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Extrait :
Pierre regardait depuis de longues minutes par la petite fenêtre de la cuisine. Au-dehors, la neige tombait depuis des heures en lourds flocons. Dans la nuit, la couche ne cessait de s'épaissir. Le vent violent rabattait les cristaux qui se collaient à la vitre, ne laissant bientôt plus qu'un petit cercle au centre. Le mois d'avril touchait à sa fin. Le début de cette année 1750 avait été particulièrement froid. Les réserves de fourrage de l'automne précédent s'amenuisaient dangereusement. La terre encore gelée n'avait pas permis le démarrage des cultures. Les bêtes piaffaient d'impatience à l'étable de ne pouvoir sortir au grand air.
La ferme de Pierre, une grosse bâtisse, à l'état de vétusté bien avancé, occupait une place dominante dans le village. Les maisons de Scionzier, cette bourgade de quelques centaines d'âmes, se tenaient toutes blotties au pied de la montagne, cherchant là, dans un réflexe grégaire, un abri protecteur loin des eaux capricieuses et souvent dévastatrices de l'Arve. Bien sûr, la ferme aurait eu besoin de grosses réparations. Le coin du toit penchait dangereusement. Les portes joignaient mal. Mais où trouver l'argent nécessaire ? De toute façon, ici, on faisait les travaux soi-même. La nature offrait tout ce dont on pouvait avoir besoin comme matériaux. Mais encore fallait-il trouver le temps, les tâches de la ferme occupant intensément les journées. Pierre crut apercevoir, l'espace d'un instant, les lueurs vacillantes de quelques lanternes, dans le village de Thyez sur le versant opposé de la vallée et distant de quelques lieues à vol d'oiseau. D'autres paysans comme lui devaient veiller avec une seule inquiétude en tête : la montée à l'alpage. Celle-ci devrait normalement se faire au début du mois de juin. Si le temps ne s'améliorait pas rapidement, les bêtes n'auraient bientôt plus rien à manger et l'herbe, là-haut, n'aurait sans doute pas le temps de pousser avant l'arrivée des éleveurs pour l'été. Pierre n'avait jamais roulé sur l'or, comme personne au village d'ailleurs. Pauvre parmi les pauvres, ses sept vaches, ses quelques poules étaient ses seules richesses matérielles. Que l'année soit mauvaise et la vie même de sa famille se verrait menacée. Depuis toutes ces années, il avait appris à vivre au jour le jour ou, dans le meilleur des cas, à l'horizon d'une saison.
Il se dit que rien ne servait de demeurer toute la nuit à regarder la nature s'acharner à rendre la vie dure aux hommes. Il vérifia une dernière fois que les braises de la cheminée étaient bien recouvertes et passa dans le pêle, cette grande pièce qui servait de chambre à coucher à toute la famille. Une douce chaleur animale régnait dans la pièce. Dans un coin, ses deux fils dormaient profondément, occupant le même lit. Dans la pénombre, il leur jeta un regard attendri. Louis, le plus jeune, semblait rêver, un léger sourire sur ses lèvres. Mais le souffle de Clovis, l'aîné avec ses onze ans, inquiétait Pierre depuis plusieurs jours. Un son rauque sortait de ses poumons. Il respirait avec peine lorsqu'il était allongé. Pierre savait très bien que ce mal pouvait très vite s'aggraver, que les hommes de médecine étaient loin et trop chers. Mais que vaut la vie d'un enfant de paysan ? Chaque année, il en mourait plusieurs au village sans que l'on ne s'émeuve outre mesure. Le bon sens populaire disait que c'était normal : seuls les plus forts avaient leur place dans ce monde. Pierre chassa vivement l'idée funeste qui lui traversa l'esprit, l'espace d'un instant. Il s'approcha du fond de la pièce. Là, dans le lit de bois, reposait Clotilde, sa Clotilde. Il demeura debout un long moment à la deviner plutôt qu'à l'observer dans l'obscurité presque totale. Voilà maintenant douze ans qu'il l'avait prise pour épouse et il en était toujours amoureux fou. Il n'osait même pas imaginer que sa vie pût se dérouler sans elle. Il s'étonnait encore de sa démarche, de sa voix douce. Il bénissait Dieu chaque jour d'avoir mis sur son chemin une épouse aussi parfaite et attentionnée. Elle conservait malgré les ans qui passaient, ce sourire qui le faisait chavirer. Plus d'une fois, elle l'avait empêché de sombrer dans le désespoir face aux épreuves de la vie. Pierre se déshabilla rapidement, gardant sa longue chemise de toile. Il s'allongea, écouta le silence seulement percé de temps à autre par le piétinement de ses vaches dans l'étable séparée du pêle par une simple paroi de planches disjointes. En bon chrétien, il voulut faire sa prière mais, ce soir-là, il en vint à douter de son Dieu. En quelques minutes, il avait sombré dans un profond sommeil.
Présentation de l'éditeur :
La ferme de Pierre, une grosse bâtisse, à l'état de vétusté bien avancé, occupait une place dominante dans le village. Les maisons de Scionzier, cette bourgade de quelques centaines d'âmes, se tenaient toutes blotties au pied de la montagne, cherchant là, dans un réflexe grégaire, un abri protecteur loin des eaux capricieuses et souvent dévastatrices de l'Arve. Bien sûr, la ferme aurait eu besoin de grosses réparations. Le coin du toit penchait dangereusement. Les portes joignaient mal. Mais où trouver l'argent nécessaire ? De toute façon, ici, on faisait les travaux soi-même. La nature offrait tout ce dont on pouvait avoir besoin comme matériaux. Mais encore fallait-il trouver le temps, les tâches de la ferme occupant intensément les journées. Pierre crut apercevoir, l'espace d'un instant, les lueurs vacillantes de quelques lanternes, dans le village de Thyez sur le versant opposé de la vallée et distant de quelques lieues à vol d'oiseau. D'autres paysans comme lui devaient veiller avec une seule inquiétude en tête : la montée à l'alpage. Celle-ci devrait normalement se faire au début du mois de juin. Si le temps ne s'améliorait pas rapidement, les bêtes n'auraient bientôt plus rien à manger et l'herbe, là-haut, n'aurait sans doute pas le temps de pousser avant l'arrivée des éleveurs pour l'été. Pierre n'avait jamais roulé sur l'or, comme personne au village d'ailleurs. Pauvre parmi les pauvres, ses sept vaches, ses quelques poules étaient ses seules richesses matérielles. Que l'année soit mauvaise et la vie même de sa famille se verrait menacée. Depuis toutes ces années, il avait appris à vivre au jour le jour ou, dans le meilleur des cas, à l'horizon d'une saison.
Il se dit que rien ne servait de demeurer toute la nuit à regarder la nature s'acharner à rendre la vie dure aux hommes. Il vérifia une dernière fois que les braises de la cheminée étaient bien recouvertes et passa dans le pêle, cette grande pièce qui servait de chambre à coucher à toute la famille. Une douce chaleur animale régnait dans la pièce. Dans un coin, ses deux fils dormaient profondément, occupant le même lit. Dans la pénombre, il leur jeta un regard attendri. Louis, le plus jeune, semblait rêver, un léger sourire sur ses lèvres. Mais le souffle de Clovis, l'aîné avec ses onze ans, inquiétait Pierre depuis plusieurs jours. Un son rauque sortait de ses poumons. Il respirait avec peine lorsqu'il était allongé. Pierre savait très bien que ce mal pouvait très vite s'aggraver, que les hommes de médecine étaient loin et trop chers. Mais que vaut la vie d'un enfant de paysan ? Chaque année, il en mourait plusieurs au village sans que l'on ne s'émeuve outre mesure. Le bon sens populaire disait que c'était normal : seuls les plus forts avaient leur place dans ce monde. Pierre chassa vivement l'idée funeste qui lui traversa l'esprit, l'espace d'un instant. Il s'approcha du fond de la pièce. Là, dans le lit de bois, reposait Clotilde, sa Clotilde. Il demeura debout un long moment à la deviner plutôt qu'à l'observer dans l'obscurité presque totale. Voilà maintenant douze ans qu'il l'avait prise pour épouse et il en était toujours amoureux fou. Il n'osait même pas imaginer que sa vie pût se dérouler sans elle. Il s'étonnait encore de sa démarche, de sa voix douce. Il bénissait Dieu chaque jour d'avoir mis sur son chemin une épouse aussi parfaite et attentionnée. Elle conservait malgré les ans qui passaient, ce sourire qui le faisait chavirer. Plus d'une fois, elle l'avait empêché de sombrer dans le désespoir face aux épreuves de la vie. Pierre se déshabilla rapidement, gardant sa longue chemise de toile. Il s'allongea, écouta le silence seulement percé de temps à autre par le piétinement de ses vaches dans l'étable séparée du pêle par une simple paroi de planches disjointes. En bon chrétien, il voulut faire sa prière mais, ce soir-là, il en vint à douter de son Dieu. En quelques minutes, il avait sombré dans un profond sommeil.
En 1750, Scionzier n'est encore qu'un petit village niché au fond de la vallée de l'Arve en Faucigny. Chaque été, les paysans transhument avec leurs bêtes vers l'alpage de Sommier, propriété des religieux de la Chartreuse du Reposoir. Mais cette année-là, rien ne se déroule comme prévu. L'hiver n'en finit pas. Les loups rôdent, le mauvais temps s'installe, mettant en péril les règles qui lient chartreux et paysans. Pierre, l'un d'entre eux, curieux de la vie qui l'entoure, est très lié à son beau-frère, Etienne, dont le passé est assez mystérieux. Pierre va devenir peu à peu le porte-parole de sa communauté. Jusqu'au jour où l'un des moines est assassiné. Dès lors, Pierre va être pris dans l'engrenage terrible de la justice. Va-t-il finir au gibet ? Trop de mystères hantent cette affaire, cette montagne et les hommes qui l'habitent...
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- ÉditeurCABEDITA
- Date d'édition2011
- ISBN 10 2882956134
- ISBN 13 9782882956132
- ReliureBroché
- Nombre de pages192
(Aucun exemplaire disponible)
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