"Tout ce que je touche me fait mal, et, enragé des supplices que je veux attribuer à des puissances inconnues qui me persécutent et entravent mes efforts depuis tant d'années, j'évite les hommes, néglige les réunions, décommande les invitations, et éloigne les amis. Il se fait autour de moi du silence et de la solitude : c'est le calme du désert, solennel, horrible, où par bravade je provoque l'inconnu, luttant corps à corps, âme à âme. Mes appareils ne suffisent plus, l'argent me manque, mes mains sont noires et sanglantes, noires comme la misère, sanglantes comme mon coeur. Je me sens sublime, flottant sur la surface de quelque mer : j'ai levé l'ancre et je n'ai nulle voilure." Considéré comme une confession des troubles psychologiques de Strindberg, en particulier son sentiment de persécution, le roman autobiographique Inferno fait le récit de la vie de l'auteur à Paris, puis en Autriche et en Suède. Il nous porte face à ses obsessions noires et tenaces : alchimie, occultisme, paranoïa et névrose.
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Johan August Strindberg est né et mort à Stockholm (22 janvier 1849 - 14 mai 1912). Sa vie compliquée, son oeuvre multiple et gigantesque, l'influence majeure qu'il a exercée sur la littérature mondiale (de Kafka à Adamov, en passant par Pirandello), le place au niveau des plus grands. Voir l'essai biographique que lui a consacré Elena Balzamo, [August Strindberg, Visages et destin->426].
"Tout ce que je touche me fait mal, et, enragé des supplices que je veux attribuer à des puissances inconnues qui me persécutent et entravent mes efforts depuis tant d'années, j'évite les hommes, néglige les réunions, décommande les invitations, et éloigne les amis. Il se fait autour de moi du silence et de la solitude : c'est le calme du désert, solennel, horrible, où par bravade je provoque l'inconnu, luttant corps à corps, âme à âme. J'ai prouvé la présence du carbone dans le soufre ; je vais y déceler l'hydrogène et l'oxygène, car il faut qu'ils y soient. Mes appareils ne suffisent plus, l'argent me manque, mes mains sont noires et sanglantes, noires comme la misère, sanglantes comme mon coeur. [...] Je me sens sublime, flottant sur la surface de quelque mer : j'ai levé l'ancre et je n'ai nulle voilure."
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