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Présentation de l'éditeur :
" Quand je suis sorti du camp, je ne me souvenais plus de rien ", disait un vieil homme au micro, le 5 février 2005, à propos d'Auschwitz, Et je me suis demandé comment vivait un homme qui n'a plus de souvenirs.
Est-on vraiment sorti de quelque part si notre existence, celle d'avant, où rentrer, a disparu ? Quelle est cette " réalité absolument rationnelle " des autres, capable de vider un passé pourtant plein de nous à ras bord ? Et laquelle pourra le rappeler ? Dans la mémoire vierge de cet homme, j'ai voulu inscrire des histoires qu'il aurait trouvées, après, sans autre rapport entre elles que l'époque de leur parution, pendant les années cinquante.
" Qu'elles lui tiennent lieu d'antan et de retour chez lui ! " dis-je. Pourquoi certains grands romans et pas d'autres, pourquoi pas de plus discrets, de plus humbles peut-être et tout aussi vastes ? Je ne sais pas, si ce n'est qu'ils continuent de compter pour moi, surtout le Quatuor. Les citations et les paraphrases, quelques rythmes et des intonations viennent ainsi de La Chute, de Mémoires d'Hadrien, Pays de neige et du Quatuor d''Alexandrie.
Avec le bref écho de plus de livres qu'il n'est raisonnable de nommer. Et la lecture d'Anna Karénine, bien sûr. J'ai puisé à de grands fleuves pour dire peu, en fin de compte, du Lager, de Salonique et de l'histoire des Séfarades. Je mentionnerai seulement Primo Levi et son humanité, Imre Kertész et son rapport à la réalité - absolument rationnelle ou non - et L'Histoire des juifs sépharades, d'Esther Benbassa et Aron Rodrigue (Seuil, 3003).
Eric Masserey est né en Valais.
Après des études de médecine, il vit et travaille aujourd'hui dans le canton de Vaud. Son premier livre, Une si belle ignorance (généalogies) a paru en 2002 aux Editions d'Autre Part.
Extrait :
Est-on vraiment sorti de quelque part si notre existence, celle d'avant, où rentrer, a disparu ? Quelle est cette " réalité absolument rationnelle " des autres, capable de vider un passé pourtant plein de nous à ras bord ? Et laquelle pourra le rappeler ? Dans la mémoire vierge de cet homme, j'ai voulu inscrire des histoires qu'il aurait trouvées, après, sans autre rapport entre elles que l'époque de leur parution, pendant les années cinquante.
" Qu'elles lui tiennent lieu d'antan et de retour chez lui ! " dis-je. Pourquoi certains grands romans et pas d'autres, pourquoi pas de plus discrets, de plus humbles peut-être et tout aussi vastes ? Je ne sais pas, si ce n'est qu'ils continuent de compter pour moi, surtout le Quatuor. Les citations et les paraphrases, quelques rythmes et des intonations viennent ainsi de La Chute, de Mémoires d'Hadrien, Pays de neige et du Quatuor d''Alexandrie.
Avec le bref écho de plus de livres qu'il n'est raisonnable de nommer. Et la lecture d'Anna Karénine, bien sûr. J'ai puisé à de grands fleuves pour dire peu, en fin de compte, du Lager, de Salonique et de l'histoire des Séfarades. Je mentionnerai seulement Primo Levi et son humanité, Imre Kertész et son rapport à la réalité - absolument rationnelle ou non - et L'Histoire des juifs sépharades, d'Esther Benbassa et Aron Rodrigue (Seuil, 3003).
Eric Masserey est né en Valais.
Après des études de médecine, il vit et travaille aujourd'hui dans le canton de Vaud. Son premier livre, Une si belle ignorance (généalogies) a paru en 2002 aux Editions d'Autre Part.
Le retour d'Anna K.
- COMMENT meurt un bibliophile, Constantin ?
Dans l'étude encombrée de livres et de papiers à l'abandon, Gaspar Camerarius n'attendait pas de réponse. Il s'adressait à lui-même. La pénombre de l'après-midi d'hiver confondait les visages. Six décennies de débats, de lectures et de dimanches comme aujourd'hui. Le travail longtemps partagé dans la minuscule officine devenue librairie. Onze mois de Lager en Pologne - jamais nous n'avons dit Auschwitz, nous. L'enfance hollandaise le long d'un même canal. Quelques ancêtres communs et les appels, dans les terres quittées en hâte cinq siècles durant, de Tolède à Salonique...
Toutes ces années et la mémoire commune les confondaient. Mais l'issue de leur compagnonnage approchait : la morphine assommait Constantin, silencieux depuis plusieurs jours. Son corps amoindri et douloureux imprégnait la pièce d'une odeur légèrement écoeurante, sans fard possible, et sans illusion. Les hommes, maintenant, n'y étaient pour rien.
Malgré ce que nous avions connu, nous ne savions pas très bien comment aborder ce moment. Mourir c'est une chose, mais l'amitié... Gaspar, avec sa question, avait peut-être été maladroit. Pour plaisanter, car nous aimions rire et raconter des histoires absurdes ou effrayantes, j'ai dit :
- Comment meurt un bibliophile ? Un proustien meurt emmené par la sonate de Vinteuil comme un enfant de Hameln par le pipeau, un joycien alcoolique meurt noyé dans une ambroisie fermentée par Calypso, un tolstoïen...
- Docteur Rodrigue, tu ne crois pas si bien dire, m'interrompit Constantin, revenu tout à coup de voyage, avec ses manières directes et exagérées que j'avais souvent moquées. C'est arrivé à mon père. Allume la lumière, tu veux ?
- COMMENT meurt un bibliophile, Constantin ?
Dans l'étude encombrée de livres et de papiers à l'abandon, Gaspar Camerarius n'attendait pas de réponse. Il s'adressait à lui-même. La pénombre de l'après-midi d'hiver confondait les visages. Six décennies de débats, de lectures et de dimanches comme aujourd'hui. Le travail longtemps partagé dans la minuscule officine devenue librairie. Onze mois de Lager en Pologne - jamais nous n'avons dit Auschwitz, nous. L'enfance hollandaise le long d'un même canal. Quelques ancêtres communs et les appels, dans les terres quittées en hâte cinq siècles durant, de Tolède à Salonique...
Toutes ces années et la mémoire commune les confondaient. Mais l'issue de leur compagnonnage approchait : la morphine assommait Constantin, silencieux depuis plusieurs jours. Son corps amoindri et douloureux imprégnait la pièce d'une odeur légèrement écoeurante, sans fard possible, et sans illusion. Les hommes, maintenant, n'y étaient pour rien.
Malgré ce que nous avions connu, nous ne savions pas très bien comment aborder ce moment. Mourir c'est une chose, mais l'amitié... Gaspar, avec sa question, avait peut-être été maladroit. Pour plaisanter, car nous aimions rire et raconter des histoires absurdes ou effrayantes, j'ai dit :
- Comment meurt un bibliophile ? Un proustien meurt emmené par la sonate de Vinteuil comme un enfant de Hameln par le pipeau, un joycien alcoolique meurt noyé dans une ambroisie fermentée par Calypso, un tolstoïen...
- Docteur Rodrigue, tu ne crois pas si bien dire, m'interrompit Constantin, revenu tout à coup de voyage, avec ses manières directes et exagérées que j'avais souvent moquées. C'est arrivé à mon père. Allume la lumière, tu veux ?
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- ÉditeurBernard Campiche
- Date d'édition2006
- ISBN 10 2882411758
- ISBN 13 9782882411754
- ReliurePaperback
- Nombre de pages80
(Aucun exemplaire disponible)
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