Roman. Fiction inspirée de faits réels.
Dubaï brûle. Un drone iranien Shahed-238 s’écrase sur le Fairmont de Palm Jumeirah à 1h17 du matin. Le Burj Al Arab prend des éclats. L’aéroport ferme. Le port de Jebel Ali est en feu. Et trois millions de personnes se réveillent dans le mirage le plus cher du monde en découvrant que le mirage a pris feu.
Ryan Mercier se branlait quand le premier drone a frappé. Trente-deux ans. Mandat Interpol. Vingt millions en crypto volés à quinze mille investisseurs via un Ponzi déguisé en blockchain. Dix-huit mois de cavale dans un penthouse de la Marina à snifer de la kétamine et à vérifier les notices rouges. La nuit, il a peur de la porte. Pas des drones — de la porte. Parce que la porte, c’est les flics. Et les flics sont certains. Les drones sont aléatoires.
Maeva Benassou regarde Dubaï brûler et elle pense : les pigeons vont flipper. Les pigeons qui flippent dépensent plus. C’est bon pour le business. Maeva est michto — pas pute, michto. Elle vend du rêve, du « peut-être », du sourire calibré. Elle ne couche pas. Elle ne donne rien. Elle prend. Scarfesse, on l’appelle. La fille de Garges-lès-Gonesse avec une cicatrice sur la joue et un poster de Tony Montana dans le salon.
Karim Benzaoui ne sort plus de son appartement de JBR. Vingt-neuf ans. Dealer de coke. Dix ans ferme par contumace à Marseille. Il gère ses fours par Telegram, ment à sa mère au Nokia trois fois par semaine, et compte les comprimés de Lexomil dans le tiroir de la salle de bain. Trente comprimés. La seule porte qui reste ouverte dans un monde où toutes les autres se ferment.
Jonathan Lévy appelle son associé à Tel-Aviv : « Si je dois crever, je préfère crever sous les bombes en Israël que dans un putain de centre commercial. » Juif tunisien de Sarcelles, huit millions volés à un fonds parisien, planqué à Dubaï depuis trois ans. Le seul escroc de cette histoire qui sait où il veut mourir.
Nabil Hakim est coach business. Vingt millions de formations pourries vendues à dix mille gamins de cité qui rêvaient de Lamborghini. BFMTV a diffusé sa gueule en boucle. Sa mère est à l’hôpital — la femme du boucher lui a dit « c’est votre fils, l’arnaqueur ? » devant tout le magasin. Son père, ouvrier Renault, quarante ans de chaîne de montage, lui dit : « La prison, c’est mieux que la honte. La prison, ça se purge. La honte, ça se purge pas. »
Et les influenceurs. DylanCoachDubai, BrandonBizDxb, CassLifeDubai — des blazes à la con, des dents d’Istanbul, des Lamborghini louées, et « mes amours » comme ponctuation. « Mes amours, activez la cloche » — pendant que des ouvriers bangladais meurent sous les décombres. Les mêmes qui disaient « la France c’est fini » et qui supplient maintenant l’ambassade de France de venir les chercher. La France est une mère. Une mère fatiguée, crachée, méprisée. Et quand les enfants ont peur, c’est cette mère qu’ils appellent.
DUBAÏ BABYLONE est un roman noir, cru, violent et sans pitié. La Havane avant Castro avec la clim et le wifi. Scarface au féminin sous les bombes. Huit personnages détestables coincés dans un mirage en feu — escrocs, michtos, dealers, influenceurs sans fierté — et des mères qui les attendent en France avec du couscous et les mains abîmées.
Un roman sur l’argent qui ne protège de rien. Pas des drones. Pas de la solitude. Sur des types qui ont fui la France et qui rampent pour y revenir. Sur le seul luxe que Dubaï n’offre pas : le sommeil.
Fiction inspirée de faits réels. Les frappes iraniennes sur les Émirats de février-mars 2026 — les missiles, les drones, le chaos — sont réels. Les personnages sont fictifs. Mais ils ressemblent à des gens que vous connaissez. Les escrocs et les influenceurs de Dubaï, on en connaît tous. On les suit sur Instagram. On dit « mes amours » en se foutant de leur gueule.
Ce roman est pour ceux qui se foutent de leur gueule. Et pour les mères qui ne se foutent de personne.
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Paperback. Etat : new. Paperback. Roman. Fiction inspiree de faits reels. Dubai brule. Un drone iranien Shahed-238 s'ecrase sur le Fairmont de Palm Jumeirah a 1h17 du matin. Le Burj Al Arab prend des eclats. L'aeroport ferme. Le port de Jebel Ali est en feu. Et trois millions de personnes se reveillent dans le mirage le plus cher du monde en decouvrant que le mirage a pris feu. Ryan Mercier se branlait quand le premier drone a frappe. Trente-deux ans. Mandat Interpol. Vingt millions en crypto voles a quinze mille investisseurs via un Ponzi deguise en blockchain. Dix-huit mois de cavale dans un penthouse de la Marina a snifer de la ketamine et a verifier les notices rouges. La nuit, il a peur de la porte. Pas des drones - de la porte. Parce que la porte, c'est les flics. Et les flics sont certains. Les drones sont aleatoires. Maeva Benassou regarde Dubai bruler et elle pense: les pigeons vont flipper. Les pigeons qui flippent depensent plus. C'est bon pour le business. Maeva est michto - pas pute, michto. Elle vend du reve, du peut-etre, du sourire calibre. Elle ne couche pas. Elle ne donne rien. Elle prend. Scarfesse, on l'appelle. La fille de Garges-les-Gonesse avec une cicatrice sur la joue et un poster de Tony Montana dans le salon. Karim Benzaoui ne sort plus de son appartement de JBR. Vingt-neuf ans. Dealer de coke. Dix ans ferme par contumace a Marseille. Il gere ses fours par Telegram, ment a sa mere au Nokia trois fois par semaine, et compte les comprimes de Lexomil dans le tiroir de la salle de bain. Trente comprimes. La seule porte qui reste ouverte dans un monde ou toutes les autres se ferment. Jonathan Levy appelle son associe a Tel-Aviv: Si je dois crever, je prefere crever sous les bombes en Israel que dans un putain de centre commercial. Juif tunisien de Sarcelles, huit millions voles a un fonds parisien, planque a Dubai depuis trois ans. Le seul escroc de cette histoire qui sait ou il veut mourir. Nabil Hakim est coach business. Vingt millions de formations pourries vendues a dix mille gamins de cite qui revaient de Lamborghini. BFMTV a diffuse sa gueule en boucle. Sa mere est a l'hopital - la femme du boucher lui a dit c'est votre fils, l'arnaqueur ? devant tout le magasin. Son pere, ouvrier Renault, quarante ans de chaine de montage, lui dit: La prison, c'est mieux que la honte. La prison, ca se purge. La honte, ca se purge pas. Et les influenceurs. DylanCoachDubai, BrandonBizDxb, CassLifeDubai - des blazes a la con, des dents d'Istanbul, des Lamborghini louees, et mes amours comme ponctuation. Mes amours, activez la cloche - pendant que des ouvriers bangladais meurent sous les decombres. Les memes qui disaient la France c'est fini et qui supplient maintenant l'ambassade de France de venir les chercher. La France est une mere. Une mere fatiguee, crachee, meprisee. Et quand les enfants ont peur, c'est cette mere qu'ils appellent. DUBAI BABYLONE est un roman noir, cru, violent et sans pitie. La Havane avant Castro avec la clim et le wifi. Scarface au feminin sous les bombes. Huit personnages detestables coinces dans un mirage en feu - escrocs, michtos, dealers, influenceurs sans fierte - et des meres qui les attendent en France avec du couscous et les mains abimees. Un roman sur l'argent qui ne protege de rien. Pas des drones. Pas de la solitude. Sur des types qui ont fui la France et qui rampent pour y revenir. Sur le seul luxe que Dubai n'offre pas: le sommeil. Fiction inspiree de faits reels. Les frappes iraniennes sur les Emirats de fevrier-mars 2026 - les missiles, les drones, le chaos - sont reels. Les personnages sont fictifs. Mais ils ressemblent a des gens que vous connaissez. Les escrocs et les influenceurs de Dubai, on en connait tous. On les suit sur Instagram. On dit mes amo Shipping may be from multiple locations in the US or from the UK, depending on stock availability. N° de réf. du vendeur 9798253249628
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