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Extrait :
J'ai pris le volant un jour d'été, à treize heures trente. J'avais une bonne voiture et assez d'essence pour atteindre la rase campagne. C'est après que les questions se sont posées. Après le plein, j'entends. En même temps, c'était assez simple. Comme j'avais pris la direction du sud, je me suis contenté de poursuivre. Je voulais juste éviter Lyon, de sorte que je me suis retrouvé à la tombée de la nuit perdu quelque part dans le Massif central.
Perdu n'est pas le mot. J'avais échoué à Riom. Je ne sais pas si c'est une ville triste. Le temps était maussade. Aux environs de vingt et une heures, j'ai dû chercher un hôtel. Une fois dans la chambre, je l'ai quittée pour trouver le sommeil. Riom vers vingt-deux heures, donc. Par chance, j'avais dîné tôt d'un sandwich sur la route. Il y avait un café ouvert, je me suis assis dehors. La terrasse était déserte, il s'est mis à pleuvoir. Le peu de gens qui passaient ont pressé l'allure. Ils ont disparu. Personne ne les a remplacés. J'ai regardé la pluie exploser sur le trottoir. La température avait changé, je n'y avais pas prêté attention. C'était une pluie d'orage, il faisait anormalement chaud, et tout de suite après il y a eu les éclairs. D'abord quelques-uns, isolés, suivis de roulements encore lointains, puis le ciel s'est illuminé, parcouru d'arcs électriques. On avait le temps de les voir, comme imprimés, leurs lignes brisées se détachant sur le fond noir, puis plus tellement noir, plus tellement le temps de virer au noir, les zébrures se succédant bientôt au point de se superposer et se figeant dans ce qui était devenu une blancheur. La pluie a grossi, elle tombait en gouttes laiteuses, qui s'écrasaient en laissant de l'écume. Je l'entendais, aussi, frapper la banne à l'abri de laquelle je me tenais encore, son crépitement gras dominait les roulements, et je me suis dit que la vie devenait violente, j'ai rentré légèrement la tête dans les épaules.
Je suis resté là à attendre que ça passe, mais ça ne passait pas, la banne s'incurvait sous l'averse et commençait à dégoutter au-dessus de moi, j'ai senti de l'eau me couler dans le dos, j'ai déplacé ma chaise. Puis j'ai préféré rentrer. Je suis arrivé à l'hôtel trempé. Dans la chambre, j'ai enlevé mes vêtements, je les ai essorés et je les ai mis à sécher sur des cintres. J'étais entièrement nu, il faisait toujours très lourd, et j'ai déplié sur le lit la carte routière que j'avais rapportée de la voiture.
Je me trouvais à cent cinquante kilomètres de Brassac-les-Mines, où je savais que vivait Simon, et j'ai eu l'idée de passer à proximité, de me rapprocher de Simon, c'était à peine un crochet. Toujours cette idée du sud, donc, je pensais à Marseille, à Nice, une ville avec la mer, avec la mer comme limite, parce qu'en même temps je commençais à penser à une limite, je ne me voyais pas rouler indéfiniment. À ce moment-là, je n'envisageais ma mobilité qu'à travers des images de route, je ne pensais même pas à marcher, excepté pour me dégourdir les jambes. C'était peut-être d'ailleurs une solution provisoire, rouler pour marcher un peu, de préférence sur des aires de repos, où l'on croise des gens, me disais-je, j'avais besoin de croiser des gens, je ne me voyais pas non plus évoluer solitairement au milieu des blés, par exemple, ou en forêt, j'aurais eu l'impression de mourir. Et je me suis demandé si, en partant, je n'avais pas éprouvé tout simplement le besoin de sortir.
Revue de presse :
Perdu n'est pas le mot. J'avais échoué à Riom. Je ne sais pas si c'est une ville triste. Le temps était maussade. Aux environs de vingt et une heures, j'ai dû chercher un hôtel. Une fois dans la chambre, je l'ai quittée pour trouver le sommeil. Riom vers vingt-deux heures, donc. Par chance, j'avais dîné tôt d'un sandwich sur la route. Il y avait un café ouvert, je me suis assis dehors. La terrasse était déserte, il s'est mis à pleuvoir. Le peu de gens qui passaient ont pressé l'allure. Ils ont disparu. Personne ne les a remplacés. J'ai regardé la pluie exploser sur le trottoir. La température avait changé, je n'y avais pas prêté attention. C'était une pluie d'orage, il faisait anormalement chaud, et tout de suite après il y a eu les éclairs. D'abord quelques-uns, isolés, suivis de roulements encore lointains, puis le ciel s'est illuminé, parcouru d'arcs électriques. On avait le temps de les voir, comme imprimés, leurs lignes brisées se détachant sur le fond noir, puis plus tellement noir, plus tellement le temps de virer au noir, les zébrures se succédant bientôt au point de se superposer et se figeant dans ce qui était devenu une blancheur. La pluie a grossi, elle tombait en gouttes laiteuses, qui s'écrasaient en laissant de l'écume. Je l'entendais, aussi, frapper la banne à l'abri de laquelle je me tenais encore, son crépitement gras dominait les roulements, et je me suis dit que la vie devenait violente, j'ai rentré légèrement la tête dans les épaules.
Je suis resté là à attendre que ça passe, mais ça ne passait pas, la banne s'incurvait sous l'averse et commençait à dégoutter au-dessus de moi, j'ai senti de l'eau me couler dans le dos, j'ai déplacé ma chaise. Puis j'ai préféré rentrer. Je suis arrivé à l'hôtel trempé. Dans la chambre, j'ai enlevé mes vêtements, je les ai essorés et je les ai mis à sécher sur des cintres. J'étais entièrement nu, il faisait toujours très lourd, et j'ai déplié sur le lit la carte routière que j'avais rapportée de la voiture.
Je me trouvais à cent cinquante kilomètres de Brassac-les-Mines, où je savais que vivait Simon, et j'ai eu l'idée de passer à proximité, de me rapprocher de Simon, c'était à peine un crochet. Toujours cette idée du sud, donc, je pensais à Marseille, à Nice, une ville avec la mer, avec la mer comme limite, parce qu'en même temps je commençais à penser à une limite, je ne me voyais pas rouler indéfiniment. À ce moment-là, je n'envisageais ma mobilité qu'à travers des images de route, je ne pensais même pas à marcher, excepté pour me dégourdir les jambes. C'était peut-être d'ailleurs une solution provisoire, rouler pour marcher un peu, de préférence sur des aires de repos, où l'on croise des gens, me disais-je, j'avais besoin de croiser des gens, je ne me voyais pas non plus évoluer solitairement au milieu des blés, par exemple, ou en forêt, j'aurais eu l'impression de mourir. Et je me suis demandé si, en partant, je n'avais pas éprouvé tout simplement le besoin de sortir.
Ce qui fait la singularité et le charme des romans de Christian Oster, ce sont les malentendus, son organisation de l'imprévu, et sa passion pour les détails, parce que, comme il nous le confiait, "en écrivant les choses communes, on a une occasion de dire les choses de façon juste. Or, plus on s'efforce de tendre à la justesse, plus on va vers la nouveauté ". Dont acte. (Emilie Grangeray - Le Monde du 25 août 2011)
Les pérégrinations de Jean, au gré de ses envies et de ses rencontres...
Jean veut avancer, rouler en regardant le paysage, emprunter plutôt les petites routes que l'autoroute. La plupart des grandes villes, on l'apprendra en chemin, il les a juste contournées par la rocade...
L'auteur de Mon grand appartement (1999, prix Médicis) emporte une nouvelle fois l'adhésion avec ce road novel étrange jalonné de rencontres et de contemplations, le lancinant Rouler, où l'écrivain dessine en creux le portrait d'un homme qui se sent vieillir et va peut-être finir par l'accepter. (Alexandre Fillon - Lire, septembre 2011)
La fluidité de son style et la nonchalance de son récit donnent l'agréable sensation de prolonger l'été, d'agrandir la parenthèse des possibles...
Avec ce livre rempli d'échos et de réverbérations, de craquements et de soupirs retenus, Christian Oster poursuit en finesse sa quête du vide, ce trop-plein quotidien (Marine Landrot - Télérama du 7 septembre 2011)
Voici le pendant de Trois Hommes seuls, paru en 2008. On se souvient qu'un narrateur avare de sa parole y partait en voiture de Paris, avec deux compagnons quasi mutiques, pour rejoindre la Corse. L'affaire était de taille : il s'agissait pour lui de convoyer une chaise réclamée par son ancienne compagne... Une nouvelle fois il est question d'un voyage en automobile. Mais le narrateur est désormais seul et part à l'aveuglette, se fixant Marseille comme vague terme de son équipée mais ne s'interdisant pas de considérables écarts. D'hésitations en indécisions, il se trouve ainsi lancé dans une manière de road-movie burlesque. Les malentendus et les gags s'enchaînent, dans un univers peuplé de personnages non moins singuliers que le héros. Christian Oster s'affiche ici au tout meilleur de son art. (Jean-Claude Lebrun - L'Humanité du 29 septembre 2011)
Partir. Rouler. Ne pas savoir où l'on va, ne pas vouloir aller quelque part. Ce n'est pas seulement un idéal de voyage, c'est aussi un programme d'écriture...
La fluidité de l'écriture, l'art avec lequel Christian Oster glisse d'une scène à l'autre aussi habilement que l'auto prend ses virages sur les routes sinueuses du Morvan et des Cévennes, l'insertion heureuse du monologue intérieur dans les descriptions, l'humour des coq-à-l'âne confèrent au roman une sorte de légèreté impressionniste qui agit comme une drogue. Le lecteur se laisse aller à cette dérive sans but, il n'aimerait pas, au fond, s'arrêter pour approfondir des situations qui ne valent que par le talent de les contourner. (Dominique Fernandez - Le Nouvel Observateur du 5 octobre 2011)
Les pérégrinations de Jean, au gré de ses envies et de ses rencontres...
Jean veut avancer, rouler en regardant le paysage, emprunter plutôt les petites routes que l'autoroute. La plupart des grandes villes, on l'apprendra en chemin, il les a juste contournées par la rocade...
L'auteur de Mon grand appartement (1999, prix Médicis) emporte une nouvelle fois l'adhésion avec ce road novel étrange jalonné de rencontres et de contemplations, le lancinant Rouler, où l'écrivain dessine en creux le portrait d'un homme qui se sent vieillir et va peut-être finir par l'accepter. (Alexandre Fillon - Lire, septembre 2011)
La fluidité de son style et la nonchalance de son récit donnent l'agréable sensation de prolonger l'été, d'agrandir la parenthèse des possibles...
Avec ce livre rempli d'échos et de réverbérations, de craquements et de soupirs retenus, Christian Oster poursuit en finesse sa quête du vide, ce trop-plein quotidien (Marine Landrot - Télérama du 7 septembre 2011)
Voici le pendant de Trois Hommes seuls, paru en 2008. On se souvient qu'un narrateur avare de sa parole y partait en voiture de Paris, avec deux compagnons quasi mutiques, pour rejoindre la Corse. L'affaire était de taille : il s'agissait pour lui de convoyer une chaise réclamée par son ancienne compagne... Une nouvelle fois il est question d'un voyage en automobile. Mais le narrateur est désormais seul et part à l'aveuglette, se fixant Marseille comme vague terme de son équipée mais ne s'interdisant pas de considérables écarts. D'hésitations en indécisions, il se trouve ainsi lancé dans une manière de road-movie burlesque. Les malentendus et les gags s'enchaînent, dans un univers peuplé de personnages non moins singuliers que le héros. Christian Oster s'affiche ici au tout meilleur de son art. (Jean-Claude Lebrun - L'Humanité du 29 septembre 2011)
Partir. Rouler. Ne pas savoir où l'on va, ne pas vouloir aller quelque part. Ce n'est pas seulement un idéal de voyage, c'est aussi un programme d'écriture...
La fluidité de l'écriture, l'art avec lequel Christian Oster glisse d'une scène à l'autre aussi habilement que l'auto prend ses virages sur les routes sinueuses du Morvan et des Cévennes, l'insertion heureuse du monologue intérieur dans les descriptions, l'humour des coq-à-l'âne confèrent au roman une sorte de légèreté impressionniste qui agit comme une drogue. Le lecteur se laisse aller à cette dérive sans but, il n'aimerait pas, au fond, s'arrêter pour approfondir des situations qui ne valent que par le talent de les contourner. (Dominique Fernandez - Le Nouvel Observateur du 5 octobre 2011)
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- ÉditeurOLIVIER
- Date d'édition2011
- ISBN 10 287929777X
- ISBN 13 9782879297774
- ReliureBroché
- Nombre de pages180
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OLIVIER
(2011)
ISBN 10 : 287929777X
ISBN 13 : 9782879297774
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Description du livre Etat : Neuf. N° de réf. du vendeur 9782879297774
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Edité par
EDITIONS DE L'OLIVIER
(2011)
ISBN 10 : 287929777X
ISBN 13 : 9782879297774
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Paperback
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Description du livre Paperback. Etat : NEUF. "J'ai pris le volant un jour d'été, à treize heures trente." On ne sait pas grand-chose des raisons qui poussent le narrateur à quitter Paris et à rouler en direction de Marseille, ville qui s'est imposée à lui comme un mot plus que comme une destination. Le seul besoin de fuir ? Ce serait trop simple. N'a-t-il pas plutôt l'intuition que c'est justement en s'en remettant au hasard que la vie peut enfin apporter du neuf ? "La géographie n'a jamais été mon fort", apprendrons-nous plus loin. Avec ce road nove' d'un genre très particulier, Christian Oster signe l'un de ses romans les plus forts. - Nombre de page(s) : 175 - Poids : 235g - Genre : Littérature française Romans Nouvelles Correspondance. N° de réf. du vendeur N9782879297774
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