Articles liés à Moi, Fatty
L'édition de cet ISBN n'est malheureusement plus disponible.
Afficher les exemplaires de cette édition ISBN
270pages. 23x15x2cm. Broché.
Les informations fournies dans la section « Synopsis » peuvent faire référence à une autre édition de ce titre.
Extrait :
Extrait de l'introduction :
Un jour, je me suis fait ramasser par la police devant la pelouse de chez Fatty. Bien sûr, à l'époque, Fatty - qui préférait qu'on l'appelle Roscoe - ne vivait plus à cette adresse. Arbuckle est mort en 1933. C'était au milieu des années quatre-vingt, avant l'aube de l'ère du Crack. Les trafiquants de rue se massaient sur ce secteur d'Adams Boulevard, tombé entre-temps dans la débine, près du centre de Los Angeles, hélant les gamins blancs en voiture pour leur vendre leur camelote, un puissant mélange de Doredine et de Codéine 4. Le Doryphore, comme on l'appelait, c'était une montée au ralenti d'une demi-heure environ, suivie d'un bourdonnement opiacé qui bloquait les tripes et obligeait à se gratter le nez pendant des jours entiers. Cherchant à tourmenter profondément des légions de punks honnis - la clientèle de base du mélange narcotique cité plus haut -, une cabale de flics de Los Angeles, avec des stups de la DEA et deux individus mystérieux de Compton appelés Léon, provoquèrent la disparition des Doredines, forçant une couche de population tout entière à se mettre à l'héro.
La bicoque de Fatty, à l'époque où l'auteur de ces lignes atterrit devant sa façade le nez en avant, avait été transformée en un respectable avant-poste du Christ, baptisé Amat House. Amat servait de foyer à une congrégation de prêtres de l'ordre de St. Vincent, une secte composée d'hommes chastes se consacrant à des oeuvres de charité. Apparemment, leurs devoirs n'allaient pas jusqu'à secourir des inconnus complètement défoncés en pleine détresse - quoique je me souvienne d'avoir vu un ou deux visages blancs et effrayés derrière une fenêtre aux rideaux tirés, tandis qu'un policier m'ordonnait de m'allonger face contre terre sur le trottoir. À strictement parler, je n'étais pas sur la pelouse des frères catholiques ; mon visage était coincé entre les barreaux de la clôture métallique qui entourait leur propriété. Pourtant, je me rappelle encore avoir savouré l'odeur humide, le puissant arôme de nature de leur purin, comme si j'étais dans une ferme, faisant la sieste le visage à même la terre battue, à l'instar des paysans.
Tout cela n'aurait absolument aucun sens si trois quarts de siècle plus tôt, en 1916, un millionnaire au visage de foetus, haut d'un mètre soixante-cinq et pesant cent vingt kilos, ne s'était pas injecté de l'héroïne et n'avait contemplé sa propre déchéance dans la pièce même où ces étranges visages blancs étaient en train de m'observer. Qui sait si Arbuckle, piquant du nez en ces temps reculés, n'avait pas entendu en fermant les yeux les cris des accros de la drogue qui ne devaient voir le jour que trois générations plus tard ?
À l'époque de son voyage au bout de la seringue, Roscoe «Fatty» Arbuckle était plus populaire que Charlie Chaplin. Notamment par une journée particulière du mois d'août, au plus fort, au plus déchaîné de la Première Guerre mondiale, dans un coin rupin de cette ville d'éleveurs où s'entassaient les petits Blancs de l'Ouest transplantés, la première génération d'artistes européens princes de l'évasion, de gens de théâtre marginaux, et des Mexicains indigènes. Le colossal Arbuckle, qui piquait du nez, pouvait prétendre alors au titre de vedette de cinéma la plus aimée sur la planète - à défaut d'être celle dont le mode de vie était le plus sain.
Présentation de l'éditeur :
Un jour, je me suis fait ramasser par la police devant la pelouse de chez Fatty. Bien sûr, à l'époque, Fatty - qui préférait qu'on l'appelle Roscoe - ne vivait plus à cette adresse. Arbuckle est mort en 1933. C'était au milieu des années quatre-vingt, avant l'aube de l'ère du Crack. Les trafiquants de rue se massaient sur ce secteur d'Adams Boulevard, tombé entre-temps dans la débine, près du centre de Los Angeles, hélant les gamins blancs en voiture pour leur vendre leur camelote, un puissant mélange de Doredine et de Codéine 4. Le Doryphore, comme on l'appelait, c'était une montée au ralenti d'une demi-heure environ, suivie d'un bourdonnement opiacé qui bloquait les tripes et obligeait à se gratter le nez pendant des jours entiers. Cherchant à tourmenter profondément des légions de punks honnis - la clientèle de base du mélange narcotique cité plus haut -, une cabale de flics de Los Angeles, avec des stups de la DEA et deux individus mystérieux de Compton appelés Léon, provoquèrent la disparition des Doredines, forçant une couche de population tout entière à se mettre à l'héro.
La bicoque de Fatty, à l'époque où l'auteur de ces lignes atterrit devant sa façade le nez en avant, avait été transformée en un respectable avant-poste du Christ, baptisé Amat House. Amat servait de foyer à une congrégation de prêtres de l'ordre de St. Vincent, une secte composée d'hommes chastes se consacrant à des oeuvres de charité. Apparemment, leurs devoirs n'allaient pas jusqu'à secourir des inconnus complètement défoncés en pleine détresse - quoique je me souvienne d'avoir vu un ou deux visages blancs et effrayés derrière une fenêtre aux rideaux tirés, tandis qu'un policier m'ordonnait de m'allonger face contre terre sur le trottoir. À strictement parler, je n'étais pas sur la pelouse des frères catholiques ; mon visage était coincé entre les barreaux de la clôture métallique qui entourait leur propriété. Pourtant, je me rappelle encore avoir savouré l'odeur humide, le puissant arôme de nature de leur purin, comme si j'étais dans une ferme, faisant la sieste le visage à même la terre battue, à l'instar des paysans.
Tout cela n'aurait absolument aucun sens si trois quarts de siècle plus tôt, en 1916, un millionnaire au visage de foetus, haut d'un mètre soixante-cinq et pesant cent vingt kilos, ne s'était pas injecté de l'héroïne et n'avait contemplé sa propre déchéance dans la pièce même où ces étranges visages blancs étaient en train de m'observer. Qui sait si Arbuckle, piquant du nez en ces temps reculés, n'avait pas entendu en fermant les yeux les cris des accros de la drogue qui ne devaient voir le jour que trois générations plus tard ?
À l'époque de son voyage au bout de la seringue, Roscoe «Fatty» Arbuckle était plus populaire que Charlie Chaplin. Notamment par une journée particulière du mois d'août, au plus fort, au plus déchaîné de la Première Guerre mondiale, dans un coin rupin de cette ville d'éleveurs où s'entassaient les petits Blancs de l'Ouest transplantés, la première génération d'artistes européens princes de l'évasion, de gens de théâtre marginaux, et des Mexicains indigènes. Le colossal Arbuckle, qui piquait du nez, pouvait prétendre alors au titre de vedette de cinéma la plus aimée sur la planète - à défaut d'être celle dont le mode de vie était le plus sain.
Roscoe Arbuckle, dit Fatty, premier acteur comique à faire fortune et à passer derrière la caméra, contemporain de Chaplin, ami de Keaton, figure emblématique des débuts d'Hollywood, fut la plus adulée des vedettes du muet avant de connaître une déchéance aussi terrible qu'injuste.
C'est cette histoire hors du commun, véritable roman noir, que nous raconte Jerry Stahl. Les premiers pas de l'Usine à rêves, la naissance du star system, l'avarice des producteurs, l'argent, la démesure, le voyeurisme des médias, tel est le décor baroque dans lequel évolue l'homme qui ne supporta jamais son sobriquet de "Fatty". Même à l'apogée de sa carrière, il trimballe ses kilos et son mal de vivre, à la recherche d'une compréhension qu'il ne trouvera que rarement.
Sa descente aux enfers sera vertigineuse : accusé à tort de viol et de meurtre, héros malgré lui d'un procès retentissant, alcoolique et toxicomane, il sera banni par l'Amérique puritaine, par les mêmes voix qui l'avaient porté aux nues. Roman autant que biographie, Moi, Fatty est un livre habité, dans lequel la voix de Jerry Stahl et celle d'Arbuckle se mêlent en une confession pudique et cruelle, poignante et parfois drôle, à l'image du génie comique qu'était "Fatty".
En un mot, profondément humaine.
Jerry Stahl est aussi l'auteur de A poil en civil publié chez Rivages.
C'est cette histoire hors du commun, véritable roman noir, que nous raconte Jerry Stahl. Les premiers pas de l'Usine à rêves, la naissance du star system, l'avarice des producteurs, l'argent, la démesure, le voyeurisme des médias, tel est le décor baroque dans lequel évolue l'homme qui ne supporta jamais son sobriquet de "Fatty". Même à l'apogée de sa carrière, il trimballe ses kilos et son mal de vivre, à la recherche d'une compréhension qu'il ne trouvera que rarement.
Sa descente aux enfers sera vertigineuse : accusé à tort de viol et de meurtre, héros malgré lui d'un procès retentissant, alcoolique et toxicomane, il sera banni par l'Amérique puritaine, par les mêmes voix qui l'avaient porté aux nues. Roman autant que biographie, Moi, Fatty est un livre habité, dans lequel la voix de Jerry Stahl et celle d'Arbuckle se mêlent en une confession pudique et cruelle, poignante et parfois drôle, à l'image du génie comique qu'était "Fatty".
En un mot, profondément humaine.
Jerry Stahl est aussi l'auteur de A poil en civil publié chez Rivages.
Les informations fournies dans la section « A propos du livre » peuvent faire référence à une autre édition de ce titre.
- ÉditeurRivages
- Date d'édition2007
- ISBN 10 2743617330
- ISBN 13 9782743617332
- ReliureBroché
- Nombre de pages272
- Evaluation vendeur
Acheter D'occasion
état : Assez bonAttention: Ancien support de bibliothèque... En savoir plus sur cette édition
EUR 12,30
Frais de port :
EUR 9,99
De France vers Etats-Unis
Meilleurs résultats de recherche sur AbeBooks
Image d'archives
Moi, Fatty
Edité par
Rivages
(2007)
ISBN 10 : 2743617330
ISBN 13 : 9782743617332
Ancien ou d'occasion
Couverture souple
Quantité disponible : 1
Vendeur :
Evaluation vendeur
Description du livre Etat : Assez bon. Attention: Ancien support de bibliothèque, plastifié, étiquettes. Merci, votre achat aide à financer des programmes de lutte contre l'illettrisme. N° de réf. du vendeur 8430202310244LJM12743617330
Acheter D'occasion
EUR 12,30
Autre devise