AVOIR UN CORPS - Couverture souple

Giraud, Brigitte

Couverture souple

ISBN 10 : 2234074800 ISBN 13 : 9782234074804

Editeur : Stock, 2013

Synopsis

Des vêtements à peine écartés, des ventres et des reins maladroitement caressés. Des intentions plus que des actes. On donne, on offre, on laisse à l'autre le soin de prendre, de saisir, de posséder. Mais l'autre est dans le trouble de la conquête, avec le trop-plein de lumière qui éclaire la chambre. Il est difficile d'accéder au secret en plein jour. Alors les veux se ferment, les doigts s'agrippent et les cuisses s'extraient des pantalons. II cherche, soulève, accélère. Je veux bien, veux tout, ne résiste pas. Avoir un corps est la trajectoire d'une enfant qui devient fille, puis femme, racontée du point de vue du corps, une traversée de l'existence, véritable aventure au quotidien où il est question d'éducation, de pudeur, de séduction, d'équilibre, d'amour, de sensualité, de travail, de maternité, d'ivresse, de deuil et de métamorphoses. L'écriture au réalisme vibrant, sensible et souvent drôle, interroge ce corps qui échappe parfois, qui ravit ou qui trahit. Un roman qui rappelle que la tête et le corps entretiennent un dialogue des plus serrés, des plus énigmatiques.

A propos du livre

Extrait :

Des plaques rouges se répandent, qui brûlent, enflamment la peau, rampent jusque sur mes joues. Je suis un homard trempé dans l'eau bouillante, qui hurle en dedans, incapable de mouvoir ses membres. Je ne respire qu'au prix d'un effort terrible, je cherche l'air qui viendra adoucir le feu dans ma gorge. J'entends le mot scarlatine. J'entends ma mère qui va et vient, je perçois quand elle s'assied au bord du lit et pose un gant de toilette mouillé sur mon front. La fièvre est au point le plus haut, par moments c'est tout noir. Mon père commente la progression de l'infection et ne cache pas son inquiétude. Il bouge en contre-plongée au-dessus de mon lit et ne jure que par la pénicilline.

Quand l'infirmière arrive, mes parents me transportent sur le canapé du salon. Sans doute ne veulent-ils pas qu'elle entre dans la chambre où mon lit jouxte le lit conjugal. La cloison entre les deux pièces coulisse, et c'est comme un bruit de tonnerre qui accompagne ce passage de l'obscurité à la lumière. Je m'allonge à plat ventre, je contracte mes fesses qu'on vient de dénuder, je suis prête à serrer les dents parce qu'il est entendu que je suis une enfant courageuse. C'est un pacte tacite, c'est instinctif. L'orgueil déjà me porte. Je dois être la complice de mes parents quoi qu'il m'en coûte. Nous trois ligués dans la maison de la dignité. Quand le coton glacé appuie sur la peau, je me prépare à recevoir la douleur qui m'intronisera. Mais ça fait vraiment mal, est-ce que les adultes se rendent bien compte ? Je sens le produit qui entre, épais, puis se diffuse. Je dois en passer par là pour qu'on m'aime, devenir une héroïne. Je franchis toutes les étapes pour accéder à la plus haute marche du podium, et ma récompense est une sucette à la menthe que l'infirmière me tend chaque jour. Il me faut subir au total treize injections, sept d'un côté et six de l'autre. C'est l'avantage d'avoir deux fesses. Pourtant, ce n'est pas la douleur dans la chair qui m'est le plus pénible, mais la honte d'être dévêtue, la chemise de nuit relevée devant mes parents et les fesses nues.

Au commencement je ne sais pas que j'ai un corps. Que mon corps et moi on ne se quittera jamais. Je ne sais pas que je suis une fille et je ne vois pas le rapport entre les deux.

Au commencement, je fais ce qu'on me dit, je monte mes chaussettes jusqu'en haut, je ne caresse pas les animaux que je ne connais pas, je ne prends pas les bonbons des messieurs dans la rue. Je ne me rends compte de rien. Je trace des dessins avec la buée sur la vitre. Je malaxe de la pâte à modeler, je fais des bonshommes et des serpents, des quantités de serpents que je roule entre mes mains. Je ne pense pas. Je mange, je joue, je dors.

Revue de presse :

Ce qui frappe chez Brigitte Giraud, c'est cette incroyable pudeur dont sont habillées les pires douleurs. Les mots sont choisis avec grâce. Le récit est plein d'élan et de rythme. Parce que «le corps n'est que le maillage avec l'esprit», le roman entraîne beaucoup plus loin qu'il n'y paraît. A propos de la mort, la narratrice dit : «Je comprends d'un coup ce qu'est un corps. C'est l'enveloppe qui reste. Une soustraction, pas une consolation. Une matière inerte que les vivants doivent ôter de leur vue.» Mais, c'est avant tout de la vie que Brigitte Giraud nous entreprend. Et donc, de nous-mêmes. (Valérie Trierweiler - Paris-Match, août 2013)

Des années 1960 à aujourd'hui, Brigitte Giraud raconte une longue marche vers la possession de soi. Avec quel talent !...
Plus d'un an après l'accident de moto du père de son fils, la narratrice sort timidement de son enclos : "[...] ma tête et mon corps se rejoignent, après une longue séparation", note Brigitte Giraud dans ce roman aux parfums autobiographiques. Voilà seize ans, depuis La Chambre des parents, que la romancière et éditrice célèbre avec éclat ces retrouvailles. (Marianne Payot - L'Express, septembre 2013)

Dans «Avoir un corps», Brigitte Giraud écrit le temps qui passe par la voix d'une narratrice, de l'enfance à l'adolescence, l'amour, la maternité, le deuil...
Où mieux lire le passage du temps que sur un corps humain ? Pour ne citer que deux exemples récents, Paul Auster a raconté l'histoire de ses cicatrices dans Chronique d'hiver, et Daniel Pennac écrit son dernier roman sous la forme du Journal d'un corps. Brigitte Giraud, dans Avoir un corps enroule la pelote des jours, avec détermination...
Mais la vie est soudain déchirée en deux par la mort. Brigitte Giraud en a fait le récit en 2001, dans A présent. «La mort c'est d'abord un corps qui disparaît», écrit-elle ici. Le corps vivant est celui qui n'oublie rien, constitué de strates, «le vif de l'existence, fait de désirs, de force et de pulsations, mais aussi l'absence». (Claire Devarrieux - Libération du 26 septembre 2013)

Depuis ses débuts, l'écriture et le corps sont intimement liés chez Brigitte Giraud. Rien d'étonnant à ce que le second se retrouve au centre de son dixième livre, qui dessine la trajectoire d'une vie, au plus près des sensations, des émotions, de ce qui façonne une identité...
D'une naissance à l'autre, ainsi se déploie cette traversée intime, familiale et sociale. Une trajectoire rendue universelle par une écriture ample, irisée d'humour, qui sait avec subtilité épouser les courbes du corps, ses pulsions, ses trahisons et ses abandons. (Christine Rousseau - Le Monde du 24 octobre 2013)

À propos de cette édition

• Éditeur: Stock
• Date d'édition: 2013
• ISBN 10: 2234074800
• ISBN 13: 9782234074804
• Reliure: Broché
• Nombre de pages: 240