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Je suis tellement bien ici.
Là aussi.
Assise sur le rebord de la fenêtre de la maison du proprio ; j'ai monté mon appareil photographique. Nouveau reportage. Sur mon portable, il est 14 h 44. Je crois qu'il est 13 h 49 en ville.
Il y a beaucoup de choses dans mon paysage.
Un petit bout du Tage mène des travaux sur la rive, devant. Au fond, un morceau de montagne trempe dans le bleu tendre du ciel. Il y a des toits. Un, que je n'vois presque pas. Sa longueur, c'est l'horizon de l'eau. Puis deux, dont un plus foncé que l'autre, sont posés sur le même fond d'immobilier. Là où le toit est clair, un gros tuyau le perce, et les fenêtres sont plus bas, différentes. De ce côté, elles sont couvertes de barres en fer, verticales et marines. Leurs versants prolongent des stores blancs et mécaniques, à moitié ouverts. A la fenêtre de dessous, les volets sont clos, tout bonnement. Deux tringles y pendent quatre pulls à col roulé, un jean pattes d'eph' et des sous-vêtements. Il me semble que ce sont les habits d'une enfant. Il y a une autre vitre sous l'antécédente, dont je ne vois que le haut, couvert d'une grille du bleu fort de la mer. Un échafaudage ample et rouillé cache ma vision globale. Il entoure encore en face un immeuble qui m'isole aussi. Je suis proche d'un arbre que l'on dirait à l'envers. Ses petites feuilles en poils tombent, et auraient l'air plus habituelles si l'arbre s'était renversé de lui-même. Deux personnes sont passées sous mes deux étages : un vieux monsieur et une dame sans âge. Avec quatre minutes d'intervalle et de nombreuses poses, entre 14 h 47 et 13 h 56, j'ai donc pris des photos, sans expression. Beaucoup de lumières et d'ombres chutent ici. A 15 h 15, donc 14 h 20, une jeune s'avance. Depuis l'élévation d'la terre, comme le reste, je la photographie. Il fait chaud. Le vent fait du bien à mon air. Calmement, quelques bruits se mélangent et ne se surenchérissent pas. Je commence à avoir faim. Je vais me vêtir. Il est 15 h 51 dans la machine et 14 h 56 dans ma tête.
J'ai l'impression de commencer ce que je n'finirai pas. Entreprendrai-je ? Il faut choisir. Je fais un pas. Personne ne finit la nature, elle se prolonge elle-même. Puisque rien ne se fait. Tout me trouble. Comment font ces adultes pour savoir ce qu'ils font ? Je poursuis ma perte. Sans autant de doutes, et seule, je m'oblige à composer avec ce que je suis devenue et avec ce que les autres arriveront à recevoir sans peine. Certains me diraient qu'ils m'aiment bien. On m'a trouvée bien préparée. Quelqu'un s'avança : "Si je devais être une fille, je voudrais être comme toi, habillée, sourire, avoir peur et regarder pareil." Je n'comprends pas c'qui n'est pas clair. Que veulent me faire entendre mes dires ? Ce que les autres voient.
J'ai le sentiment d'être un peu mieux qu'avant. J'ai des nouveaux défauts depuis ceux de mon adolescence. J'ai été vilaine si longtemps. En pleine déformation, mon trop gros nez avait une bosse qui le penchait à droite. C'était seulement du profil gauche qu'il tenait. Mes sourcils encore trop épais se coiffaient et se recoiff'ront. J'évite la chute qui renforcerait la nullité de mon regard.
Mes yeux s'apitoieront sur des paupières aplaties par des cernes géants. Des impuretés hyper présentes me donneront l'air fatigante. Ma tête depuis, je l'ai reconnue. Mon corps change tout l'temps. Mes jambes sont toujours trop courtes pour leurs épaisseurs. Elles impliquent que quand je porte des pantalons, je nettoie tous les sols, en marchant. C'est du ventre que je n'sais pas. Le plus souvent, assez large et plutôt plat, une sorte de protubérance s'y pointe et au centre un nombril. Je suis tout sauf maigrichonne. Ma couleur au naturel change aussi, entre l'olive et le blanc dirty. En général, j'n'les aime pas trop. Sous tous ces défauts, je cache les pires de mes horreurs, qui, si je me plaisais à les recenser, m'auraient éloignée du sujet que j'offre au tout, mon désir.
Qu'est-ce qui déchaîne les passions ? Je n'suis pas une règle de géographie.
EVA STEINITZ
Eva Steinitz est née à Paris en 1982. Le Livre de l'immaturité est son premier ouvrage.
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