Minuit venait de sonner à toutes les horloges du boulevard des Italiens. C'était en janvier 1853, un samedi, jour de bal à l'Opéra. Il faisait un froid sec, le ciel était pur, la lune brillait de tout son éclat. Le boulevard était peuplé comme en plein soleil, les équipages se croisaient au grand trot, les piétons encombraient les trottoirs, les dominos et les masques de toute espèce circulaient joyeusement à travers la foule. C'était l'heure où l'Opéra, couronné d'une guirlande de feu, ouvrait ses portes, l'heure où l'orchestre aux cent voix de Musard faisait entendre son premier coup d'archet. Assis devant le café Riche, au coin de la rue Le Peletier, deux jeunes gens causaient, chaudement enveloppés dans leur vitchoura doublé de martre zibeline, à deux pas de leur poney-chaise, dont le magnifique trotteur irlandais était maintenu à grand-peine par un groom haut de trois pieds et demi, vêtu d'un pardessus bleu de ciel à large collet de renard, et chaussé de petites bottes plissées à revers blancs. - Mon cher Gontran, disait l'un des jeunes gens, tu as une singulière fantaisie de vouloir m'entraîner au bal de l'Opéra, un véritable mauvais lieu où on ne va plus depuis quinze ans au moins, et où on ne rencontre que des femmes qui ne sont plus du monde, ou qui n'en ont jamais été. - Mon cher Arthur, répondit l'autre, as-tu lu beaucoup de romans ?
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Né en 1829, Pierre Alexis de Ponson du Terrail était un vicomte et un écrivain français extrêmement populaire sous le Second Empire. Maître du roman-feuilleton, il a été l'auteur prolifique d'environ 200 romans en seulement deux décennies. Sa renommée est principalement due à la création du personnage de Rocambole. Les aventures de cet antihéros ont connu un succès phénoménal, donnant naissance à l'adjectif français « rocambolesque ». Il meurt à Bordeaux en 1871, laissant la saga de Rocambole inachevée, mais marquant durablement la littérature populaire.
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Paperback. Etat : new. Paperback. Minuit venait de sonner a toutes les horloges du boulevard des Italiens. C'etait en janvier 1853, un samedi, jour de bal a l'Opera. Il faisait un froid sec, le ciel etait pur, la lune brillait de tout son eclat. Le boulevard etait peuple comme en plein soleil, les equipages se croisaient au grand trot, les pietons encombraient les trottoirs, les dominos et les masques de toute espece circulaient joyeusement a travers la foule. C'etait l'heure ou l'Opera, couronne d'une guirlande de feu, ouvrait ses portes, l'heure ou l'orchestre aux cent voix de Musard faisait entendre son premier coup d'archet. Assis devant le cafe Riche, au coin de la rue Le Peletier, deux jeunes gens causaient, chaudement enveloppes dans leur vitchoura double de martre zibeline, a deux pas de leur poney-chaise, dont le magnifique trotteur irlandais etait maintenu a grand-peine par un groom haut de trois pieds et demi, vetu d'un pardessus bleu de ciel a large collet de renard, et chausse de petites bottes plissees a revers blancs. - Mon cher Gontran, disait l'un des jeunes gens, tu as une singuliere fantaisie de vouloir m'entrainer au bal de l'Opera, un veritable mauvais lieu ou on ne va plus depuis quinze ans au moins, et ou on ne rencontre que des femmes qui ne sont plus du monde, ou qui n'en ont jamais ete. - Mon cher Arthur, repondit l'autre, as-tu lu beaucoup de romans ? This item is printed on demand. Shipping may be from our UK warehouse or from our Australian or US warehouses, depending on stock availability. N° de réf. du vendeur 9781913003135
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