Quand bien même l'aurais-tu pressenti dans la nuit de ta vie, tu n'aurais pas imaginé un instant que la fulgurante accélération des événements du monde n'emportait pas tes souffles vers une nouvelle époque de l'histoire, mais vers une mutation inouïe pulvérisant tes millénaires de certitudes fossiles. Car cette chose était folle, totalement inconcevable : ce fut, ce sera, et c'est 1 l'effondrement du temps. Et pourtant, venu du plus profond, tu étais cet enfant asphyxié dans le labyrinthe de la tragédie de la Terre, et tu cherchais, sans savoir, à respirer un nouvel air dans la conscience cardiaque des fissures de l'espèce. Là, au centre du CRI, le virage t'avait pris comme un homme prend sa flamme, ce fut l'alerte du pas, le franchissement du mur, ceci, déjà, n'était plus un livre. Tu tenais, tu tiens entre tes mains les premières images, les premiers mots du processus : l'impensable Odyssée de la traversée du temps... L'Imp (a) nsable est l'auteur Collectif d'un laboratoire des écritures-dés-emparées : des plasticien (ne) s, écrivains, poètes, cinéastes et philosophes ont mêlé le cri de leur métamorphose en un geste radical qui fait muter la philosophie en roman, le roman en une chirurgie sans anesthésie du théâtre et du cinématographe de la conscience, et cette cinégraphie sur papier de la tragédie humaine, en un acte poïétique qui perfore tous les genres de l'impasse temporelle. Deux autres, tomes suivront ce premier acte de la Trilogie. Ils incluront le DVD de l'effondrement du temps : un jour est égal à tous les jours.
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L'homme a vu ses pensées traverser son cerveau. Et il les a regardées. D'habitude, il était ses pensées. Il était ce train qui n'en finit jamais d'arriver. Mais ce qu'il regardait, cette fois il l'a vu. Lui qui, d'habitude, ne sentait rien de différent de lui, a vu le train de ses pensées avec des yeux qui n'étaient pas les siens. Puis, c'est redevenu comme à son habitude, il pensait, absent, ou plutôt : ça pensait tout seul en lui. Mais des milliers de fois, et des milliers encore, l'homme a vu. Et non seulement cette pensée d'un soir, mais celles aussi qu'on dit «sérieuses», celles des savants, des artistes, des philosophes. Soudain, voir, cette sensation d'un oeil étranger au train des pensées, apparaissait comme née des limbes, avec des contours distincts, l'espace d'un clignement des paupières.
Puis, cela redevenait comme avant. On oubliait on pensait. On y pensait même, on réfléchissait. On était de nouveau porté par l'immense flux des choses indistinctes dont on faisait soi-même partie sans savoir -sans rien savoir : ni qu'on n'avait jamais vécu, que la vie n'était pas encore née, ni que le temps était un mur traversable, et qu'on allait changer de conscience...
Quand bien même l'aurais-tu pressenti dans la nuit de ta vie, tu n'aurais pas imaginé un instant que la fulgurante accélération des événements du monde n'emportait pas tes souffles vers une nouvelle époque de l'histoire, mais vers une mutation inouïe pulvérisant tes millénaires de certitudes fossiles. Car cette chose était folle, totalement inconcevable : ce fut, ce sera, et c'est l'effondrement du temps.
Et pourtant, venu du plus profond, tu étais cet enfant asphyxié dans le labyrinthe de la tragédie de la Terre, et tu cherchais, sans savoir, à respirer un nouvel air dans la conscience cardiaque des fissures de l'espèce.
Là, au centre du CRI, le virage t'avait pris comme un homme prend sa flamme, ce fut l'alerte du pas, le franchissement du mur, ceci, déjà, n'était plus un livre. Tu tenais, tu tiens entre tes mains les premières images, les premiers mots du processus : l'impensable Odyssée de la traversée du temps...
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