" De cette aventure, de cet essai d'une vie plus rude, je n'aurai rien retiré. Il serait tout à fait ridicule de croire qu'à coucher sur la dure, à manger trop peu et à vivre salement on se forme le caractère et l'on s'ouvre l'esprit. De tels mensonges, qui veulent peut-être ressembler à des consolations, ont bien plutôt un visage d'insulte. Et après tout, cette vie qui ressemble à la misère m'aura peut-être appris quelque chose : que la misère ne sert à rien, et qu'il est un ton sur lequel il n'en faut pas parler. Le sordide n'est que sordide. "
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Un petit livre d'une densité troublante qui n'est ni un roman, ni un essai, ni un journal intime, ni un témoignage fait à partir de souvenirs. Durant une année, de juin 1940 à juin 1941, Pierre Bost (1901-1975) fut détenu par les Allemands dans un Stalag de Prusse-Orientale, près de Königsberg. Il sera libéré pour raisons médicales. Il avait été mobilisé au moment de la déclaration de guerre, puis, avec tant d'autres, avait participé à la déroute de mai-juin 1940 et été fait prisonnier sans avoir plus combattu que ses camarades...
Ce sont, plutôt que des récits ou des suites d'anecdotes, une série de méditations intériorisées sur son ressenti, sur le sens de l'existence, sur la privation de liberté, sur l'humanité, sur les autres. Écrites de façon très précise, très belle même, certaines sont de véritables «essais» en phrases percutantes, riches de formules. Surtout, il se dégage de cette lecture une impression de détachement, de volontarisme même dans la mise à distance de l'événement qui pourrait relever de la tentative de fuir le réel ou de s'en protéger. (Bruno Frappat - La Croix du 20 janvier 2010 )
Entre le 19 juin 1940 et le 30 juin 1941, Pierre Bost est sous clé en Allemagne orientale, à Königsberg, dans un stalag morne et méchant. Période nue, âpre, qu'adoucit néanmoins son statut de responsable à l'Ecole' du camp ; position qui lui évite les kommandos de travailleurs quasi esclaves dont les patrons de PME locales usent et abusent. En un an de camp, Bost voit la mue opérer : certitudes et apparat, tout tombe en peaux mortes. On devient laid, triste, sale. Pas de leçons, ni d'arrière-monde. Angle mort de la vie où rien de vrai n'accroche, où l'artifice règne à plein. Reste, dans cet état de dégradé-dégradant, à s'observer, rouages au vent : croyances, convictions, certitudes, rêves. Les cogitations d'un demi-mort. Une période nulle que ponctuent quelques trous : on enterre un camarade, un autre devient fou.
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