Laurence Werner David

Thomas Lilienstein est le troisième roman de l’angevine Laurence Werner David, on trouve ici comme dans les deux précédents une fascination pour les secrets de l’intime, pour les géographies intérieures comme extérieure (avec toujours le même apex : celui d’un grand nord fantasmé qui aimante les individus). L’écriture est lente, poétique et elliptique, elle procède par dévoilements et questionnements (Laurence Werner David sait parfaitement que chaque lumière nouvelle ajoute des ombres). Lire le roman de Thomas Lilienstein, c’est faire un voyage dans une histoire complexe d’amours et de transmission, c’est affronter « ces choses qui ne sont pas résolues, que l’on transmet aux générations suivantes, au moins à la génération du fils ou de la fille, et qu’aucun élan de vie ne refoule assez puissamment, assez exceptionnellement. »

Eric Pessan, Revue Encres de Loire, janvier 2012.

Meurtrie par ces absences répétées qu’elle impute à l’emprise qu’exerce sur lui sa mère, la compagne de Thomas tente de comprendre. En attendant l’être aimé, elle interroge ses proches et exorcise sa peine par l’écriture. Elle essaie de recréer la personnalité insaisissable et narcissique de la mère, une artiste paysagiste réputée qui, partie ou peut-être morte, fascine toujours son fils, ses amants, ses amies ou ses anciens élèves. La reconstitution d’un jardin chimérique imaginé par elle, à travers des plans qu’elle a savamment dispersés entre ses admirateurs avant de disparaître, est un enjeu pervers qui mène inéluctablement au drame.

La séduction mortifère que dégage ce couple mère-fils et ses lumineux paysages où se noue le drame, deux villages de l’Ouest de la France et les îles suédoises, sont omniprésents et cependant jamais nettement évoqués. Lieux et sentiments émergent par petites touches oniriques et colorées où est volontairement abolie toute frontière entre ce qui est vécu, touché, pensé, ressenti. Parfois la narration devient plus explicite mais pour replonger très vite dans l’opacité de l’angoisse. Ce texte est moins un roman qu’un exercice de création poétique continu, sincère, exigeant, d’une originalité déconcertante.

Hebdo des Livres, Bibliothèque pour Tous, 29/11/11

La narratrice, Mikel, rencontre Thomas Lilienstein à l’université en 2003. Elle tombe amoureuse de cet homme fait « entièrement de chair et d’emprise » et accepte, cinq ans plus tard, de le suivre dans une ville inconnue, Khila, abrégée en K. D’emblée, l’ombre de Kafka plane sur le roman, et le paysagiste Thomas paraît parfois se confondre avec l’Arpenteur du Château. Car le jeune amant de Mikel tente, au cours de longues absences, d’aménager un mystérieux jardin sur les lieux de son enfance à Saint-Nolse. Seulement, Thomas ne parvient pas au bout de sa tâche, car il lui manque les plans conçus par sa mère, la fantasmatique Sylvia Lilienstein, elle aussi paysagiste, la plus grande énigme de ce livre. Peu à peu, Mikel va comprendre la blessure première de son amant, son origine inconnue. Et les enfants sans origines apparaissent dans ce roman comme des morts-vivants, à qui il ne reste qu’à « inventer une dynastie, ou simplement une maison. » Est-il possible de dessiner un jardin sur les ruines d’un passé dissimulé ?

Thomas, dépourvu des plans de ce jardin dessiné par sa mère, ne parvient pas au bout de sa tâche, comme K. demeure à la porte du Château, ignorant la Loi. Autour de lui, une des ses amies qui le connaît depuis l’enfance, a peut-être la clé qui le libérerait et lui permettrait, à son tour, de devenir créateur. C’est Marie Lipinski, qui écrit : « partout dans le monde, grâce au Talmud, j’avais une famille, une très grande et orgueilleuse famille. »

Là se devine l’horizon de ce roman extrêmement ambitieux de Laurence Werner David. Elle laisse voir le territoire vide d’un jardin juif parfois abandonné, mais toujours prêt à renaître pour les générations à venir. Comme dans le vieux cimetière de Prague, où on estime que près de 12000 personnes ont été enterrées, on peut y entendre le murmure des disparus.

Oriane Jeancourt Galignani, Magazine Transfuge, N° 53.