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Extrait :
Lego blanc
Contre son oreille, Hollis Henry entendit le téléphone prononcer deux mots.
- Rausch. Node.
Elle alluma sa lampe de chevet, éclairant la canette d'Asahi pression rapportée le soir précédent du Pink Dot et son PowerBook couvert d'autocollants, fermé et en veille. Elle lui envia son inertie.
- Bonjour Philip.
Node était son employeur actuel, dans la mesure où elle en avait un, et Philip Rausch son rédacteur en chef. Ils n'avaient discuté qu'une seule fois, à la suite de quoi elle s'était retrouvée en partance pour LA et l'hôtel Mondrian, quoique cela tînt davantage à sa santé financière qu'aux pouvoirs de persuasion de son interlocuteur. L'intonation qu'il employait pour prononcer le nom du magazine, ces italiques audibles, lui laissait présager une ambiance dont elle se lasserait très vite.
Du côté de la salle de bains, le robot d'Odile Richard percuta doucement un obstacle indéterminé.
- Il est 3 heures, chez vous. Je vous réveille ?
- Non, mentit-elle.
Le robot d'Odile était construit en Lego, exclusivement blancs, montés sur un nombre impair de roues blanches à pneus noirs, et ce qu'elle prenait pour des panneaux solaires sur le dos. Elle l'entendait bouger inlassablement sur le tapis de sa chambre. Au fait, à qui s'adressait-on pour acheter seulement des Lego blancs ? Dans cette chambre majoritairement blanche, il paraissait très à sa place. Seuls les pieds de table, bleu égéen, apportaient un contraste, par ailleurs très beau.
- Ils sont prêts à vous montrer sa meilleure oeuvre.
- Quand ?
- Maintenant. Elle vous attend à son hôtel. Le Standard.
Hollis connaissait le Standard. Tous les sols étaient couverts en Astroturf bleu roi. Chaque fois qu'elle y mettait les pieds, elle avait l'impression d'être la créature la plus âgée de l'édifice. Dans une sorte de terrarium géant derrière la réception, des filles en bikini d'une ethnicité floue restaient allongées, comme pour prendre le soleil ou lire de grands livres pleins d'images.
- Vous vous êtes occupé de la note ici, Philip ? Quand j'ai pris ma chambre, ils se servaient encore de ma carte.
- C'est arrangé. Elle ne le croyait pas.
- Toujours pas de date de rendu pour l'article ?
- Non. (Rausch aspira et fit la moue, dans un quelconque et inimaginable bureau londonien.) Le lancement a été retardé. Août.
Hollis n'avait pour l'heure rencontré personne de chez Node - ni personnel ni auteur. Ils lorgnaient du côté de Wired, à l'européenne bien sûr, même s'ils n'auraient jamais proposé la comparaison eux-mêmes. Argent belge, via Dublin, bureaux à Londres - ou au moins ce Philip, à défaut de bureaux. Qui avait la voix d'un ado de dix-sept ans. Dix-sept ans, et bien remis de son humorectomie précoce.
- Ça nous laisse du temps, conclut-elle sans savoir ce qu'elle voulait dire mais pensant à son compte en banque.
- Elle t'attend.
- C'est parti.
Elle ferma les yeux et son téléphone.
Revue de presse :
Contre son oreille, Hollis Henry entendit le téléphone prononcer deux mots.
- Rausch. Node.
Elle alluma sa lampe de chevet, éclairant la canette d'Asahi pression rapportée le soir précédent du Pink Dot et son PowerBook couvert d'autocollants, fermé et en veille. Elle lui envia son inertie.
- Bonjour Philip.
Node était son employeur actuel, dans la mesure où elle en avait un, et Philip Rausch son rédacteur en chef. Ils n'avaient discuté qu'une seule fois, à la suite de quoi elle s'était retrouvée en partance pour LA et l'hôtel Mondrian, quoique cela tînt davantage à sa santé financière qu'aux pouvoirs de persuasion de son interlocuteur. L'intonation qu'il employait pour prononcer le nom du magazine, ces italiques audibles, lui laissait présager une ambiance dont elle se lasserait très vite.
Du côté de la salle de bains, le robot d'Odile Richard percuta doucement un obstacle indéterminé.
- Il est 3 heures, chez vous. Je vous réveille ?
- Non, mentit-elle.
Le robot d'Odile était construit en Lego, exclusivement blancs, montés sur un nombre impair de roues blanches à pneus noirs, et ce qu'elle prenait pour des panneaux solaires sur le dos. Elle l'entendait bouger inlassablement sur le tapis de sa chambre. Au fait, à qui s'adressait-on pour acheter seulement des Lego blancs ? Dans cette chambre majoritairement blanche, il paraissait très à sa place. Seuls les pieds de table, bleu égéen, apportaient un contraste, par ailleurs très beau.
- Ils sont prêts à vous montrer sa meilleure oeuvre.
- Quand ?
- Maintenant. Elle vous attend à son hôtel. Le Standard.
Hollis connaissait le Standard. Tous les sols étaient couverts en Astroturf bleu roi. Chaque fois qu'elle y mettait les pieds, elle avait l'impression d'être la créature la plus âgée de l'édifice. Dans une sorte de terrarium géant derrière la réception, des filles en bikini d'une ethnicité floue restaient allongées, comme pour prendre le soleil ou lire de grands livres pleins d'images.
- Vous vous êtes occupé de la note ici, Philip ? Quand j'ai pris ma chambre, ils se servaient encore de ma carte.
- C'est arrangé. Elle ne le croyait pas.
- Toujours pas de date de rendu pour l'article ?
- Non. (Rausch aspira et fit la moue, dans un quelconque et inimaginable bureau londonien.) Le lancement a été retardé. Août.
Hollis n'avait pour l'heure rencontré personne de chez Node - ni personnel ni auteur. Ils lorgnaient du côté de Wired, à l'européenne bien sûr, même s'ils n'auraient jamais proposé la comparaison eux-mêmes. Argent belge, via Dublin, bureaux à Londres - ou au moins ce Philip, à défaut de bureaux. Qui avait la voix d'un ado de dix-sept ans. Dix-sept ans, et bien remis de son humorectomie précoce.
- Ça nous laisse du temps, conclut-elle sans savoir ce qu'elle voulait dire mais pensant à son compte en banque.
- Elle t'attend.
- C'est parti.
Elle ferma les yeux et son téléphone.
De fait, si Identification des schémas se voulait une exploration de l'Amérique post-11 Septembre, Code source décrit une société encore plus en déliquescence, imprégnée par le souvenir des attaques terroristes et plombée par la guerre menée en Irak. La paranoïa règne, l'obsession du renseignement, comme l'absurdité des objectifs poursuivis par les personnages. Là où Identification des schémas explorait le pouvoir du marketing et des images circulant en ligne en campant une Cayce Pollard sympathique et «chasseuse de cool», Code source ne fournit rien en héroïsme. Il faut se laisser porter par le bouillon ambiant qu'aime et sait dépeindre Gibson depuis toujours : un environnement saturé de tendances, d'éléments familiers, d'objets, de lieux, de signes. De la voiture Brabus Maybach en passant par le blazer Girbaud, le plasma Sony ou les lingettes Armorall... Les lieux se succèdent, les hôtels, comme le Mondrian à Los Angeles où descend Hollis, les restaurants, coréens ou cubains, les plats... Ce qu'on pourrait prendre pour une outrance d'apparence, il le renvoie au naturalisme littéraire à la Zola, mais façon XXIe siècle. Code source se révèle sans doute le roman le plus satirique de William Gibson, qui s'amuse à inspirer un vertige nauséeux de la profusion et du complot pour rien. (Frédérique Roussel - Libération du 19 mars 2008 )
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- ÉditeurDIABLE VAUVERT
- Date d'édition2008
- ISBN 10 2846261563
- ISBN 13 9782846261562
- ReliureBroché
- Nombre de pages504
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Au Diable Vauvert
(2008)
ISBN 10 : 2846261563
ISBN 13 : 9782846261562
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Paperback
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Description du livre Paperback. Etat : Brand New. 504 pages. French language. 7.64x5.12x1.26 inches. In Stock. N° de réf. du vendeur zk2846261563
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