Michel Aubrun

J’habite à Saint-Martin-la-Plaine, dans la Loire, entre St Etienne et Lyon.

Je me souviens des airs de Charles Trenet que fredonnaient mes parents, de mes devoirs de lycéen au son du transistor et de « Salut les Copains », des révisions du bac avec « A Whiter Shade Of Pale », d’une sono monstrueuse qui faisait vibrer les murs de la fac de lettres en amplifiant « Sympathy For The Devil » au-delà du raisonnable, de la chaine de solidarité dans l’escalade du Palais des Sports de Gerland pour le concert « sold out » de Pink Floyd en 72, du militaire courroucé qui tamponnait P4 sur mon livret pendant que dans ma tête les Who chantaient « I’m Free », de la cassette de Fleetwood Mac coincée dans l’autoradio pendant tout l’été 78.

Après, un abruti a tiré sur Lennon et le vent a tourné…

Inutile d’en ajouter, je suis un enfant des trente glorieuses, un vrai boomer, désormais plus proche du KO que du OK. Mais je résiste et m’acharne à préserver mon insouciance pour tenir à distance les charlatans qui promettent des jours meilleurs ou les prophètes de l’apocalypse.

Ce n’est pas toujours facile mais, par bonheur, la morosité est soluble dans la bière et le rock !