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Extrait :
INT. NUIT
Quand Père a passé, je n'avais que six semaines dans le ventre maternel.
Il venait déplanter le caroubier, grince encore ma mère.
Je ne suis pas sensible aux ragots. Père est au cimetière, sans doute. Il ne batifole pas avec la lavandière. Il n'a aucune permission.
Père s'habille de menthe fraîche toujours avec élégance pour me rendre visite.
Je n'ai pas peur du noir. Des araignées non plus, depuis que je dors avec elles, grosses comme des billes sur les murs de la chambre. Mais j'ai peur du froid des morts.
EXT. NUIT
Je regarde les hommes. Ils ressemblent à de minuscules papillons de nuit.
J'en prends un dans mes filets. Un beau gosse, avec qui je ne verrai pas le premier matin. Il a sur la lèvre supérieure une fine cicatrice argentée, qui noircira à la lumière, un désir très velouté de baisers qui disparaîtra sous le soleil.
À son départ, empilés sur les étagères du vestibule, je compterai mes beaux souliers.
Seule, j'entends mieux les cris des oiseaux et le craquèlement de la terre sèche, je sens mieux la brise sur mon visage, bruine dans les yeux.
Par ici le soleil luit et blesse plus encore les lendemains d'amour vain.
Quand meurt le jour, les murs s'épaississent. Il semble de tout impossible de sortir.
Biographie de l'auteur :
Quand Père a passé, je n'avais que six semaines dans le ventre maternel.
Il venait déplanter le caroubier, grince encore ma mère.
Je ne suis pas sensible aux ragots. Père est au cimetière, sans doute. Il ne batifole pas avec la lavandière. Il n'a aucune permission.
Père s'habille de menthe fraîche toujours avec élégance pour me rendre visite.
Je n'ai pas peur du noir. Des araignées non plus, depuis que je dors avec elles, grosses comme des billes sur les murs de la chambre. Mais j'ai peur du froid des morts.
EXT. NUIT
Je regarde les hommes. Ils ressemblent à de minuscules papillons de nuit.
J'en prends un dans mes filets. Un beau gosse, avec qui je ne verrai pas le premier matin. Il a sur la lèvre supérieure une fine cicatrice argentée, qui noircira à la lumière, un désir très velouté de baisers qui disparaîtra sous le soleil.
À son départ, empilés sur les étagères du vestibule, je compterai mes beaux souliers.
Seule, j'entends mieux les cris des oiseaux et le craquèlement de la terre sèche, je sens mieux la brise sur mon visage, bruine dans les yeux.
Par ici le soleil luit et blesse plus encore les lendemains d'amour vain.
Quand meurt le jour, les murs s'épaississent. Il semble de tout impossible de sortir.
Sofia Queiros est née au Portugal en 1968, vit aujourd'hui à La Rochelle. Elle a signé plusieurs recueils depuis 2001 aux éditions Rumeur des âges et Etre et connaître et, en 2007, un livre plus remarqué, Carabines (Idée bleue / Ecrits des Forges). Elle a publié également dans diverses revues : Décharge, N4728, et surtout Travioles, revue annuelle (art, littérature et philosophie) pour laquelle elle a collaboré, à plusieurs reprises, avec le peintre Jean-Pierre Pincemin. Aux éditions isabelle sauvage ont également été publiés Normale saisonnière (2014) et Sommes nous (2017).
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- ÉditeurIsabelle Sauvage
- Date d'édition2012
- ISBN 10 291775124X
- ISBN 13 9782917751244
- ReliureBroché
- Nombre de pages32
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Et puis plus rien de rêves
Edité par
Isabelle Sauvage
(2012)
ISBN 10 : 291775124X
ISBN 13 : 9782917751244
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Et puis plus rien de rêves [Broché] Queiros, Sofia
Edité par
ISABELLE SAUVAG
(2012)
ISBN 10 : 291775124X
ISBN 13 : 9782917751244
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Et Puis Plus Rien De Rêves
Edité par
I. Sauvage
(2012)
ISBN 10 : 291775124X
ISBN 13 : 9782917751244
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