Les poèmes sont comme des super-héros ; ils ont souvent du mal à se décoller. Mais quand ils atteignent l'air libre, tout ce qu'ils voient est changé en étant en vol. Une ville devient une tache de poussière ; une fourmi devient un brontosaure. Et les gens ? Qu'arrive-t-il à eux ? Certains d'entre eux regarderont avec un désir étrange, puis regarderont vers le bas pour trouver des costumes de super-héros soudés sur leur peau. Alors que d'autres, qui n'ont aucun doute qu'ils appartiennent à la stratosphère, trouvent leurs jet-boots seulement les clouer au sol. Ma superpuissance est d'écrire des poèmes... La poésie est juste un autre nom pour rêver, mais elle est aussi synonyme de cauchemars. Le cauchemar de trouver votre costume de super-héros grandissant aussi ample que votre peau ; de découvrir que votre véritable superpuissance est le silence. Que la peur que vous frappez chez les autres est facilement éclipsée par la peur qu'ils vous frappent. Ce pouvoir a un prix qui ne vaut peut-être pas la peine d'être payé. Combien voulez-vous vraiment prendre en l'air ? Les plus beaux oiseaux sont les plus faciles à abattre. Même les passants gardent la kryptonite dans leurs poches. Que possédons-nous, sauf pour nos rêves ? Tout le monde n'est pas conçu pour la vitesse. Il a été soutenu que la personne la plus courageuse de l'univers cinématographique Marvel est l'homme qui grimpe à ses pieds dans Avengers Assemble lorsque Loki exige que l'humanité embrasse sa soumission naturelle et s'agenouille devant lui. Un dieu est-il plus que celui qui manie le plus gros bâton ? Quelle force force Superman à appeler le président « Monsieur » ? Dans Marvelman d'Alan Moore, le héros embrasse sa supériorité non naturelle et prend le contrôle du monde pour le sauver de lui-même. La tragédie éclipse le destin : mais par Watchmen Moore a inversé l'équation. Le Dr. Manhattan se recrée comme Satan et laisse l'humanité se débrouiller seule. Il adopte le terrain moral, nous disant que nous serons plus forts pour vivre sans dieux : mais peut-être qu'il s'ennuie juste avec nous. Quel dieu ne serait pas ? Revenons sur terre. Dans une culture qui exige de prouver notre valeur en améliorant constamment nos performances, que nous gérions l'entreprise ou uniquement le photocopieur, avons-nous tous honte d'être simplement humains? Que se passe-t-il lorsque vous retirez le masque et trouvez un autre masque en dessous? Ou si vous ne trouvez rien, pas même un visage. Peut-être que nous ne sommes rien de plus - ou moins - que la somme de nos rêves. Pas étonnant que nous levons les yeux et pleurons. Est-ce un oiseau, est-ce un avion? Et répondez non, c'est seulement moi ; essayez mes ailes pour la taille. Voici quelques-unes de mes ailes. Pourquoi ne pas les essayer ? Ils pourraient vous convenir parfaitement, et vous pouvez trouver le vôtre. Ou vous emmenez vers des terres étranges et vous y abandonnez, vous forçant à construire un bateau à partir de vos rêves et à mettre les voiles sur des mers cramoisies. Voyagez assez audacieusement et vous n'aurez peut-être plus jamais besoin d'un masque.
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Ian Mullins was shipwrecked many years ago on the way to the new world, and remains stranded in Liverpool, England. There's no sign of a rescue, so he writes poetry, short stories and novels to provide fuel for bonfires, while keeping himself alive through an un-heroic role in the NHS. So far several hundred poems have been published in British and American magazines such as Neon, Magma, Presence, The Journal, Poetry Salzburg, South, Down In The Dirt, My Favorite Bullet, Zygote In My Coffee and Off The Coast.
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