Le héros de cette étrange et fantasque aventure littéraire, intitulée V., se nomme Stencil. Herbert
Stencil, né en 1901, est membre d'un groupe d'artistes pseudo-bohèmes, qui se fait appeler la Tierce
des Paumés. Son père est mort en 1919 dans d'obscures circonstances alors qu'il enquêtait sur des
soulèvements dans l'île de Malte. De temps en temps, Stencil lit quelques passages du journal intime
laissé par son père. Ce n'est qu'en 1945, à une terrasse de café à Oran, qu'il tombe sur quelques
lignes énigmatiques évoquant " V ", qui l'intrigue au point de partir à sa recherche : est-ce une femme
qui a vécu au XIXe siècle au Caire ? Sa quête l'emmène dans les égouts de Manhattan, dans les débris
d'un bombardement allemand pendant la Seconde Guerre mondiale, à Paris et dans d'autres contrées
du monde plus ou moins connues. Et si V. n'était finalement qu'une simple clé qui expliquerait le chaos
mondial ? En tout cas, voici ce qu'en dit l'auteur : « Ce que sont pour le libertin les cuisses ouvertes,
ce qu’est un vol d’oiseaux migrateurs pour l’ornithologue, ce qu’est la tenaille pour l’ajusteur, voilà ce
qu’était pour le jeune Stencil la lettre V ».
Le héros de cette aventure littéraire se nomme Herbert Stencil, né en 1901 et membre d'un groupe d'artistes pseudo-bohèmes, la Tierce des Paumés. Il lui arrive de lire des passages du journal intime laissé par son père, mort en 1919 dans d'obscures circonstances alors qu'il enquêtait sur des soulèvements dans l'île de Malte. Mais c'est en 1945 seulement, à une terrasse de café à Oran, qu'il tombe sur quelques lignes énigmatiques : " Avril 1899, Florence. Il y a plus derrière V., et dans V. qu'aucun de nous n'a jamais soupçonné. Non pas qui, mais quoi – qu'est-ce qu'elle est ? "
Il est aussitôt intrigué, et part dans une sorte de quête de " V. " qui l'emmène successivement à New York, en Allemagne, à Paris et dans d'autres contrées du monde plus ou moins connues. On pourrait croire, tour à tour, que V. est une jeune femme déflorée au Caire ; une femelle de rat, dénommée Véronique, qui tient ses quartiers dans les égouts de Manhattan ; une danseuse allemande pré-nazie dans le Sud-Ouest africain ; un pays mystérieux appelé Vheissu ; ou encore une lesbienne du boulevard de Clichy. Et si V n'était finalement rien moins que la clé expliquant le chaos mondial ? " Ce que sont pour le libertin les cuisses ouvertes, ce qu'est un vol d'oiseaux migrateurs pour l'ornithologue, ce qu'est la tenaille pour l'ajusteur, voilà ce qu'était pour le jeune Stencil la lettre V. "
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