maison, sont comptées. Elle s'approche de la fenêtre, touche le mur, le caresse. Ses lèvres s'ouvrent sur un murmure. Dans l'épaisseur de la nuit, on n'entend pas ce qu'elle dit. A peine comprend-on, peut-être, le mot «aime».
«Aime» ?
Ce qu'il va falloir quitter. Ce qui l'abandonne déjà. Ce qui l'abandonnera chaque jour un peu plus désormais.
Quelle importance ? Pourquoi continuer à présent ? Ne rien faire. Lâcher prise. Tout doucement.
Il y a des papillons partout. Pas de ces aurores, de ces sphinx, de ces parnassiens, de toutes ces espèces dont elle a oublié le nom. Juste des bouts de papier qu'elle appose sur sa table de travail - travaille-t-elle encore ? -, sur le miroir de la salle de bains, les portes des placards. Tout marquer à présent. Et se demander, dix fois vingt fois par jour, ce qu'elle a négligé de noter.
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- ÉditeurMERCURE DE FRAN
- Date d'édition2010
- ISBN 10 2715231326
- ISBN 13 9782715231320
- ReliureBroché
- Nombre de pages144
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Le dernier mot Fournier, Gisèle
Edité par
MERCURE DE FRAN
(2010)
ISBN 10 : 2715231326
ISBN 13 : 9782715231320
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