Cada alma es una isla, según Ingrid un archipiélago más bien, unconjunto de terruños aislados que se alcanzan a ver entre sí como losamantes se ven a cada extremo en un mismo telescopio, turnándose lalente, siempre demasiado cerca o demasiado lejos, por definición laperspectiva de la soledad, la que es propia del amor como arrastrada porsu sombra. Pocas veces he leído poesía tan solitaria como la de IngridBringas y tan poco quejosa de su condición, musical en repetición yletanías.En esta ciudad de ecos donde nos buscamos a tientas el pecado es unacondición de la virtud cuando la única virtud es el goce, el goce de lacarne naturalmente, la que no resurgirá, nunca, una vez nos hayamosconvertido en cenizas. Claro, con Ingrid dios se escribe con minúsculay hablaremos del amor en un tono apocalíptico porque todo está apunto de desaparecer, siempre, el amor mismo, y entonces verdaderamentesu reino no tendrá fin.Erick Vázquez (prólogo)
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