Extrait :
Verre froid
Il y a un air irréel tout autour.
Comme si c'était du verre.
Air de verre. Froid.
Verre froid.
Pour me débusquer il y a la douce hypocrisie de l'adieu. Ce moment mélancolique et terrible des promesses vaines, qui ne seront pas tenues. Jamais. Jamais plus.
Ça ne réconforte pas de le savoir. Ça rend tout plus difficile. Enormément plus difficile.
Tu sais qu'il est inutile de s'échanger des promesses comme des cartes de visite. Se caresser les épaules et le dos en se regardant dans les yeux voilés de tristesse, où les larmes se nichent comme une myopie temporaire qui transforme la réalité. La rendant terriblement plus réelle. Vraie.
Comme une promesse vaine.
A qui n'est-ce pas arrivé ?
Tu sais que tu te trouves sur le mince fil du rasoir qui sépare la familiarité de l'étrangeté. Comme sur le bord d'un précipice.
Ici la quotidienneté rituelle, là le vide absolu. Pneumatique.
Et tu te sens féroce et cruel, enveloppé comme d'un manteau par l'hypocrite douceur de l'adieu.
Perdant.
En fuite comme un exclu.
Errant.
Suspendu dans un dernier soupir profond et chaud, avant que le gel te brûle les os.
Perdu dans la conscience qu'il y avait un tas de choses à dire et à faire avant de t'éloigner pour toujours. Et tu voudrais agripper le temps, le bâillonner et le clouer dans un éternel présent. Comme un samsara ininterrompu, où t'attendent pubs à la fermeture et restaurants et promenades et rires et discussions animées et gestes de solidarité de camarades qui resteront toujours là, irréels et confus. Invisibles malgré leur netteté. Inutiles et inconsistants comme les promesses d'un politique. Comme un contrat paraphé d'une élégante et inoffensive volute de Mont Blanc.
Il n'y aura plus de café ou de temps à perdre. Rien que de fugaces coups de fil et : excuse-moi mais j'ai à faire; appelle-moi ; un de ces jours on ira manger un morceau ensemble ; viens nous voir, ici tu as des amis, tu le sais.
C'est ce qui se passe. Exactement ce que je sens dans l'instant où le commissaire principal, chef de la brigade criminelle, me notifie ma mutation.
Nous étions dans son bureau. Le soleil entrait en coups de sabre par la fenêtre. Cueillant une tasse de café avec le logo doré du FBI sur fond bleu. Dedans, quelques stylos. Le principal en prit un. Me donna à signer une feuille au bas de laquelle était écrit : le soussigné.
Embarrassant d'être le soussigné. Ça a l'air d'un truc bidon.
Un voile de poussière comme une fumée suspendue. Mon patron s'agite sur le siège. Le chef évite de me regarder. Je signe.
- Parfait, dit-il.
- Bien, je dis.
- Beh, alors, bonne chance, Salvo. Passe vite un coup de fil, tu le sais que t'as des amis, ici.
- Je sais. On sort.
Je n'ai pas envie d'ajouter autre chose. J'ai la sensation d'avoir une serviette dans la gorge. D'instinct, je cherche les cigarettes dans la poche. Il n'y en pas. Je ne fume plus. Du moins pour le moment.
Présentation de l'éditeur :
Après avoir échappé à une tentative d'assassinat, l'inspecteur Salvo Riccobono apprend qu'il est sur la liste noire de Cosa Nostra. Pour le protéger on le transfère en Calabre. Malgré les souvenirs sanglants qui le hantent, il tente de retrouver un équilibre en se plongeant dans la vie quotidienne d'un commissariat de province, entre un collègue homo fin gourmet et une policière arriviste, sous le regard rusé d'un chef amateur de cigares. Jusqu'au jour où une enquête de routine sur une petite affaire de drogue va le faire affronter une autre mafia, plus féroce encore que celle de la Sicile : la 'Ndrangheta.
Ce troisième volet des enquêtes de Salvo Riccobono fait plus que confirmer les qualités littéraires du commissaire antimafia Piergiorgio Di Cara : en fouillant les failles de son personnage, il ajoute une nouvelle profondeur à une série qui a déjà séduit de très nombreux lecteurs, en Italie comme en France et ailleurs.
Piergiorgio Di Cara est né à Palerme en 196 7. Commissaire à la brigade antimafia de Palerme, il raconte avoir rêvé, tout jeune, de devenir à la fois policier et romancier. Avec ses romans, il prouve qu'il a bien réalisé sa double vocation.
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