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Extrait :
Extrait de l'avant-propos de Pierre Rusch
Portrait du traducteur enfant
Quoi ! Vous avez été sopha !
mais c'est fort galant...
Et, dites-moi, étiez-vous brodé ?
Gérard de Nerval, Les Filles du feu,
Lettre-dédicace à Alexandre Dumas
Il existe un type du traducteur, qui n'entretient pas de liens univoques avec l'activité de traduction. Beaucoup d'excellents traducteurs ne relèvent pas de ce type, et sans doute certains de ses représentants n'ont-ils jamais traduit.
Étranger de naissance, il est le spectateur fasciné de toute existence hors de lui, et s'abîme en contemplation avant de se perdre en traduction. On le rencontre parmi les flâneurs des grandes villes, les entomologistes des transports en commun et des terrasses de cafés. On le prend parfois pour un amoureux compulsif, émotionnellement immature, parce qu'il s'absorbe irrésistiblement dans un visage de rencontre; ou pour un esprit influençable, parce qu'il ne se refuse à rien ; ou enfin, pour un velléitaire. Mais il n'est rien de tout cela : simplement, il n'arrive à éprouver la réalité d'une existence qu'en reconstruisant l'univers autour d'elle, la solidité d'une pensée qu'en l'assimilant d'abord à sa propre substance. Il reste certes, après cela, à choisir - mais qui reste-t-il pour choisir ?
Il a la passion de changer de peau, de se faire autre. Il ne grandit pas sous l'effet d'une nécessité interne, mais par attraction. Il ne se relie aux choses qu'en se conformant à leur loi, ce qui implique de donner libre carrière à l'incompréhension. Lecteur, il tombe de même dans les livres et ne les découvre qu'en s'y noyant. Critique, il cultive une forme particulière d'injustice : ne sait dénoncer que ce qu'il admire.
Rêveur ? Sans doute, mais d'une manière très particulière : rêveur appliqué. Son rêve ne le tourne pas à tous les vents, et se construit comme une vie. S'il a eu l'occasion de traduire, le rêve l'entraîne dans les rouages du travail le moins fantaisiste qui soit, de bénédictin et d'alchimiste. Il voyage volontiers, mais renonce facilement à courir le monde, car ce n'est pas la distance géographique qui fait l'univers lointain. Il ne mesure pas plus rigoureusement le temps.
Son vice spécifique est d'apprendre les langues. D'avoir lu une page de russe ou de persan, trois lignes de chinois, il croit avoir élargi son âme aux dimensions de l'univers - avec une confiance immodérée en sa capacité à se fondre dans n'importe quel paysage. Il a rendez-vous avec les langues comme avec les oeuvres et les êtres, et cela peut le pousser à déraisonnablement entreprendre ou différer. Car il a foi dans le destin, seule manière peut-être de rester debout dans le brassage universel.
Il n'est pas besoin de savoir que Walter Benjamin a effectivement traduit Proust, Balzac et Baudelaire, qu'il a écrit l'un des textes théoriques les plus radicaux sur la traduction, pour s'apercevoir qu'Enfance berlinoise vers 1900 dresse le portrait de l'enfance de ce type.
À cet enfant, le monde parle une langue étrangère, ni tout à fait inconnue, ni tout à fait naturelle, qui le lui rend éminemment désirable. Le regard distant se porte avec envie et admiration sur les êtres qui s'insèrent sans effort dans leur cadre, réglés sur leurs pendules, assortis à leurs tapisseries. Les vues du Panorama impérial, de la «mine» mécanique que la grand-mère pose sur la table pour occuper le jeune garçon au cours de ses visites, plus tard l'univers de Walt Disney exercent sur lui la même fascination. Dans l'intime communication de l'animé et de l'inanimé, les êtres vivants accèdent à l'éternité des objets, les meubles et les statues jugent à l'égal de parents revêches. L'enfant seul est ici toujours en visite, privé de substance, emprunté et maladroit devant l'équilibre précaire des liaisons. Pour lui seul l'événement est toujours différé, toujours insaisissable l'instant vrai où la chose a lieu - suscitant un effort d'attention, une inquiétude qui le retranchent du monde comme une épaisse plaque de verre. La conscience ici n'est pas un privilège, mais un subtil poison qui se communique à tout. Les dernières zones de familiarité se trouvent déstabilisées au moindre incident : un retard à l'école, un réveil nocturne, et les repères se remettent vertigineusement en mouvement, entraînant l'univers entier à leur suite.
(...)
Présentation de l'éditeur :
Portrait du traducteur enfant
Quoi ! Vous avez été sopha !
mais c'est fort galant...
Et, dites-moi, étiez-vous brodé ?
Gérard de Nerval, Les Filles du feu,
Lettre-dédicace à Alexandre Dumas
Il existe un type du traducteur, qui n'entretient pas de liens univoques avec l'activité de traduction. Beaucoup d'excellents traducteurs ne relèvent pas de ce type, et sans doute certains de ses représentants n'ont-ils jamais traduit.
Étranger de naissance, il est le spectateur fasciné de toute existence hors de lui, et s'abîme en contemplation avant de se perdre en traduction. On le rencontre parmi les flâneurs des grandes villes, les entomologistes des transports en commun et des terrasses de cafés. On le prend parfois pour un amoureux compulsif, émotionnellement immature, parce qu'il s'absorbe irrésistiblement dans un visage de rencontre; ou pour un esprit influençable, parce qu'il ne se refuse à rien ; ou enfin, pour un velléitaire. Mais il n'est rien de tout cela : simplement, il n'arrive à éprouver la réalité d'une existence qu'en reconstruisant l'univers autour d'elle, la solidité d'une pensée qu'en l'assimilant d'abord à sa propre substance. Il reste certes, après cela, à choisir - mais qui reste-t-il pour choisir ?
Il a la passion de changer de peau, de se faire autre. Il ne grandit pas sous l'effet d'une nécessité interne, mais par attraction. Il ne se relie aux choses qu'en se conformant à leur loi, ce qui implique de donner libre carrière à l'incompréhension. Lecteur, il tombe de même dans les livres et ne les découvre qu'en s'y noyant. Critique, il cultive une forme particulière d'injustice : ne sait dénoncer que ce qu'il admire.
Rêveur ? Sans doute, mais d'une manière très particulière : rêveur appliqué. Son rêve ne le tourne pas à tous les vents, et se construit comme une vie. S'il a eu l'occasion de traduire, le rêve l'entraîne dans les rouages du travail le moins fantaisiste qui soit, de bénédictin et d'alchimiste. Il voyage volontiers, mais renonce facilement à courir le monde, car ce n'est pas la distance géographique qui fait l'univers lointain. Il ne mesure pas plus rigoureusement le temps.
Son vice spécifique est d'apprendre les langues. D'avoir lu une page de russe ou de persan, trois lignes de chinois, il croit avoir élargi son âme aux dimensions de l'univers - avec une confiance immodérée en sa capacité à se fondre dans n'importe quel paysage. Il a rendez-vous avec les langues comme avec les oeuvres et les êtres, et cela peut le pousser à déraisonnablement entreprendre ou différer. Car il a foi dans le destin, seule manière peut-être de rester debout dans le brassage universel.
Il n'est pas besoin de savoir que Walter Benjamin a effectivement traduit Proust, Balzac et Baudelaire, qu'il a écrit l'un des textes théoriques les plus radicaux sur la traduction, pour s'apercevoir qu'Enfance berlinoise vers 1900 dresse le portrait de l'enfance de ce type.
À cet enfant, le monde parle une langue étrangère, ni tout à fait inconnue, ni tout à fait naturelle, qui le lui rend éminemment désirable. Le regard distant se porte avec envie et admiration sur les êtres qui s'insèrent sans effort dans leur cadre, réglés sur leurs pendules, assortis à leurs tapisseries. Les vues du Panorama impérial, de la «mine» mécanique que la grand-mère pose sur la table pour occuper le jeune garçon au cours de ses visites, plus tard l'univers de Walt Disney exercent sur lui la même fascination. Dans l'intime communication de l'animé et de l'inanimé, les êtres vivants accèdent à l'éternité des objets, les meubles et les statues jugent à l'égal de parents revêches. L'enfant seul est ici toujours en visite, privé de substance, emprunté et maladroit devant l'équilibre précaire des liaisons. Pour lui seul l'événement est toujours différé, toujours insaisissable l'instant vrai où la chose a lieu - suscitant un effort d'attention, une inquiétude qui le retranchent du monde comme une épaisse plaque de verre. La conscience ici n'est pas un privilège, mais un subtil poison qui se communique à tout. Les dernières zones de familiarité se trouvent déstabilisées au moindre incident : un retard à l'école, un réveil nocturne, et les repères se remettent vertigineusement en mouvement, entraînant l'univers entier à leur suite.
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Depuis l'exil, le philosophe Walter Benjamin recompose, dans une série de brèves vignettes, ses souvenirs d'enfance à Berlin. Loin de l'anecdote, il s'agit d'une véritable plongée dans l'enfance et dans l'histoire, où se retrouvent les thèmes essentiels de la philosophie benjaminienne. Ce texte, resté inédit du vivant de son auteur, est désormais connu en plusieurs variantes, dont celle-ci est la dernière à laquelle il ait mis la main.
Walter Benjamin (1892 1940) est un philosophe, historien de l'art, critique littéraire, critique d'art et traducteur allemand (notamment de Balzac, Baudelaire et Proust) de la première moitié du XXe siècle, rattaché à l'école de Francfort.
Walter Benjamin (1892 1940) est un philosophe, historien de l'art, critique littéraire, critique d'art et traducteur allemand (notamment de Balzac, Baudelaire et Proust) de la première moitié du XXe siècle, rattaché à l'école de Francfort.
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- ÉditeurHermann Glassin
- Date d'édition2014
- ISBN 10 2705688838
- ISBN 13 9782705688837
- ReliureBroché
- Nombre de pages157
- Evaluation vendeur
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Enfance berlinoise vers 1900
Edité par
Editions Hermann
(2014)
ISBN 10 : 2705688838
ISBN 13 : 9782705688837
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Paperback
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Description du livre Paperback. Etat : Brand New. 157 pages. French language. 7.01x4.49x0.71 inches. In Stock. N° de réf. du vendeur zk2705688838
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