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Extrait :
29-30 juin 1946, Samedi noir en Palestine
Margareth bâille et s'étire pour chasser le sommeil qui la gagne. Le ciel brouillé d'étoiles a beau la captiver, trois heures de garde de nuit, c'est beaucoup, après une journée à dépierrer les champs. Mais elle est heureuse, Margareth, elle sait maintenant que ses parents sont vivants et ont échappé au cauchemar en se cachant en Bavière, dans l'oeil du cyclone.
Elle a quitté l'Allemagne, son pays natal, en 1942. Elle avait quatorze ans. Ce sont ses parents qui l'ont mise dans un bateau à Puttgarden pour qu'elle rejoigne le Danemark, en face. Cinquante jeunes, pris en charge par un mouvement de résistance allemand décimé peu après.
Sur les cinquante, combien ont survécu après avoir débarqué à Gedser, sur la Baltique ? Elle n'en a jamais rien su.
Elle ne se souvient que des vagues grises et violentes, l'odeur écoeurante du gas-oil, un mal de mer à souhaiter mourir, le bateau qui zigzaguait pour échapper aux sous-marins embusqués et l'arrivée par une nuit glaciale.
Puis encore la peur, le froid, l'interminable transport en camion jusqu'à Copenhague d'où un avion américain les a conduits en Espagne où ils ont été jetés en prison pour le restant de la guerre. Et d'autres bateaux, d'autres camions, elle ne sait plus.
Au bout de combien de semaines a-t-elle débarqué à Haïfa en se cachant cette fois des Anglais ? De ça non plus, elle ne garde pas le souvenir. Elle se rappelle juste son arrivée en pleine nuit à Yagour, et son émerveillement.
Et depuis, travail, rires, chants, exercices, amitié. Et, ce mois-ci, l'incroyable et merveilleuse nouvelle que ses parents sont vivants.
À l'est du kibboutz, sur le même genre de tour, Yaël est perché. Elle ne le voit pas à cause de la nuit, mais elle sait que lui aussi lutte contre le sommeil.
Yaël a seize ans et vient de Turquie. Orphelin. Resté seul au monde avant de débarquer au kibboutz. Futé, vif, drôle, il anime de ses blagues les repas pris en commun dans la grande salle à manger.
Soudain, elle sursaute. Quelles sont ces lumières de l'autre côté de la colline qui entoure le kibboutz à l'ouest ? Des phares ? Et maintenant, des bruits de moteur ? Elle entend Yaël crier. Lui aussi les a vus. Des Arabes ? Peu probable. Quand ils attaquent, ce n'est pas avec des camions. Ils se glissent dans les champs au travers des vergers où ils en profitent pour scier les arbres.
Mais alors, des Anglais ?
Elle saisit sa radio, hurle dedans, dégringole de la tour perchée à quatre mètres, se précipite à l'entrée de la cabane de garde, agite la cloche, réveille les habitants qui sortent des maisons encore ensommeillés et cavalent sans poser de questions se mettre en place avec leurs fusils. Des cris d'alerte. Des ordres aboyés. Femmes et hommes, chacun sait ce qu'il doit faire.
Les enfants sont aussitôt emmenés dans les abris par les kibboutzniks responsables, tandis que la colonne motorisée précédée d'une jeep s'arrête devant la grande porte en fer qui ferme l'enceinte de Yagour.
Un homme en descend, un officier avec un mégaphone. Des soldats sautent des camions tandis que des véhicules blindés légers s'installent en cercle.
Un mot de l'auteur :
Margareth bâille et s'étire pour chasser le sommeil qui la gagne. Le ciel brouillé d'étoiles a beau la captiver, trois heures de garde de nuit, c'est beaucoup, après une journée à dépierrer les champs. Mais elle est heureuse, Margareth, elle sait maintenant que ses parents sont vivants et ont échappé au cauchemar en se cachant en Bavière, dans l'oeil du cyclone.
Elle a quitté l'Allemagne, son pays natal, en 1942. Elle avait quatorze ans. Ce sont ses parents qui l'ont mise dans un bateau à Puttgarden pour qu'elle rejoigne le Danemark, en face. Cinquante jeunes, pris en charge par un mouvement de résistance allemand décimé peu après.
Sur les cinquante, combien ont survécu après avoir débarqué à Gedser, sur la Baltique ? Elle n'en a jamais rien su.
Elle ne se souvient que des vagues grises et violentes, l'odeur écoeurante du gas-oil, un mal de mer à souhaiter mourir, le bateau qui zigzaguait pour échapper aux sous-marins embusqués et l'arrivée par une nuit glaciale.
Puis encore la peur, le froid, l'interminable transport en camion jusqu'à Copenhague d'où un avion américain les a conduits en Espagne où ils ont été jetés en prison pour le restant de la guerre. Et d'autres bateaux, d'autres camions, elle ne sait plus.
Au bout de combien de semaines a-t-elle débarqué à Haïfa en se cachant cette fois des Anglais ? De ça non plus, elle ne garde pas le souvenir. Elle se rappelle juste son arrivée en pleine nuit à Yagour, et son émerveillement.
Et depuis, travail, rires, chants, exercices, amitié. Et, ce mois-ci, l'incroyable et merveilleuse nouvelle que ses parents sont vivants.
À l'est du kibboutz, sur le même genre de tour, Yaël est perché. Elle ne le voit pas à cause de la nuit, mais elle sait que lui aussi lutte contre le sommeil.
Yaël a seize ans et vient de Turquie. Orphelin. Resté seul au monde avant de débarquer au kibboutz. Futé, vif, drôle, il anime de ses blagues les repas pris en commun dans la grande salle à manger.
Soudain, elle sursaute. Quelles sont ces lumières de l'autre côté de la colline qui entoure le kibboutz à l'ouest ? Des phares ? Et maintenant, des bruits de moteur ? Elle entend Yaël crier. Lui aussi les a vus. Des Arabes ? Peu probable. Quand ils attaquent, ce n'est pas avec des camions. Ils se glissent dans les champs au travers des vergers où ils en profitent pour scier les arbres.
Mais alors, des Anglais ?
Elle saisit sa radio, hurle dedans, dégringole de la tour perchée à quatre mètres, se précipite à l'entrée de la cabane de garde, agite la cloche, réveille les habitants qui sortent des maisons encore ensommeillés et cavalent sans poser de questions se mettre en place avec leurs fusils. Des cris d'alerte. Des ordres aboyés. Femmes et hommes, chacun sait ce qu'il doit faire.
Les enfants sont aussitôt emmenés dans les abris par les kibboutzniks responsables, tandis que la colonne motorisée précédée d'une jeep s'arrête devant la grande porte en fer qui ferme l'enceinte de Yagour.
Un homme en descend, un officier avec un mégaphone. Des soldats sautent des camions tandis que des véhicules blindés légers s'installent en cercle.
Quand J.D. Belfond directeur des éditions de l'Archipel m'a demandé d'écrire un livre sur l'épopée de l'Exodus, ma première réaction a été de me défiler. Il lançait une collection où plusieurs auteurs de la littérature noire devaient écrire sur de graves évènements historiques contemporains, traités à la façon d'un thriller.
Qui, ne le cachons pas, est une de mes spécialités. Mais comment écrire un thriller sur un thriller ?
Et puis le challenge m'a motivée. Je connaissais ou plutôt croyais connaître l'histoire invraisemblable de ce rafiot parti de Sète avec à son bord 4554 fantômes arrachés aux camps de la mort, à bord d'un bateau qui pouvait en contenir 500, sous une canicule effrayante, dans des conditions d'hygiène et de vie épouvantables et dans un secret absolu.
Les organisateurs, des jeunes hommes et femmes de vingt ans appartenant à la Haganah, l'armée juive clandestine, se jouèrent pendant des mois des espions anglais et arabes opposés à ce départ, réussissant l'exploit de cacher ces milliers d'hommes, de femmes et quelques enfants dans la région de l'Hérault et des Bouches du Rhône.
Aussitôt en mer, ils furent pris en chasse par la flotte britannique envoyée par un gouvernement déjà très sensible à l'odeur du pétrole, et qui craignait que l'arrivée de ces rescapés pourtant autorisés à revenir et à s'installer dans ce foyer historique juif grâce au Livre Blanc de Lord Balfour édifié en 1917, remanié en fonction des intérêts de l'Angleterre, d'évènements géopolitiques, (en particulier l'opposition des Arabes à la prochaine partition du pays en deux états distincts devant être votée par l'ONU la même année) et qui provoquait de graves troubles qui menaçaient la présence anglaise, mandataire de la Palestine depuis l'éviction des Turcs à la fin de la guerre de 14-18.
Malgré la lutte acharnée qui opposa en mer la Navy fortement armée à ce tombeau flottant, le forçant à revenir à son point de départ, puis le renvoyant en Allemagne d'où ces anciens déportés qu'on retint prisonniers dans d'anciens camps militaires allemands gardés par des prisonniers de la Wehrmacht de sinistre mémoire, furent de nouveau ramenés encagés en France à bord de bateaux anglais qui avaient servis durant la guerre contre les nazis.
Ces obstinés refusèrent l'hospitalité de la France, très impliquée dans ce sauvetage, n'ayant qu'un but : revenir dans le pays de leurs ancêtres.
Cette épopée est un hymne à l'espoir, un chant d'amour à la vie. Un thriller comme on ne peut pas en inventer. Avec ses héros, ses traîtres, des gens ordinaires entraînés dans le maelström de l'Histoire. De la haine, de la générosité, du courage, de la lâcheté, de l'amour, de l'altruisme, du cynisme, de la folie.
L'espèce humaine, quoi.
Maud Tabachnik
Qui, ne le cachons pas, est une de mes spécialités. Mais comment écrire un thriller sur un thriller ?
Et puis le challenge m'a motivée. Je connaissais ou plutôt croyais connaître l'histoire invraisemblable de ce rafiot parti de Sète avec à son bord 4554 fantômes arrachés aux camps de la mort, à bord d'un bateau qui pouvait en contenir 500, sous une canicule effrayante, dans des conditions d'hygiène et de vie épouvantables et dans un secret absolu.
Les organisateurs, des jeunes hommes et femmes de vingt ans appartenant à la Haganah, l'armée juive clandestine, se jouèrent pendant des mois des espions anglais et arabes opposés à ce départ, réussissant l'exploit de cacher ces milliers d'hommes, de femmes et quelques enfants dans la région de l'Hérault et des Bouches du Rhône.
Aussitôt en mer, ils furent pris en chasse par la flotte britannique envoyée par un gouvernement déjà très sensible à l'odeur du pétrole, et qui craignait que l'arrivée de ces rescapés pourtant autorisés à revenir et à s'installer dans ce foyer historique juif grâce au Livre Blanc de Lord Balfour édifié en 1917, remanié en fonction des intérêts de l'Angleterre, d'évènements géopolitiques, (en particulier l'opposition des Arabes à la prochaine partition du pays en deux états distincts devant être votée par l'ONU la même année) et qui provoquait de graves troubles qui menaçaient la présence anglaise, mandataire de la Palestine depuis l'éviction des Turcs à la fin de la guerre de 14-18.
Malgré la lutte acharnée qui opposa en mer la Navy fortement armée à ce tombeau flottant, le forçant à revenir à son point de départ, puis le renvoyant en Allemagne d'où ces anciens déportés qu'on retint prisonniers dans d'anciens camps militaires allemands gardés par des prisonniers de la Wehrmacht de sinistre mémoire, furent de nouveau ramenés encagés en France à bord de bateaux anglais qui avaient servis durant la guerre contre les nazis.
Ces obstinés refusèrent l'hospitalité de la France, très impliquée dans ce sauvetage, n'ayant qu'un but : revenir dans le pays de leurs ancêtres.
Cette épopée est un hymne à l'espoir, un chant d'amour à la vie. Un thriller comme on ne peut pas en inventer. Avec ses héros, ses traîtres, des gens ordinaires entraînés dans le maelström de l'Histoire. De la haine, de la générosité, du courage, de la lâcheté, de l'amour, de l'altruisme, du cynisme, de la folie.
L'espèce humaine, quoi.
Maud Tabachnik
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- ÉditeurArchipel
- Date d'édition2012
- ISBN 10 2809807701
- ISBN 13 9782809807707
- ReliureBroché
- Nombre de pages240
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Je pars demain pour une destination inconnue Tabachnik, Maud
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(2012)
ISBN 10 : 2809807701
ISBN 13 : 9782809807707
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