Sur l'île d'Entrée, dans l'archipel de la Madeleine à l'est du Canada, peuplée par une poignée de familles d'origine écossaise pour la plupart, aucun meurtre n'a jamais été commis. Jusqu'à cette nuit de tempête où James Cowell est poignardé. Tous soupçonnent - sa femme, sauf l'enquêteur Sime Mackenzie, qui a l'étrange sentiment de la connaître depuis toujours. S'isolant du reste de son équipe, où oeuvre son ex-femme, et rompu par l'insomnie, Sime sombre dans un état second où la réalité se mêle à des rêves étranges, faisant ressurgir l'histoire de son aïeul, expulsé de l'île de Lewis dans les années 1850, au moment de la Famine de la pomme de terre. Avec la certitude folle que le destin de Kirsty Cowell et le sien se sont noués là, quelque cent cinquante ans plus tôt, dans un amour interdit qui n'a cessé de brûler. Un roman envoûtant et haletant, où Peter May donne à voir avec émotion la puissance des liens insulaires.
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Prologue
À la manière dont les pierres étaient encastrées dans la pente de la colline, il était évident que des bras vigoureux avaient autrefois oeuvré pour aménager ce chemin. À présent, il était recouvert de végétation et le fossé peu profond qui le longeait était à peine visible. Avec précaution, l'homme descendit en direction des vestiges du village, habité par le sentiment étrange de marcher sur ses propres traces. Pourtant, il venait ici pour la première fois.
Au-dessus de lui, la silhouette d'un mur en pierres sèches à demi effondré courait au sommet de la colline, vierge de tout arbre. Au-delà, il le savait, un vaste croissant de sable argenté se déroulait en direction du promontoire où se dressaient les stèles du cimetière. À ses pieds, les fondations des blackhouses étaient à peine visibles au milieu du sol tourbeux et des touffes d'herbes hautes qui dansaient dans le vent. Les ultimes traces des murs à l'abri desquels, autrefois, vécurent et moururent des familles.
Le chemin serpentait au milieu des ruines en direction de la plage où un alignement de rochers grossièrement taillés s'enfonçait dans les vagues mousseuses et crachotantes qui projetaient leur écume sur les galets. Les restes d'une antique tentative, avortée, de construire une jetée.
Il devait y avoir eu sur le site entre dix et douze blackhouses. Leurs toits de chaume courbes campés sur d'épais murs de pierre laissant échapper par leurs lézardes et leurs crevasses la fumée de tourbe qu'emportaient les bourrasques glacées de l'hiver. Arrivé au coeur du village, l'homme s'arrêta et se représenta l'endroit où, autrefois, le vieux Calum était tombé, se vidant de son sang, le crâne fendu, toutes ses années de vie et son héroïsme anéantis par un simple coup. Il s'accroupit pour toucher la terre, entrer en contact avec l'histoire, communier avec les fantômes, avec un fantôme qui hantait son propre passé. Un passé qui n'était toutefois pas le sien.
Il ferma les yeux et imagina comment cela devait être, ce que l'on ressentait, sachant que c'était là que tout avait commencé, à une autre époque, dans la vie de quelqu'un d'autre.
1
L'entrée de la résidence d'été donnait directement sur le séjour par une porte moustiquaire à côté du porche. La pièce était vaste et occupait presque toute la surface du rez-de-chaussée de la maison que l'homme assassiné réservait aux invités qu'il n'avait jamais.
Au pied des escaliers, un étroit couloir conduisait à une chambre et une petite salle de bains à l'arrière de la maison. Une cheminée ouverte en pierre ornait la pièce. Le mobilier, sombre et massif, occupait une grande partie de l'espace disponible. Sime se dit que même si la maison avait été rénovée, il s'agissait sûrement du mobilier d'origine. Cela donnait l'impression de faire un bond dans le passé. De gros fauteuils fatigués protégés par des têtières, des tapis usés disposés sur un plancher inégal mais récemment verni. De vieux tableaux aux cadres épais et travaillés décoraient les murs et toutes les surfaces disponibles étaient encombrées de bibelots et de photos de famille. Même l'odeur des lieux évoquait l'ancien et lui rappela la maison de sa grand-mère à Scotstown.
Blanc déroula des câbles jusque dans la chambre du fond où il avait prévu d'installer ses moniteurs et Sime aligna deux caméras juchées sur des trépieds qu'il braqua sur le fauteuil face à la fenêtre, là où la femme, à présent veuve, serait bien éclairée. Il plaça sa propre chaise dos à la lumière du jour. Ainsi, elle ne le verrait qu'à contre-jour tandis qu'il pourrait observer la moindre micro-expression qui lui traverserait le visage.
(...)
Après deux romans, estimables mais qui m'avaient moins marqué, Peter May revient avec l'Île du serment à son domaine de prédilection, le roman noir d'atmosphère dont les intrigues trouvent leur source dans l'Histoire et dont sa Trilogie écossaise, justement rééditée en un volume, constitua un sommet...
Un récit passionnant dans lequel Peter May joue de nouveau avec les éléments déchaînés, les paysages torturés d'îles balayées par le vent, les odeurs des embruns et de la terre humide, excellant à décrire les uns et les autres sans jamais oublier de donner vie à des personnages auxquels leurs passions tragiques, leurs faiblesses et leurs fractures procurent une intensité exceptionnelle. Un roman déchirant. (Roger Martin - L'Humanité du 11 décembre 2014)
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