Synopsis
« Une folle course poursuite, en bus, en 504, en pirogue à travers le Bénin ! » Le Point.
« Un roman qui sent la poussière, les vapeurs d’essence et la sueur… Un polar glauque et poisseux écrit par un grand auteur » Rayon Polar
Quand Stéphane Néguirec, jeune Breton un brin rêveur, poète à ses heures, amoureux du large et des horizons lointains, débarque à Cotonou, au Bénin, il ne sait pas encore que question dépaysement, il va être servi ! Aux paysages enchanteurs qui l’électrisent, s’ajoutent les charmes des filles aux courbes délicieuses et notamment, ceux de la mystérieuse Déborah Palmer qui lui propose très vite un mariage blanc contre une fortune en billets verts. À l’autre bout de la ville, Jésus Light, un voyou ghanéen, traque sans relâche sa femme, Pamela, partie précipitamment avec le butin de son dernier casse… En temps normal, leurs chemins n’auraient jamais dû se croiser… Mais c’était sans compter sur cette bande de ravisseurs islamistes venus du Nigéria voisin à la recherche d’otages européens…
Extrait
Un oeuf dans la bouche vaut mieux qu'une poule au poulailler.
Stéphane Néguirec regardait la fille qui se contorsionnait devant lui sur le podium, les yeux secs et exorbités d'un meurt-de-faim. Elle ne semblait pas danser, elle lui donnait plutôt l'impression de voltiger, avec ses bras marqués de traces de kaolin, et ses jambes, auréolées de perles qui battaient le sol à intervalles réguliers. Elle accompagnait ces mouvements de roulements de reins, de courts et vifs ondoiements du bassin, offrant au plaisir des yeux l'image de ses hanches ciselées, sculptées comme les jarres du pays Sè.
Le jeune Breton aspira férocement sa cigarette et en cracha la fumée vers le plafond noir du bar. Personne ne fit attention à cette énième volute vaporeuse. Ici, tout le monde était aussi fumeur que buveur et il y avait, tacitement, une concurrence entre tous. Cause : le bar Kama Sutra restait dans la ville, le seul îlot de jouissances exacerbées où alcool, tabac et sexe se donnaient le change.
Stéphane ne pouvait plus quitter la danseuse du regard. Après les bras, les hanches, c'était maintenant dans son entrejambe qu'elle invitait le public à plonger les yeux. Sa mini-jupe noire, plaquée sur son corps, était devenue accessoire sur ses longues jambes emprisonnées par ses jarretelles aux mailles de toiles d'araignée. Mais dans ses mouvements, la mini devenait hyper-mini qui se rétrécissait, se retroussait vers le haut, laissant la vedette au slip, un string dentelé, perforé au milieu de petits trous amicaux.
Le jeune Breton ne risqua pas ses yeux sur l'alentour pour se rendre compte de ce qui se passait. Sinon, il aurait vu les autres clients, debout ou affalés sur leurs chaises, en train de s'agiter, de discipliner les bosselures de leurs pantalons. Il en aurait même vu d'autres, la langue sur la poitrine, en train de répandre de la bave. Certes, lui, le Breton, n'était pas encore tout liquide, mais montaient inexorablement en lui la même soif irrépressible, la même envie sauvage de savourer la danseuse jusqu'à plus sec.
La musique finissait. L'orchestre qui animait la soirée redoubla de fureur. Le soliste, un vieux bonhomme au crâne dégarni, livrait les dernières notes de sa guitare. La danseuse lui répondit par un dernier coup de rein, appuyé par un soupir rauque et violent, comme l'ultime acte d'une jouissance époustouflante. Puis suivirent des roulements du djembé relayés aussitôt par les ovations et les acclamations du public. Stéphane ne pouvait, lui, crier. Il se contentait d'applaudir, comme un niais subjugué par un tour de magie. Mais le temps de souffler, de redescendre à terre, il sentit une main se glisser sur son épaule droite et lui pétrir la clavicule.
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